No es que yo sea filóloga ni nada por el estilo. Simplemente es que me cabrean las chapuzas y la dejadez. Por eso, cuando en el Metro de Madrid veo un cartel de una campaña publicitaria de Coca Cola para promover, junto a Cruz Roja, la donación de sangre, no puedo dejar de enfurecerme al ver que los meses están escritos con mayúscula.
A ver, señores de Coca Cola, de Cruz Roja y de la agencia publicitaria responsable. La RAE (por el momento, ya que últimamente está de lo más permisiva):
Salvo que la mayúscula venga exigida por la puntuación (a comienzo de texto o después de punto), los nombres de los días de la semana, de los meses y de las estaciones del año se escriben en español con minúscula inicial:
Nació el pasado martes, 22 de noviembre.
En Caracas, a 6 de mayo de 2005.
Esta primavera ha llovido mucho.
Solo se inician con mayúscula cuando forman parte de nombres que exigen la escritura de sus componentes con mayúscula inicial, como ocurre con los nombres de festividades, fechas o acontecimientos históricos, vías urbanas, edificios, etc.: Viernes Santo, Primavera de Praga, plaza del Dos de Mayo, Hospital Doce de Octubre.
Consultar este tipo de cosas en internet es gratis, si es que no se quieren gastar el dinero en una Ortografía que, dicho sea de paso, todo redactor, aunque sea publicitario (por mucho que les chifle llamarse "copy") debería hacer.
Amigo mío, los placeres a los cuales no se está acostumbrado estorban más que las penas que nos son habituales.
Esta frase tan inteligente y tan cierta se la dice Artagnan a Athos en uno de los primeros capítulos deEl Vizconde de Bragelonne. Qué razón tiene. Tantos lamentos y suspiros que lancé al aire convencida de haber suspendido el examen de italiano... Y no por impostura, es que realmente no hice un examen muy distinto del que suspendí en 2010. Pero hete aquí que por una vez la arbitrariedad ha jugado a mi favor y de resultas he aprobado el nivel 4 (no sin intriga al final y con el inevitable embrollo burocrático cuando de la Universitá di Perugia se trata).
¡Qué bien! ¿no? Pues no. Porque ahora todo lo que tenía decidido no vale. Había llegado a la conclusión de que era hora de cerrar la página del italiano por muchas razones: profesionalmente no me aporta absolutamente nada, cuesta dinero y tiempo, los lazos de amistad que habíamos creado están rotos , lo que me llevó a empezar está más que olvidado. Pero joder, resulta que apruebo el 4...¿cómo dejarlo aquí y no terminar, intentar al menos llegar al 5?
El caso es que esta vez lo tengo que hacer sola, empezando por buscar quién me prepare. No me importa el hecho de hacerlo sola. Soy solitaria. Me gusta hacer cosas con mi única compañía pero también soy poco constante, actúo por impulsos, necesito empujones y si no tengo que responder a nadie salvo a mí misma tiendo a justificarme.
En fin...
Elvis Costello & The Attractions. I just don't know what to do with myself (mucho más bonito que Kate Moss bailando en plan guarrona para los White Stripes, dónde va a parar...)
Querido Will, Me alegro infinitamente de comprobar que sigues estando más bueno que un bote de Nocilla. Lo de seguir haciendo temazos como éste lo daba por hecho.
Y no me pongas esa sonrisita, que ya sabes tú que lo que te digo es verdad.
Será porque no he tenido ni creo que tenga nunca un Ipod, un Iphone, un Ipad o un un Ileches pero en serio, estoy flipando muchísimo. ¿Puede un ídolo del marketing, el diseño y el tuneo generar la misma adoración que una estrella de la música? Pues al parecer sí. Qué cosas, jamás lo hubiera dicho, pero oye, cada uno es fan o hincha (adorable palabra) de lo que quiere.
¡¡¡Felicidades!!! Por cumplir años, por no haber perdido la pasión por el rock ni por tus ideales, por tus estupendísimos y apropiados 62 años, por ser tú. Sigue creciendo.
Hace dos años no fui muy original. Hoy tampoco voy a serlo.¿Para qué? Yo sigo pensando que sois de verdad y que me caéis TODOS de puta madre, me sigo creyendo lo de la amistad y sigo pensando que otros no os llegan ni a la suela de vuestras enormes zapatillas
Hace unos días me llegó Elsie, el disco de The Horrible Crowes... aunque hacía ya unas semanas que estaba en mi mp3, así funciona esto hoy día. Esperaba con mucha expectación este disco del grupo paralelo de Brian Fallon, líder y alma (esto es así) de The Gaslight Anthem con su técnico de guitarra Ian Perkins. No en vano TGA se han convertido en menos de dos años, en una de mis bandas favoritas y me he ido hasta Barcelona y Bruselas exclusivamente para ver sus conciertos.
En estos meses The Horrible Crowes había hecho públicos los temas "Behold The Hurricane" y "Black Bettie & The Moon" (de ésta sólo un trozo), que me habían gustado mucho y a la vez me habían desconcertado puesto que se parecían más a TGA que a las referencias que el propio Fallon había venido anunciando: que si Tom Waits, Mark Lanegan, Nick Cave... Vamos, todo de mucha alegría y mucha algarabía... cosas que no es que no me gusten pero que no aguanto más que en pequeñas dosis.
En las primeras escuchas el Elsie de marras se me hizo bola, por así decirlo. Demasiado espeso para mi gusto, oscuro, a veces recargado... ufff, pesado. Obviamente caté por la red qué se decía por ahí y para mi sorpresa las opiniones eran muy favorables (curiosamente casi todas destacaban "Cherry Blossoms") aunque casi todas hablaban de un excelente trabajo que necesitaba ser saboreado varias veces.
Y ahí radica el problema, en el tiempo y la paciencia que se le puede dedicar a un disco. A ver, cuando yo tenía 18 años me compraba un disco al mes cuando iba bien de parné, si no tiraba de TDKs grabadas por algún amigo, conocido o compañero de clase. Iba colgada de mi walkman y llevaba una cinta puesta y otra, como mucho dos, en la bolsa. Quiero decir que escuchaba el mismo disco no sé cuántas veces porque no tenía demasiado donde elegir.
Hoy entre novedades, descargas, puestas al día, "arquelogía", "refrescos" porque voy a ver a noséquién en directo...a veces creo tener un poco de síndrome de Diógenes musical, compro, copio, descargo... cosas que escucho un par de veces , luego arrincono y, dada la fugacidad de mi cerebro, olvido. Me da la sensación de que son muy pocos los discos a los que dedico tiempo y que me estoy perdiendo muchas cosas.
En el caso de Elsie sí que se ha cumplido lo de que gana con las escuchas... aunque no del todo. Los temas más enérgicos y los que más recuerdan a TGA son mis favoritos: desde luego y sin duda ese "Behold The Hurricane" pero también "Mary Ann", "Go Tell Everybody", "Crush" o "Sugar" pero sigo sin encontrarle el mínimo aliciente a la cacareada "Cherry Blossom" y ni fu ni fa con "Witnessed A Crime".
La cuestión es que seguramente si este disco no estuviera firmado por Brian Fallon nunca hubiera obtenido esa quinta o sexta oportunidad y hubiera pasado a la estantería hace ya días, como he hecho con tantos otros. Qué sinvivir es esto de ser aficionada a la música.
Por cierto, Fallon es más listo que el hambre. Este chico sabe lo que hace.
Ya sí que sí, terminaron las vacaciones de 2011 y ya estoy de nuevo con el pandero anclado a mi silla de la oficina. Me queda de recuerdo diente mellado a lo Mikel Erentxun y varias cicatrices que van a frustrar mi brillante carrera como modelo, fruto de uno de los guarrazos en bicicleta más espectaculares que se hayan visto este verano en la sierra de Madrid.
Pero sobre todo me traigo una convicción. Después de 10 días "on tour" por Alemania lo tengo claro: es la Meca, el paraíso:
Un país precioso, con una variedad de paisajes y modos de vida pasmosa, un servicio magnífico en casi todos los aspectos, empezando por personal atento y cordial (a excepción una señorita bastante antipática y vaga en la oficina de turismo de Berlín situada en el centro comercial Alexandra, a la que casi tuvimos que suplicar para que nos explicara dónde coger el autobús para ir al aeropuerto y nos dio la información de mala gana e incompleta. No así su compañera que hablaba español, de la que decir encantadora es decir poco); ciudadanos amabilísimos que en cuanto te ven con un mapa se acercan a preguntarte si necesitas ayuda en estupendo inglés; un tráfico ordenado en el que la bicicleta no es un estorbo ni un objetivo que derribar sino una circunstancia más del tráfico; un ambiente de ocio alegre, libre y divertido, sin macarradas (casi); un nivel de precios muy similar y en ocasiones más bajo al madrileño...
Y cómo no...¡¡esas cervezas!! De tantas clases, deliciosas, de medio litro como mínimo por poco más de 3 € (en serio, no creo que pueda volver a tomar en vida un botellín sin partirme de risa). ¿Qué más pedir? Que no tuvieran un idioma tan, tan, tan... así. Menos mal porque con eso y 15 años menos me planteaba mi destierro allí.
Hace unos días terminé la biografía de Slash. La verdad, esperaba bastante más después de haberme desencajado los párpados de tanto abrir los ojos con cada página de los célebres Trapos sucios de Mötley Crüe.
Unos breves comentarios al respecto:
Me da grima un tío que no usa ropa interior. Más aún si encima lo proclama tan pichi e infinitamente más si el susodicho se calza unos vaqueros muy ajustados o, ya el ascazo total, si se pone pantalones de cuero.
Mi respeto por Axl, que no estaba a demasiada altura, ha subido enteros como si de la prima de riesgo se tratase. La verdad es que aguantar a tanto yonki indolente tiene mérito.
La sucesión de meemborracho/medrogo/nomeacuerdodeloquehagoporquesoysupermalote acaba aburriendo a la vigésima vez. Por lo menos Nikki Sixx y sus despreciables compañeros ofrecían deliciosas barrabasadas e insultos mutuos.
Vale, entiendo que está escrito cuando alguien albergaba todavía alguna posibilidad de que Velvet Revolver hicieran algo digno de alabanza pero tiene gracia que para explicar por qué no fue el tarado de Sebastian el cantante elegido para el proyecto diga que es que eso hubiera sonado como Skid & Roses. ¿A que sonaban Velvet Revolver sino a Stone Temple Pilots V.2.0?
Y encima...¡es que ni menciona Ain't Life Grand! Vete al pedo, rizos, si es lo mejor que has hecho desde que te piraste de GnR.
Así que, para tener goce literario garantizado y porque ya iba tocando después de unos 9 años, estar de vuelta en los brazos de don Alejandro y la trilogía en la que tengo un discreto pero coqueto papel secundario.
Mi cara de pasmo estar mañana al abrir ese correo ha debido ser de traca.
Te digo esto aquí, en mi ducado, porque ni siquiera sabes ni sabrás de este sitio. Esto, que hasta ahora me divertía, ahora me alegra infinitamente para poder escribir lo que se me antoje y de lo que se me antoje (también sobre ti cuando así me plazca) con total libertad.
De todas formas mi yo racional, que existe, no esperaba otra cosa.
Hala, ya me he desahogado. Me voy a escuchar a Reckless Kelly cantar algo sobre foolish thoughts of romance.
A ver... vale que seguramente yo sea la única persona en el orbe que tiene Rainy Day Music como indiscutible disco favorito de The Jayhawks pero...¿qué demonio de problema tiene este grupo con este álbum para condenarlo al total olvido en un un concierto de más de hora y media?
Mucho Tomorrow..., mucho Hollywood... pero de este nada de nada, ni un puñetero tema. Capullos.
Se me ponen los pelos de puntaal recordar las palabras con las que McNulty y su sonrisa cínica pusieron fin anoche al paso de The Wire por mi casa.
Era escéptica con todo ese rollo que la precede de ser la mejor serie de la historia (o una de las mejores). Para empezar porque jamás he sabido qué demonios hace de una creación, ya sea un libro, un disco o un cuadro… algo bueno. Es mucho más fácil identificar lo malo.
Sólo puedo identificar lo que me gusta, lo que me dice algo. Los galardones por decreto no me los trago, si una cosa no me gusta me importa una higa cuantas estrellas tenga en las clasificaciones o el dogma sobre su calidad y me importa una higa la perplejidad que provoque. No me gusta Black Sabbath, no me gustan la mayoría de los discos de The Black Crowes después del Southern Harmony, no me gustanLa fiera de mi niña ni Blade Runner, no me gusta La conjura de los necios, no me gusta Mad Men…
Pues bien, The Wire merece todas las alabanzas que se le quieran dar y más. Es tan sucia, tan descarnada y tan cruel como la vida que la mayoría desconocemos. Las tramas son en principio simples pero en los desarrollos complicadas. A veces me he perdido con todos los dobles y triples juegos, las alianzas y los pactos secretos pero no importa porque lo que hace a The Wire enorme son sus personajes, (qué personajes) sus misiones vitales, sus debilidades, sus auto-indulgencias y sus códigos morales. Mi favorito sin duda, Pryzbylewski, un tipo que constantemente busca su lugar y lo encuentra donde la vida le lleva a empujones.
Por encima de todos los personajes destaca uno: Baltimore, la ciudad, que puede ser cualquier ciudad, cualquier región o cualquier país. Despide mierda por todas partes, se mueve impulsada por la ambición y la corrupción, aparta lo que tenga que apartar pisoteándolo sin piedad por conseguir unos números, sean cuentas de resultados, estadísticas de crimen o resultados en un examen.
Los que intentan hacer algo para mejorar las cosas son silenciados y apartados si no se suben al carro. Los políticos ladrones, los periodistas mentirosos, los abogados tramposos… todos sonríen a la cámara mientras reciben el aplauso. Las cosas son como son hoy, el mañana no importa.
Recientemente el fiscal general de Estados Unidos, Eric Holder, pidió al creador de la serie, David Simons, una sexta temporada a lo que Simons respondió que consideraría la opción cuando el Departamento de Justicia estadounidense cambiara su política sobre drogas, que se ensaña con las clases bajas. No es mala respuesta pero yo preferiría que Simons nos diera una píldorita más de porquería “made in Baltimore” y se olvidara de ese ni chicha ni limoná que es para mi Treme.
Apunte sentimental: cada vez que veía el gimnasio de Dennis me acordaba de quien uno de los personajes que le echan un cable para abrirlo, Big Man.
Toda esta mierda empezó hace casi cuatro meses con un ligero dolor en la ingle cuando terminaba de correr. Estaba superenchufada, haciendo entre 35/40 kilómetros por semana, a veces más (a los de los maratones les parecerá una filfa, para mí era una barbaridad), y tal vez precisamente por eso ocurrió.Cuando paraba de correr el dolor se iba... pero cada día era menos ligero y tardaba más en desaparecer, hasta que un día no desapareció y me quede cojeando al estilo Fraga.
Madame tendrá título nobiliario pero no tiene pasta para medicina privada, así que tuve que pasar por el médico de cabecera, que no es "il massimo della vita" para diagnosticar lesiones. Me adjudicó una contractura de aductores: reposo, antiinflamatorio,visitas al fisioterapeuta dolorosas, pero la cosa seguía sin mejorar. Cada intento de entrenar, uno escaso por semana, era dolorosísimo cuando no tenía que pararlo.
Finalmente, tras haber retrasado demasiado la vuelta al médico para un segundo diagnóstico, fui al traumatólolo. Después de la radiografía y la ecografía (para mi sorpresas rápidas), por fin sé qué diablos me pasa: tendintis calcificada. Resultado: la jodida palabra REPOSO.
Puedo montar en bici, nadar... pero lo que quiero es correr. Me gusta, me calma y, sinceramente, es lo que más en forma me tiene porque es lo que más quema y es a lo que mi cuerpo se ha acostumbrado últimamente. De hecho puede que sea imaginación mía pero noto como mi cuerpo se hincha como un balón de Nivea (sí, sí, sí...yo mi fijación con el peso).
Lo bueno es la época, verano, el mejor momento para plantearse un parón total pero es lo que me faltaba para andar encabronada. En septiembre volveré, aunque se me caiga la pierna a trozos. Será con un estado lamentable y tiempos de jubilada (porque la rehabilitación sera chunga pero la desintoxicación... tela) pero como el Ciborg que magistralmente interpretaba mi adorado Arnold: volveré.
The Jayhawks. I'd Run Away...por cierto, próximo concierto a la vista. Espero resarcirme del peñazo de actuación que me tragué de Mark Olson hace unos meses.
Pues se acabó. El tour catalán de Madame a propósito de The Gaslight Anthem ha terminado y ahora estoy plof. Es estúpido, incomprensible, caprichoso, delirante y dañino pero siempre me pasa igual: una vez termina algo que he estado esperando con muchas ganas y por mucho tiempo, sólo me queda un tonto pero fuerte estado mezcla de estupor y melancolía. Y es una chorrada porque todo ha ido como era de esperar, sin sorpresas ni sobresaltos, tranquilo, como una seda... o por eso, yo qué sé.
El concierto fue lo que esperaba, tremendo, de lo más intensos que he vivido y de los que más he disfrutado, a saber por qué, más por ejemplo que el que vi en Bruselas en otoño, mi garganta y mi camiseta dan fe de ello. Lo dije en noviembre y lo repito, estos tíos tienen lo que hace falta, sólo necesitan tiempo y experiencia porque el poderío está ahí.
Y sobre todo Brian Fallon (sería estúpido negar sobre quién recae el peso del grupo en busca de una falsa democratización que no existe en la banda) tiene el cerebro y la labia pero sin arrogancia. Me parece un tipo agradable y agradecido por estar viviendo lo que está viviendo. Por ahí he leído apuntes críticos al momento en que bajó del escenario a cantar Mannish Boy (¡¡¡ganas de quejarse por todo!!!) o por copiar gestos de Springsteen. Partiendo de la base de que en el rock está ya casi todo inventado...¿de quién coño va a copiar los gestos sino de su referente? Se me antoja un tipo muy listo, muy consciente de lo que tiene y cómo manejarlo, tiene cara de buen tío y me lo creo.
La Sala Apolo, me gustó bastante, infinitamente más cómoda y con mejor visibilidad que su versión madrileña que podría ser la Heineken, baceloneses no os quejéis que en eso nos ganáis. Con el repertorio no hubo problemas, me gusta todo del grupo aunque metida a poner alguna pega, creo que pasaron demasiado de Sink Or Swing y un poco de American Slang, mientras que Señor & The Queen y 59' Sound (que admito como su mejor obra hasta la fecha) sonaron enteros. Otra vez me dejaron sin Orphans (con lo que me gusta ese final "When we were young se were diamond Sinatras...") y sin She Loves You pero no faltaron Bring It On ni ese cañonazo final que es The Backseat (¿mi favorita de ellos? muy posiblemente).
Particularmente acertado y emotivo fue el modo que eligieron para homenajear a Big Man, entrando al escenario mientras sonaba el palpitante saxo de Jungleland (mucho osado la está tocando estos días y algunas son, por ser benévola porque se agradece la intención, sonrojantes).
Tras el concierto y sin más esfuerzo que salir del bar de al lado en el que tomábamos el avituallamiento postconcierto a fumar un cigarro, mientras pasaban todos los pichis tatuados clónicos del equipo (entre ellos el colega de los Horrible Crowes), pude hacerme una foto con Benny y con Alex Levine. Son abiertos, les gusta hablar, especialmente al segundo que se pone a rajar y no para y hasta te cuenta sus planes de luna de miel.
Por cierto Alex, insisto: no se te ocurra cambiar Costa Rica por España.
Stay Lucky. The Gaslight Anthem. No es del jueves pasado porque no he encontrado ninguna de esta canción.
Mi canción favorita de American Slang, un dramón. El título viene a significar algo así como vamos, adelante, a por ello....
Pues eso, a por ello. Barcelona, para allá voy en un ratito.
The Gaslight Anthem. Bring It On. No pongo el videoclip porque me parece una verdadera mierda, pa' hacer eso ni os molestéis. ¿Tienen sentido los videoclips hoy día con Youtube que ofrece grabaciones de calidad?
Me cae guay Benny Horowitz. Debe ser un tío majete por lo que leo en su blog The Insomniac Diaries.
Escribe con poca frecuencia, aunque no soy yo quién últimamente para decir esto de nadie. Casi siempre cuenta cosas interesantes y normalísimas a la vez, como de su obsesión por las estadísticas deportivas cuando era un crío, la adaptación de su perro a casa, su adoración por Rocky IV, películas, libros y música que le molan o cuantísimo odia el nuevo estadio de los Giants.
También ha escrito entradas sobre cuestiones más serias, como los sentimientos encontrados que le produjo el asesinato de Bin Laden o las sensaciones que experimentó en Japón en pleno terremoto/tsunami en Japón, donde estaba por trabajo, si bien en la zona del país que no se vio afectada.
De su trabajo no habla demasiado. Es batería y a lo mejor por eso me cae bien (yo hubiera querido tocar la batería) o por que es vegetariano. Forma parte de los prácticamente desconocidos Spiro Agnew y sobre todo de The Gaslight Anthem. Si éstos repiten el repertorio que están haciendo en Europa cuando no tocan en festivales o telonean a alguna otra banda, será a Benny atizando en la entrada de High Lonesome lo primero que oiré en el concierto del jueves en Barcelona.
Pues me gusta para arrancar, más que The Sprit Of Jazz.
La vida es cíclica. Coñazomente cíclica. Como el verano pasado vuelvo tras un par de meses dedicada en cuerpo y alma al dichoso examen de italiano habiendo dejado el chiringo abandonado (excepción, claro está, de las tristes entradas por la desaparición de Clarence, que no podía dejar pasar). Aunque hasta dentro de tres meses no lo sabré, también me temo que el resultado será como el del año pasado y, para que conste, suspendí.
¿Tiene sentido continuar intentando conseguir un título del que sólo puedo examinarme una vez al año; que no va a aportar nada a mi vida profesional y que me cuesta un dinero que buenamente podría dedicar a otra cosa (clases de violín me rondan por la cabeza)? Creo que no. Creo que es el momento de cerrar la página de estudiar italiano en sentido estricto. No de desconectar del italiano, por supuesto, en estos momentos escucho un programa de rock en italiano a través de internet, estoy leyendo un libro en italiano... quiero decir que el conocimiento lo tengo y tengo herramientas para mantener vivo y fresco el idioma, a excepción de la conversación.
El año pasado, cuando supe que había suspendido me invadió una gran desazón y mi primera intención fue abandonar. No lo hice, pero no es la misma situación: sí había superado, y por tanto quedaba aprobada durante 12 meses, la parte escrita; era un primer intento y, lo que no es menos importante, había un vínculo de amistad entre nosotros que, a saber por qué, ya no está. Son muchos factores pero sobre todo la sensación de no querer intentar algo por tercera vez, no tengo alma de candidata a presidente del Gobierno
Debería prestar más atención a mi gurú moral, Homer Simpson: Intentarlo es el primer paso hacia el fracaso. Ya lo aplico en las demás facetas de mi vida, no sé qué me había hecho pensar que con l'Universitá di Perugia sería distinto.
Tras este rollazo macabeo, es hora de música y visto el calor que nos está apretando sin piedad, especialmente en Madrid, traigo un tema de Casey Neill & The Norway Rats, un perfecto desconocido y unos colegas, entre los que se encuentran miembros de los consagrados Decemberist o de los Buick 6 de Santa Luci. La canción, All Summer Glory, fue la que me enganchó para pillarme el disco desde su web y viene al pelo por el título. Claro que también viene a cachondeo si pienso en el puto glorioso examen oral.
Además está que Casey es muy majo, como prueba el pos-it que me envió pegado al CD. Vale que el pavo no es Tom Petty y se lo tiene que currar con cada puñetero oyente de su música que surja en cualquier rincón perdido del mundo, pero a mí estas gilipolleces, como cuando me escribió Brett Detar, me hacen ilusión.
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