martes, marzo 31, 2009

T.N.T.

Seguimos con el monográfico ACEDECENSE de la semana. Y es que yo me crié en una época en que estos mozalbetes eran los ACEDECE y si alguien decía algo parecido a EISIDISI todos pensábamos en los dibujos animados de un ratón mejicano, otro cubano y un gato andaluz (creo recordar). Vamos, en esto:


Igualmente siempre he dicho LOS ROLIN sí como suena. Por ahí he oído que España es el único país donde decimos LOS ROLLING en lugar de LOS STONES. Pues mira, un toque de originalidad. Ya se sabe. Spain is different. Es cierto que de vez en cuando aflora la tipa repelente que llevo dentro y se me escapa lo de Eisidisi o los Stones. La pedante que vive dentro de mí, que se empeña a veces en salir y hay que darla fuerte para que se esté quieta.

Curiosamente los roqueros más snobs invertían el proceso con otro de mis grupos favoritos y a lo que el mundo conocía como The Cult y yo llamaba Los Cult, ellos le decían El Culto. Lo juro, un par de ellos conocí.

Y bueno, lo de T.N.T. va por el efecto que ha producido en mí el peaso de bocadillo (vegeta, of course) de esa maravilla que es La Vita È Bella: "T.N.T, I'm a power load T.N.T, Watch me explode", que es como estoy yo. Hoy no voy a correr cuan cabrilla silvestre porque voy a a ver, mucho me temo, el último partido del Madrid en la Euroliga. Mañana, no excuses, lo juro.

AC/DC. TNT

lunes, marzo 30, 2009

For those about to rock (we salute you)

Esto es lo bueno de ser una inmadura total pese a tener treinta y unoscuantos.Que entras en la semana en la que por fin vas a ver en directo a AC/DC y vives en estado de euforia absluta que ni de quinceañera.

Cuatro días y bajando.

El pacto de sangre hecho en el Mardi de Coruña se cumplirá.

No hace falta presentación...¿no?

jueves, marzo 26, 2009

Always on your side

Acabo de salir del baño donde me he tenido que encerrar a llorar. No por nada malo. Simplemente estaba leyendo la convocatoria de la protesta contra la matanza de focas que esta tarde hay delante de la embajada de Canadá (17.00 Nuñez de Balboa 35, esquina a Goya. Metro Velázquez) y he acabado leyendo una referencia a Canelo y pinchando, pinchando he llegado a un artículo que Antonio Burgos publicó en 2003 en la web de Hola.
Yo soy así de tonta. Las historias de animales me emocionan, me he puesto a llorar como una magdalena y me he tenido que esconder en el baño. Aquí dejo el artículo.

(Sr. Burgos, no se enfade usted, por favor)

UNA CALLE PARA UN PERRO

Nos vamos civilizando, no somos tan bárbaros ni tan inhumanos. Lo digo por el aprecio a los animales. Si el mítico y legendario Ratón Pérez ya tiene una placa en una calle de Madrid, en Cádiz van a llegar a más: le pondrán a una calle el nombre de un perro. Pero no un perro legendario, de cuento o de tebeo, como Pluto o como los ciento un dálmatas, sino a un perro de verdad. Un perro que con su vida nos dio ejemplo a los hombres: Canelo.

Canelo era un chucho gaditano, noble y leal como los títulos oficiales del escudo de la ciudad trimilenaria. Me parece que Canelo era de la ilustre y distinguida raza del "canis viator gadirensis", esto es, perro callejero gaditano. Para su dueño, como si fuera un "golden retriver" con los que sus dueños presumen, diciendo siempre que son primos o hijos, o nietos de los perros de Don Juan Carlos. Los regios perros de la Zarzuela, desde luego, deben de ser de una fecundidad impresionantes, las perras deben de estar siempre embarazadas y los machos, cubriéndolas. Porque no he visto mayor cantidad de gente que presuma de perro diciéndote que su "golden" es primo del que tiene Su Majestad. Debe de pasar con esto de los perros lo mismo que con el sastre del Rey. Si fuera verdad que el sastre del Rey les cose a todos aquellos petimetres de la nueva corte del dinero y del poder que alardean de tener al mismo alfayate que Su Majestad, el artista de la aguja es que no podría el hombre ni dormir, haciendo tantísimos trajes iguales a los que usa Don Juan Carlos.

Sin linaje regio, Canelo era para su dueño compaña, cariño, antídoto contra la soledad y pretexto para pasear todos los días las calles gaditanas sacándolo a hacer sus cosas. Cuentan que el dueño de Canelo era enfermo renal, y que debía ir cada semana a someterse a diálisis, siempre acompañado por Canelo, que se quedaba a la puerta de la residencia hospitalaria esperando a que le renovaran la sangre a su amo. Hasta que un día, agravada la dolencia, el dueño de Canelo tuvo que ser ingresado. El perro, como solía en las visitas ambulatorias de la diálisis, permaneció en la puerta del hospital, esperando a su dueño. Pero el dueño nunca salió. Al menos por aquella puerta. El dueño de Canelo, ay, salió muerto camino del cementerio, por esa secreta puerta de los tanatorios que suelen tener los hospitales. Como Canelo era noble y leal y los perros no se resisten a aceptar (les pasa como a los humanos) la idea de la muerte de los seres queridos, ¿qué hizo? ¿Volverse a su casa, a la comida segura y al techo en caliente? No. Permaneció en la puerta del hospital, esperando a que saliera su dueño. Pero no un día ni dos, ni semanas, ni meses. Los vecinos de la Avenida y los trabajadores de la residencia sanitaria, sabedores de la lealtad y nobleza del perro, lo adoptaron colectivamente, y el uno le llevaba comida, y el otro le ponía agua, y el otro le daba las caricias del amo que le faltaban. Canelo se hizo popular en Cádiz, salió en el "Diario", vinieron los ingleses de la BBC a hacerle un reportaje y llegó a formar parte, como un personaje popular perruno, de la galería riquísima de los locos gaditanos del viento de levante. Las asociaciones ecologistas lo protegían y hasta una vez lo libraron de la muerte sanitaria y administrativa, pagando un rescate administrativo cuando los laceros se lo llevaron a la perrera municipal, confundiéndolo con un chucho callejero y desconociendo su lealtad ejemplar.

Quince años se ha llevado Canelo viviendo en las cercanías del hospital, siempre esperando a su dueño, hasta que en el pasado mes de diciembre le llegó la misma muerte que a su amo. A Canelo lo atropelló un coche. Naturalmente que el coche de un turista. Ningún conductor de Cádiz, conociendo a Canelo, hubiera dejado de parar su coche para ceder el paso a un ejemplo de sentimientos en forma de perro. La muerte de Canelo fue llorada por todo Cádiz, y hasta el coro "Cine Caleta" le dedicó un tango memorial y memorable, en la solemnidad carnavalesca del Gran Teatro Falla. Ahora, el Ayuntamiento, por iniciativa de grupos vecinales y ecologistas, ha acordado dedicar a Canelo una calle. No una calle cualquiera camino de cualquier parte, sino el mismo callejón cercano al Hospital Puertas del Mar donde se llevó quince años esperando a su amo. Dando ejemplo a los humanos. ¿No se dedican las calles a los héroes, a los personajes ilustres? ¿Por qué no van a ser dedicadas a estos heroicos, ilustres y nobles perros, como Canelo? Poner una calle al perro Canelo es una forma de perpetuar un ejemplo que debería ser imitado por los hombres.



Sheryl Crow. Always on your side (Live)

miércoles, marzo 25, 2009

Get in the ring

Hoy hay alguien a quien odio con todas mis fuerzas. No sé cómo es, ni si es tío o tía. Pero le deseo lo peor. Al que me ha robado el móvil y el MP3 (ó MP4, yo qué sé. Para mí que he rebobinado cintas TDK con el boli bic lo mismo da) sólo le deseo que le dé un torzón mientras cotillea qué carajo llevo grabado.
Me has jodido, tío. No por lo que me has quitado que no vale nada. El teléfono es una porquería de lo más primario, sólo sirve para llamadas y mensajes y ni hace fotos ni tiene música ni nada. El Mp3, pues tampoco es una maravilla pero tenía metida muchísima música, programas de radio y las listas de reproducción que me había preparado para cuando salgo a correr.
Hoy, por tu puta culpa, no voy a poder entrenar en unos días. Además me has dejado incomunicada porque, como buena española, jamás he tomado la precaución de pasar a una agenda los teléfonos que memorizados en el móvil y desde que Vodafone entró en mi vida mi capacidad para recordar números ha desaparecido hasta el punto de que ni siquiera recuerdo el de mi casa.
Gracias por fastidiarme. Como mucho le vas a sacar 10 euros a todo. Espero que te dé un buen chungo con lo que te metas al cuerpo con ese dinero.

Guns & Roses (los de verdad). Get in the ring.

domingo, marzo 22, 2009

Weakness In Me

Con ustedes Madame de Chevreuse. Recien duchadita a su regreso de la Media Maratón Ciudad Universitaria. Of course, no he corrido los 21 km pero sí que se ha frustrado mi plan inicial de hacer 1/3 de marathon, quicir 14, y he debido conformarme con 7 kilometrillos. Lamentablemente, como dice el título de la entrada, Madame es débil. No me caracerizo por mi fortaleza, mi templanza o cualquier otra virtud cardinal.

Yo tenía buenas intenciones, lo juro. Nada de vita spericolata. Un par de vasitos de txacolí y para casa. Ni un solo cigarro de los que le robo los sábados a A. Pero no. ¿Sabéis esos carteles que hay en muchas oficinas, talleres y comercios en los que reza "Hoy es un buen día. Seguro que viene alguien y lo jode". Pues eso me ocurrió a mí y mis buenas intenciones se fueron a la porra. Sé que es estúpido pero aún conservo esas supersticiones de fumadora según las cuales un cabreo se aplaca con un cigarro. No es así pero un fumador lo cree y yo, intermitente o no, social o no, sigo siendo fumadora.

Lo que me provocó fue que una persona, en el papel de faro moral y ético de Occidente, se empeñara en atacarme y ponerme en evidencia, no una ni dos, tres veces y en público. Como dice D'Artagnan a Aramis, "Señor, os equivocáis tratando de humillarme". Como el gascón saqué mi espada, en forma de bordería de las gordas y el ofensor pasó de tal a damisela ofendida. Total que iracunda perdida ante los insultos que oía, los cigarritos fueron más de uno y los vinos... A esto hay que sumar una noche de esas en las que el sueño es blandengue, se rompe cada dos por tres y el gracioso que a las 5.25 de la madrugada ha llamado a mi teléfono fijo.

Concienciada de que con 7 km. hoy iba bien servida he salido lastrada por un maldito flato que no ha tardado ni 2 minutos en aparecer y unos último kilómetro que no era tal, sino 1300 metros que se me han hecho muuuuyyyyy laaaaaarrrggggoooossss.

En meta, a por mi bolsa de corredor: ummm viene en bolsa del Ahorra Más. Eso es bueno. La experiencia me ha demostrado que las bolsas que vienen de supermercado traen chicha y de la buena. Esta no era excepción: 1 litro de caldo, dos bricks pequeños de zumo, una bolsita de cacahuetes que me estoy zampando mientras escribo esto,galletas Oreo, barrita de cereales, agua, Aquarius, Powerade, una naranja, un tubo de gel homeopático contra el reuma (un tubo, no una muestra, ¿ehhhh?, una revista de homeopatía y una camista técnica de peculiar color, café con leche (pero está bien, ya huele tanto fosforito). Y es que, admitamosolo, la supereación, el esfuerzo y bla bla bla están muy bien pero una bolsa de corredor bien surtida a Madame le hace tanta ilusión como a un crío salir al salón la mañana del 6 de enero.

El resto del día me lo voy a recompensar con una hermosa siesta y sesión de DVDs de "The West Wing". Porque yo lo valgo.

La maravillosa Melissa Etherige. Weakness in me.

domingo, marzo 15, 2009

...que veinte ocho años no es nada

De todas las cosas malas que me han pasado y que hubiera podido evitar con un poquito menos de orgullo y un muchito menos de gilipollez, los años que estuve "separada" de C.fueron lo primero o lo segundo peor. Pugna con ello la megacagada que cometí con F. por pasarme de lista, chula y engreída. Como atenuante, esta última la cometí a los 18. Enfadarme con mi mejor amiga, C., no lo salva ni el hecho de que aquella noche parecía un pirata de tres al cuarto: estaba triste, tuerta y borracha.

A C. Le ha ido bien en estos ocho años lejos de mí. Será que doy mal fario. A veces me parece una persona totalmente distinta de aquella con la que pasé tantos días y noches haciendo el cabra y bebiendo cerveza como si al día siguiente la fueran a prohibir. Otras parece que no, parece que seguimos siendo las mismas chifladas que tenían como santísima trinidad la Mahou, el Real Madrid y el rock.

Cuando decidí que ya estaba bien de tonterías creo que tomé una buena decisión. Probablemente de las pocas acertadas que he tomado en mi vida. Vale que no fueron veinte años pero no se hacen tangos por sólo ocho.

Como señora soberana de Ducado de Chevreuse decreto que este tango vale perfectamente para C. y para mí y me salto la norma de poner siempre el título de una canción. Bueno, me la medio-salto, que medio mundo cree que este temazo se titula así.

Volver por Andrés Calamaro

jueves, marzo 12, 2009

Caught A Little Sneeze

No está hecho aposta. No es que de repente la primavera apabullante y dormilona que se ha desparramado por Madrid, además de dificultades respiratorias (veremos cómo afecta a la hora de correr) me haya traído una fiebre de clase y buen gusto. Es casualidad. De nuevo cuelgo un vídeo de Tori Amos. Cuando esta mañana he recordado lo que vi ayer en mis escarceos facebookianos me ha venido a la cabeza esta canción. No diré NADA pero sí MUY POCO.

Soy mujer de muchas certezas (nunca me pondré los vaqueros por dentro de las botas) y muchas dudas (¿realmente ya ha pasado?). Mis pulsaciones ayer tarde decían una cosa. Mis sensaciones y mi memoria otra.

De momento ya sé algo importante. Muy importante. Importantísimo. Dónde estaré el sábado 1 de agosto. En Valladolid (por favor, Dios, por favor, que “El Universitario” siga abierto y pueda meterme entre pecho y espalda uno de esos desayunos de agárrate y no te menees). También sé qué haré. De nuevo ir a un concierto de Springsteen. Por primera vez fuera de Madrid. Eso convierte este día, un jueves mondo y lirondo, en un DÍA, con mayúsculas, grandioso.

Tori Amos. Caught A Littlee Sneeze












¡Ah, por fin terminé Gomorra! Me ha gustado más que la película (es que una es muy de topicazos). Si he tardado tanto no es porque sea difícil de leer sino por falta de tiempo. Está escrito en un italiano simple, sin florituras. Lo que se plantea se cuenta con mucha agilidad y el lenguaje, una vez aprendido cierto lesico, es sencillo. No sé cómo será en español, a mí en italiano me ha resultado muy ameno y a la vez aterrador.

miércoles, marzo 04, 2009

Smells like teen spirit

Lo de los sábados se ha convertido en una deriva sin control. Ríanse ustedes del repelente Benjamin Button (ni me voy a molestar en mirar cómo se escribe). Dentro de poco me veo haciendo botellón y tarareando canciones de Tokio Hotel.

Smells like teen spirit. Regalo al mundo la version de Tori Amos, por añadir un toque de madurez.