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Me gusta el momento en el que termino un libro y empiezo otro pero a veces me da pena llegar al final. Como con el que terminé ayer después de la friolera de siete meses: Un cappello pieno di ciliege.

Menuda cenutria, se podría pensar, que tarda siete meses en leerse un libro. Pues sí, eso parece y no es lo habitual en mí cuando me gusta lo que estoy leyendo (cuando no me gusta lo dejo sin más. Hay muchos libros y pocos años para leerlos) pero en mi descargo tengo que decir que:

- Estaba en italiano (con el que me defiendo bien pero no domino, lo que implica lecturas, búsquedas en el diccionario y relecturas)

- Era un tochón de ochocientas y pico páginas

- Durante dos meses mis peregrinajes por el transporte público madrileño han estado ocupados por la preparación del EXAMEN.

Durante la carrera, cómo no, escuché alguna vez hablar de Oriana Fallaci pero (y esto da idea de la carrerilla de “señorita Pepis” que hice) jamás leí ninguna de sus entrevistas, que ya me esperan recogidas en el volumen Intervista Con La Storia.

Lo primero que leí de ella, supongo que en El Mundo, fue el celebérrimo artículo La rabia y el orgullo, publicado días después del 11-S que ella vivió en Nueva York. En ese texto, que luego se convirtió en libro, acusaba, al margen de posturas políticamente correctas a Europa de reaccionar con pacatería ante el avance del islamismo radical. La Fallaci, nunca fue tibia y sí muy visceral e independiente en sus tomas de postura. Tenía el culo pelado de cubrir guerras, especialmente en oriente, así que no hablaba desde la ignorancia.

Esto le costó críticas (recuerdo un artículo particularmente agresivo de otra de mis articulistas habituales, Carmen Rigalt), amenazas y denuncias varias. Estoy segura de que le encantó.

El primer libro que leí de ella fue Un Uomo, adquirido en plena orgía de compra de libros en italiano en una tienda de la Piazza dell Duomo de Milán (extraña ciudad en la que abundan las tiendas de ropa y libros y escasean los supermercados).

Lo cogí por puro interés lingüístico, me interesaba familiarizarme con el dichoso passato remoto, pero reticente, esperando encontrarme un panegírico politizado e idealizado del que se dice que fue su único amor Alekos Panagoulis, opositor a la dictadura griega. En absoluto. Es la historia de un hombre lleno de contradicciones en su lucha política y en su relación sentimental y con un destino trágico fijado desde el principio.

Luego me hice con Penelope alla guerra, que la verdad, al margen del provecho lingüístico, ni fu ni fa.De no haber estado en italiano, no lo habría terminado.

Un cappello pieno di ciliege fue un proyecto que desarrolló durante varios años con la intención de recrear la historia de sus antepasados, centrado fundamentalmente en las mujeres, y que aceleró en la última fase de su vida, cuando supo que el cáncer la estaba matando.

Ignoro si la Fallaci llegó a entrevistar a García Márquez pero apuesto a que sí leyó Cien Años de Soledad. Al menos a mí me lo recuerda en cuanto al planteamiento de cómo las vivencias de una saga (en el sentido literal del término) a lo largo del tiempo desembocan en un destino concreto, aunque aquí sin el famoso realismo mágico, salvo quizá la parte de la familia Ferriere, en lo que se refiere a Marguerite después de abandonar Torino (que durita se me ha hecho, por cierto, la parte que se desarrolla en la dichosa ciudad, especialmente cuando describía tantos sitios que ya se me están olvidando).

Es un libro lleno de vivencias de personas sencillas aunque todo mezclado con parte de invención de la propia Oriana, tocadas por acontecimientos los acontecimientos históricos, especialmente el convulso siglo XIX italiano, en plena reunificación y, curiosamente, con la invetable muerte presente en el inicio de cada una de las partes.

Como en la vida misma, aparecen personas con caracteres muy diversos y formas de reaccionar muy humanas que provocan simpatía, rechazo, lástima o irritación, a mí y a la autora, que lo declara abiertamente. Por ejemplo, a ella le cae bien Caterina y a mí me parece una garrula desconsiderada; Montserrat le resulta antipática y a mí me da lástima.

Da que pensar el hecho de que tantos factores aleatorios a lo largo de la historia influyan en que existamos o no. Curioso además, viniendo de una mujer que nunca fue madre.

Recuerdo perfectamente el día que oí en la radio que había muerto. 15 de septiembre de 2006. Cinco días antes se me había caído el mundo encima.

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