No more, no more

Pues ya lo he probado. Lo del Orgullo Gay, digo. Ya he visto todo lo que necesitaba ver, oído más de lo que necesitaba oír y sufrido bastante más de lo que necesitaba sufrir.

Nunca había ido porque nunca me había atraído la idea, ni cuando tenía rollo reivindicativo ni cuando se convirtió en la Verbena de la Paloma pero con calzoncillos de cuero. Por no hablar de lo manipulador que me parece que haya carrozas de partidos políticos (bonito detalle la IU con una bandera de Cuba, un país donde la homosexualidad goza de plena protección. El próximo año, una con la jeta de Ahmadineyad )

Hace ya años que Madame de Chrevreuse huye de las fiestas multitudinarias. No siempre fue así. Hubo un tiempo en que Madame de Chevreuse no contaba su edad por años sino por fiestas de Sanse. Era más joven y aún no tenía la conciencia animalista plenamente desarrollada. Aquellas fiestas duraban diez días y sólo era admisible una noche de descanso. Otra de las reglas era, a ser posible, llevar todas las noches el mismo vaquero, hasta que criara flora y fauna propias. Aquello, la verdad, era un auténtico alivio tras un verano de vestido, sandalia y pestaña…

Lo que el otro día experimenté en Madrid me horrorizó. No le encuentro la gracia a ser engullida por cientos de miles de personas que sudan, me pisan, me destrozan las alpargatas, me golpean, oler a meados en cada rincón y pisar mierda…
Igual es que me tomo lo de la música demasiado en serio pero lo que por ahí se oía me daba ganas de que me sacaran la vesícula con un cuchillo de cocina. El culmen fue experimentar cómo un barbudo con camisa de cuadros asesinaba sin piedad el “Wiked Game” de Chirs Isack…
No eran ni las 00.30 cuando huía despavorida de allí. No hay nada que me interese allí.

Aerosmith. No More No More. Sobran las palabras… qué grupazo, Señor, qué grupazo... eran.