Sherry Darling

Novias con veleidades suicidas, amores sofocantes traicionados, sueños convertidos en pavesas, espaldas mojadas de funesto destino... ¿Qué pasa con Springsteen? ¿Es un triste? ¿Es un afligido? ¿Es un cantautor español? No, joder y de hecho sus discos están plagados de canciones de esperanza en el futuro, canciones buenrolleras. Pero hoy, será por el buen humor que me invade a menos de 24 horas de empezar las vacaciones, me decanto por la que creo que es la canción más cachonda de la discografía de Springsteen.

Grabada en un magnífico falso directo, Sherry Darling es la traducción a música de beberse una cerveza. Esta canción sabe a una rubia fresquita y espumosa en los labios mientras le hablas a tus colegas de ese jodido grano en el culo que crece y crece, que te está amargando la existencia: Bruce quiere a su chica y su chica le quiere a él. ¿Cuál es el problema? Uno más viejo que la vida misma: la madre de ella. Bruce, sencillamente no la soporta.

Con una impostada desesperación Bruce cuenta cómo su adorable suegra está minando su paciencia. La señora, además de tener unos los enormes pies, es de las que no se calla ni debajo del agua y ha tomado al mozo de su hija como su chofer particular. El pobre novio se desespera cuando cada lunes por la mañana debe llevarla a la oficina de empleo y el pobre enamorado tiene que soportar el incensante parloteo de la buena mujer y le exaspera verse atrapado en un atasco con la madre de su chica en lugar de la cercana y soleada playa, repleta de chicas...¡Pobre!

Bruce, hasta los mismísimos, le da un ultimantum a su querida Sherry... o la señora se calla o la saca por las bravas del coche y vuelve andando... What you say, Sherry Darling?

Bruce Springsteen & The E Street Band. Sherry Darling. ¡Clarence, dale caña !



(Malditos sean los patriotas psicópatas que arrancan vidas)

Sinaloa Cowboys

Érase una vez dos hermanos que vivían un pequeño pueblo en el norte de México, Miguel y Luis Rosales. Luis tenía 16 años. Miguel…no sabemos.

Un día los dos hermanos decidieron hacer lo que tantos mejicanos, cruzar a Estados Unidos en busca de su sueño americano (al fin y al cabo México también es América).

Antes de su marcha su padre les dijo: “Hijos míos, hay una cosa que vais a aprender: por cada cosa que el Norte os dé os arrancará el precio a cambio”.

Miguel y Luis pasaron la frontera por el dique del río y empezaron a trabajar de sol a sol en los campos de San Joaquín (Condado de Fresno, California), haciendo el trabajo que los gringos no querían hacer, recoger fruta.

Un día les llegó la voz de que había hombres de Sinaloa buscando gente. En el interior del condado había una granja de pollos abandonada y allí, en un pequeño cobertizo de hojalata al borde del barranco Miguel y Luis empezaron a hervir metanfetamina.

Era peligroso, sí. Era un delito, también. Pero trabajando para los hombres de Sinaloa ganaban en un turno de diez horas lo que en un año recogiendo fruta. Miguel y Luis sabían que si daban un mal paso con el ácido hidriódico su piel se quemaría hasta los huesos y que si inhalaban aquellos vapores los tipos de Sinaloa les dejarían en pleno desierto escupiendo sangre.

Ocurrió durante un anochecer de invierno. Miguel estaba haciendo guardia fuera cuando de repente una explosión iluminó todo el valle. El cobertizo había saltado por los aires. Miguel pudo rescatar a Luis. Bajó por un estrecho camino llevando el cuerpo abrasado de su hermano sobre el hombro hasta la orilla de un riachuelo y allí, entre la hierba alta, Luis Rosales murió.

Miguel subió el cuerpo de Luis a la furgoneta. Condujo hasta llegar hasta una arboleda de eucaliptos, donde caía la luz del sol de la mañana. Desenterró 10.000 dólares, todo el dinero que habían conseguido ahorrar, besó los labios de su hermano y lo puso en su tumba.

Una de las canciones de Springsteen más bonitas y desconocidas, de las que se llaman "escondidas", perteneciente a Ghost Of Tom Joad, el hermano pobre de Nebraska. Una de mis favoritas.

(Craker hicieron una tremenda versión de este tema para el muy recomendable album Light Of Day. Este album benféfico recopilaba versiones de canciones de Bruce a cargo de artistas como Elliott Murphy, Dan Bern,Dion, Dan Baird, Pete Yorn, Jason Ringenberg, Rosie Flores o Joe Grusheky, cuyo hijo es el artífice de la fundación Light Of Day que recauda fondos para la investigación sobre el Parkinson).

Bruce Springsteen. Sinaloa Cowboys.

Backstreets

Un disco que empieza con Thunder Road y acaba con Jungleland tiene, por fuerza, que ser una maravilla. Creo que a nadie desvelo la fórmula de la salsa Worcester si cuento que Born To Run lo es.

Parido en 1975, fue el cara o cruz de Springsteen en su momento. La industria discográfica había puesto muchas esperanzas en él. Era, según la celebérrima frase "el futuro del rock" pero de momento "El Futuro" había obtenido, hablando de parné, un fracaso (Greetings...) y un resultado bastante más mediocre de lo esperado (The Wild...).

La mezcla de presión, ese perfeccionismo obsesivo suyo -que tan mal le ha aconsejado en tantas ocasiones- y que esa E Street Band iba tomando cuerpo hicieron maravillosa simbiosis. Bruce se juramentó con Apple y Landau para hacer un album que volviera del revés su carrera en particular y el rock n' roll en general. Ese descomunal conjunto de sólo 8 canciones fue lo que salió.

La Santísima Trinidad de este disco son su comienzo, Thunder Road (que, curiosamente, nunca fue single), su momento central e himno springstiniano por excelencia, Born To Run, y el glorioso cierre de Jungleland, una auténtica película envasada en casi 10 minutos de canción. Pero el resto no es, ni muchísimo menos morralla. Son temas que cantidad de músicos matarían por tener en su repertorio y por supuesto cualquiera que hubiese firmado Backstreets tendría un lugar de honor en mi corazón musical.

50 segundos de piano por obra y gracia de Roy Bittan. Así arranca esta canción poderosa y triste, muy triste porque el tema principal es la decepción: por la amistad defraudada, por el amor traicionado, por las promesas rotas, por la vida que se parece a lo que esperabas como un huevo a una castaña (after all this time to find were just like all the rest) y todo en medio de ese ambiente asfixiante y polvoriento, escenario familiar que Springsteen saca de la calle, del barrio, del bar, de la literatura y del cine americanos.

Lo escribo a bote pronto, pero creo que es la canción donde más fuerza su voz Springsteen (al margen de los tan parodiados y parodiables gruñidos de We Are The World) en un final rabiosísimo cantado por un hombre puteado.

Espero que el calor que está pasando en España le inspire para que nos dé una sorpresita en Valladolid...One soft infested summer...


Bruce Springsteen. Backstreets. Hammersmith Odeon, 1975 (¡ay el gorrito...!)

For You

Ya están aquí. Bruce Springsteen y la E Street Band ya han dado su primer concierto en España con lo que en el Ducado de Chevreuse declaramos oficialmente esta como LA SEMANA SPRINGSTEENIEANA.

Madame tiene cita con ellos el próximo sábado en Valladolid como glorioso inicio de las ansiadas vacaciones. Será por los setlist que vengo devotamente siguiendo desde hace meses, será porque es la primera vez que no voy a verlos en mi ciudad, será porque voy dispuesta a plantarme con cartelito en las primeras filas…sabe Dios por qué pero me encuentro especialmente excitada ante el que será mi cuarto encuentro con Bruce y compañía.

Como comienzo de semana y por si acaso las apreturas laborales vuelven por do solían y no me permiten una entrada por día, comienzo la Semana Springsteenieana con mi canción de Bruce favorita junto con Kitty’s Back.

La segunda canción de la cara B del maravilloso Greetings From Asbury Park. Esa es For You. Una canción de ritmo sencillo pero tan simple musicalmente como extraña en su letra. Yo caí rendida ante este tema la primera vez que lo oí, cuando con mi inglés alcobendense (a.k.a. chungo) entendía a un Springsteen cerrar una parrafada indignada diciendo “and you should know that’s true”.

Diccionario y libreto en mano me dispuse a saber qué coño le pasaba a Bruce (sí, así se hacían las cosas antes de que abrieran Internet) y claro, flipé: un espejo y un diábolo, cara de pony, un bromista local, la bandera inglesa, ambulancias, cirujanos, máscaras de oxígeno… ¿eso era una canción de amor?

Pues sí. La primera canción de amor que escribió Bruce. En aquella época estaba muy flipado con los textos de Dylan y leyendo las letras de Greetings se nota que buscaba mucho simbolismo en sus creaciones (Le pongo un piso al que me explique qué coño quiere decir en Mary Queen Of Arkansas). Otras como Growin Up, It’s Hard To Be A Saint…están meridianamente claras y en medio está la amarguísima Lost In The Flood, una verdadera historia de terror y psicópatas en la América más cutre.

Durante años he tratado de descifrar For You. No he sacado mucho en claro. Una relación tempestuosa, el suicidio constantemente flotando, cambios de poder en la pareja, desapego… todo flotaba por ahí.
Una vez encontré una curiosa interpretación de un tipo que afirmaba que la canción expresa la ambivalencia de los sentimientos hacia la madre. Podría ser, en su día ya nos llevamos una buena sorpresa con el Yesterday de McCartney. Además, Bruce ha reflejado en varias canciones su tormentosa relación con su padre. A mí, sinceramente, esa interpretación me chirría.

Sea lo que sea estamos ante una canción de amor sencilla y enigmática. ¿Será también mi petición a Papa Springsteen Noel? (lo digo por la frikada de cantar un 26 de julio en Bilbao Santa Klaus Is Coming To Town pero él puede hacer lo que quiera)

Bruce Springsteen. For You. Hammersmith Odeon, 1975. ¡¡Dios, cómo amo esta canción!!

Actualización: vergüenza debería darle a El País enviar a una persona muy ebria a cubrir el concierto de Bilbao. Sólo así se explica lo que leo en la edición impresa. Copio: "La E Street Band apareció poco mermada (...) Daniel Federicci...". Podría ser, si el pobre Danny no llevara casi año y medio muerto. Otra perla "acude a lasfuentes sagradas y trdicionales del rock y el folk, a Woody Gurthrie y a Bob Dylan, a Pete Seeger y a Luke Perry (y su emolable You Never Can Tell) y a Elvis". Igual su resbalón en los 90 fue porque estaba demasiado flipado con Sensación de vivir.

Joy

Empieza a faltarme tiempo para mis obligaciones bloggeras, ni siquiera responder a los comentarios que dejáis en aquí...¡con lo que a mí me gusta! No sé si después del verano la cosa volverá a la normalidad pero el mes de julio está haciéndose laaaargooo laaaargo y eso que ha habido conciertos para amenizar.

El último el de Lucinda Williams el sábado pasado. Empezaré diciendo que, como ya apunté en mi anterior entrada, no soy (no era, estoy poniéndole remedio) una gran conocedora de la obra de está mujer, a excepción de "Car Wheels..." y cosillas sueltas de "Essence".

Aún a riesgo de ser virtualmente apedreada y apaleada, diré que al principio mi sensación era de total desconcierto. Lo que estaba viendo me parecía músicalmente impecable, cierto, e incluso mucho más rockero de lo que espera, pero veía por parte de Lucinda Williams sosería o frialdad, se limitaba a anunciar el título de la canción que iba a tocar a continuación y a dar demasiado la espalda al público, un tío le iba pasando las hojas de un archivador, muy raro... Las personas con las que estaba en el concierto, que ya la habían visto en varias ocasiones, me dijeron que es una mujer muy tímida.
La verdad es que el concierto fue ganando enteros a medida que Lucinda se sintió más a gusto en el escenario. No sé si fue efecto de los tragazos que le pegaba a los vasos varios que tenía preparados, pero se fue entonando y hasta creo que hubo un momento en que se emocionó cuando recibió una aplauso espontáneo.

En cuanto al detalle de intentar cantar en español una canción de una tal Violeta Parra (¿y esa quién es?), me pareció bonito, sobre todo teniendo en cuenta que, demostrado quedó, no tiene ni puta idea de español, y se ganó mi corazón cuando no le salió a la primera y, pidiendo disculpas, volvió a empezar.

Por cierto, no hubo carteles prohibiendo fumar pero no he visto yo en mi vida un concierto con menos humo. Tremendo el respeto que infunde esta mujer.

Y bueno... adios Lucinda... hola Bruce, nos vemos el próximo sábado en Pucela. Me ne frega lo que digan por ahí, el otro día por lo que pude vislumbrar en el resumen de Glastombury (sonido mierdoso a más no poder) Bruce está con muchas ganas de juerga. Además, el repertorio del concierto de (Pu)Torino me pareció espectacular (Drive All Night!!!), ya quisiera uno así para aquí...quitando esa pesadez inaguantable de Land Of Hope And Dreams.... ¡incluído el Travelling Band que no tocó Fogerty en Córdoba!

¡Buen fin de semana!

Joy. Lucinda Williams & Bruce Springsteen. No diré más...¿para qué?

Change The Locks

"Ella es única" es una película de un menda llamado Edward Burns cuyo nombre me evoca la imagen mental de un tío con camisa de cuadros, mal afeitado y con cara de cordero a medio degollar. A muchas personas que conozco les encanta esa película. A mí me parece una de las tontadas más insulsas que he visto en mi vida. Y he visto unas cuantas.



¿Por qué escribo sobre esta cosilla sin chicha ni limoná? Porque lo guay de esa peli, lo ÚNICO guay de esa peli, es que recrea una ciudad en la que la musica que suena siempre es de Tom Petty y además aquí con los Heartbreakers. De este disco, sin duda alguna, mi canción favorita es Walls, versión "circus" pero hay auténticos pelotazos dentro, Hope You Nevers, Walls (3)... y Change The Locks...Pues bien, esta semana me he llevado una sorpresa con esta canción y me he dado cuenta de cuánta burrez musical acumulo. ¡¡¡Resulta que no es de mi adorado rubio flaco malencarado sino de Lucinda Williams!!!!





Estaba yo dudando si ir al concierto que mañana ofrecerá en Madrid esta mujer ya que, si bien todo lo que de ella he oído me ha gustado y ha trabajado en muchas ocasiones con Elvis Costello, nunca le había prestado excesiva atención. Pero la efervescencia cordobesa concierteril y las ganas de una amiga me han dado el empujón definitivo, así que esta semana he ido más allá de lo que conocía de la discografía de esta mujer, casi exclusivamente Car Wheels... Lo que me he encontrado se puede describir como "¿qué coño he estado haciendo para perderme esto?"... canela en rama, señores... cuando rockea rockea de narices y si le apetece que ponerse sensible y bucólica, como la que más. Lo que me hace pensar cuantísima musica hay por ahí esperándome.

Así que buenas perspectivas para el fin de semana...Además, voy a ir a mi primer concierto ¡¡¡en el que no se puede fumar por expreso deseo del artista (de lo que se deduce que no he ido nunca a un concierto de Van Morrison)!!

Hasta el lunes...

Lucinda Williams. Change The Locks...nunca te acostarás sin saber una cosa más

The Midnight Special

Gafe. definitivamente soy gafe. Titulaba yo mi entrada del jueves antes de partir rumbo a Córdoba "Travelling Band". Es una de mis canciones favoritas de Creedence y absolutamente perfecta para desgañitarse en un concierto. Pues no cayó. Bueno, seamos justos, a cambio el señor Fogerty me obsequió con un inesperado "Cotton Fields" que elevó mi alma y mi espíritu hasta cotas casi santateresianas.

No pudo con el entusiasmo reinante ni siquiera el inmisericorde calor cordobés (¿cómo coño hacen para aguantarlo?) Del ambiente, me quedo con la pareja que estaba detrás de mí con sus dos hijos, la cría de 12 y el crío de 8, tirando por lo alto... No me quedo, por supuesto, con lo habitual de cada concierto para la pobre Madame de Chevreuse, el más alto del lugar justo delante. Además, el sábado con propina y al otro lado del Tachenko, un tío en los cánones estéticos de Hurley de Lost o el Sevilla de los Mojinos, que se plantó delante de nosotros y nos fue ganando terreno poco a poco. Me pareció bastante descacharrante la petición por megafonía justo antes del concierto, no sólo de que no se grabara, sino de que, si a nuestro alrededor veíamos a alguien grabando, lo pusiéramos en conocimiento de la organización.

Poco tengo que decir yo sobre el concierto en particular y sobre el personaje en general que no hayan dicho ya en otros blogs. No tengo grandes conocimientos técnicos de música, sólo sé lo que me gusta y lo que no me gusta, pero mucha calidad tiene que haber cuando hay cinco tipos en el escenario tocando la guitarra y eso encaja como un puzzle Educa sin que en ningún momento suene pesado o estruendoso. O cuando un batería se luce y no parece un pringao (y es que además yo tengo especial querencia por los baterías calvos).

Grandioso es la palabra para resumir lo que este señor y su grupo hizo el sábado en Córdoba. Para calibrar baste decir que estábamos tan agradecido por haber recibido semejante descarga ninguno hicimos mención hasta las 4 de la mañana, con el alcohol ya desatando las lenguas y la maldad que anida en nuestro interior, al peinado sin par de Fogerty, lo extraño de su cara o lo bien que llevaba planchada la raya de los pantalones.

Pero vamos, como si hubiera salido en chándal... Los que estuvisteis allí lo vivisteis. Los que le visteis el viernes en San Javier o ayer en Madrid sabéis de qué hablo. Los que le vayáis a ver esta noche, ya me contaréis. Los que no... uff, lo siento.

JOHN FOGERTY. FESTIVAL DE LA GUITARRA DE CÓRDOBA 11-07-09. The Midnight Special...¡y tan especial!

Travelling Band

Pues en medio de estos días agobiantes y calurosos, que casi ni me permiten visitar el blogcindario -Lady Maba, el meme no quedará sin contestar, palabra de duquesa del siglo XVII- me hago el regalo un viernes de vacaciones y una escapada de fin de semana con dos amigas a Córdoba (¡¡con previsión de 39º!!) en mi super C2... ¡menuda Travelling Band!

El motivo del viaje es darnos el gustazo de ver en concierto a John Fogerty, un señor que fue alma y columna vertebral del único grupo americano al que se puede considerar históricamente en el Olimpo del Rock (los otros, curiosamente, son ingleses), Creedence Clearwater Revival, aunque reconozco que su carrera en solitario la tengo bastante menos trillada.

En cualquier caso estoy segura de que Mr. Fogerty me defraudará...¡me gustan tantísimas canciones de Creedence que sé que me quedaré sin oír muchas!

Podía haberme esperado a verle el lunes en Madrid pero mi confianza en la pijiconcejalía de las Artes (no "de cultura", por Dios, que Madrid es ciudad de diseño...) es escasa y con razón: entradas a la venta mes y medio más tarde y considerablemente más caras. Si le sumamos reunión con amigos que se cruzan media España para ver además al John Mayal y ese salmorejo que está diciendo cómeme (yo, claro, sin jamón)...

¡Hasta el lunes!

Creedence Clearwater Revival. Travelling Band ¡Den ustedes al "play" y disfruten, invito yo!

No more, no more

Pues ya lo he probado. Lo del Orgullo Gay, digo. Ya he visto todo lo que necesitaba ver, oído más de lo que necesitaba oír y sufrido bastante más de lo que necesitaba sufrir.

Nunca había ido porque nunca me había atraído la idea, ni cuando tenía rollo reivindicativo ni cuando se convirtió en la Verbena de la Paloma pero con calzoncillos de cuero. Por no hablar de lo manipulador que me parece que haya carrozas de partidos políticos (bonito detalle la IU con una bandera de Cuba, un país donde la homosexualidad goza de plena protección. El próximo año, una con la jeta de Ahmadineyad )

Hace ya años que Madame de Chrevreuse huye de las fiestas multitudinarias. No siempre fue así. Hubo un tiempo en que Madame de Chevreuse no contaba su edad por años sino por fiestas de Sanse. Era más joven y aún no tenía la conciencia animalista plenamente desarrollada. Aquellas fiestas duraban diez días y sólo era admisible una noche de descanso. Otra de las reglas era, a ser posible, llevar todas las noches el mismo vaquero, hasta que criara flora y fauna propias. Aquello, la verdad, era un auténtico alivio tras un verano de vestido, sandalia y pestaña…

Lo que el otro día experimenté en Madrid me horrorizó. No le encuentro la gracia a ser engullida por cientos de miles de personas que sudan, me pisan, me destrozan las alpargatas, me golpean, oler a meados en cada rincón y pisar mierda…
Igual es que me tomo lo de la música demasiado en serio pero lo que por ahí se oía me daba ganas de que me sacaran la vesícula con un cuchillo de cocina. El culmen fue experimentar cómo un barbudo con camisa de cuadros asesinaba sin piedad el “Wiked Game” de Chirs Isack…
No eran ni las 00.30 cuando huía despavorida de allí. No hay nada que me interese allí.

Aerosmith. No More No More. Sobran las palabras… qué grupazo, Señor, qué grupazo... eran.

30 Days In The Hole

Eso es lo que me va parecer este mes de julio que promete ser infernal en cuanto a temperaturas y en cuanto a trabajo.

Con el blog abandonadito, sin tiempo para visitar a los blog vecinos, menos para dejar comentarios...

No he tenido ni un momento para decidir a qué examen de italiano me presentaré el próximo curso si no quiero que el idioma se me oxide como me pasó con el inglés...

No he salido a correr ni un solo día, el sofocante calor madrileño y las horas de llegar a casa no ayudan...

De momento ya le he subido el bajo de una pernera al pantalón que compré hace un mes. A este paso los estreno el próximo verano. Sí, sé que los suben por 10 € pero... ¡no es coger una pinza, leche! ¡Es un jodido dobladillo! Me revienta pagar por una cosa que sé hacer...

Hace días que prometo a mi gato cambiarle la arena y un día y otro olvido comprar las dichosas bolsas....

Necesito como el agua fresca que llegue el próximo viernes... rumbo a Córdoba...

En treinta días, Pucela, Springsteen, Reggio... he roto la barrera de los 30 días para las vacaciones y me parece que queda un maldito siglo.

30 Days In The Hole. Humble Pie. Seguramente tras Grand Funk, la banda favorita de Homer Simpson.