Every Day I Write The Book

Lady Maba me hace el honor de envíame un meme sobre un tema tan atractivo para mí como este, los libros. Madame cumple lo que promete y helo aquí:

Un libro que nunca terminaré: …¡tantos! De joven con pretensiones culturetas pensaba que dejar un libro era poco menos que sacrilegio. Luego un día me dije…”So what??? El tiempo es mío, los ojos son míos, el cerebro es mío…incluso casi seguro que el libro es mío… obraré como plazca”. Así, a bote pronto:

• El último: Vida y destino, de Vasily Grossman, abandonado en la página seiscientosypico…pero es que quedaba más de la mitad y me abuuuurrriiiiiaaaa muuuucho…
• El primero: Momo de Michael Ende, en el colegio, sexto o séptimo, en plena efervescencia de La Historia Interminable. La piojosa protagonista no me gustó. Sus andanzas me aburrieron. Devolví el libro a su dueño.
• El masivo: resulta que somos legión los que nos hemos rilado, La Conjura de los Necios de John Kennedy Toole. No me interesaba NADA de lo que contaba y al protagonista me daban ganas de darle hostias como panes.

Un libro que tengo pendiente por terminar: Curiosamente…¡ninguno! Esta mañana, en las escaleras mecánicas de la célebre estación de Alonso Martínez, he terminado Margherita Dolcevita de Stefano Benni, un escritor satírico italiano muy particular. Bueno, en realidad sí tengo un libro pendiente de este mismo señor, La Compagnia dei Celestini. Como es un autor que juega mucho con el lenguaje, durante el tiempo que dedique a leer los dos primeros capítulos estaba más tiempo buscando en el diccionario que leyendo, y las más de las veces sin resultado, el tipo se había inventado el palabro.

Un libro que me decepcionó: Muuuchossss. Casi todos los que vienen precedidos de mucha fama. Por ejemplo, ”La Hermandad de la Sábana Santa” de…una señora que no me acuerdo ahora. Los personajes eran más falsos que un billete de 8 € pero sobre todo me decepcionó la escasa presencia de la ciudad, Torino, cuando no cosas como decir que los obreros de no sé dónde se iban a comer a las 14.30…¡que no era Leganés, tía! ¡allí se come a las 13.00/13.30!

Un "best- seller" que no tengo el más mínimo interés en leer: Nada del rollito Bridget Jones/Sexo en NY y demás liberadas de la vida con dibujo de pijilla delgadas como refugiadas Jordi Labanda style… paso, no me interesa nada ese tipo de literatura pseudofeminista de “quítate la depresión yendo de compras”. A la hoguera –mi hoguera-.

Un libro que me gustaría volver a leer: La verdad es que he releído varios (y no pequeños precisamente). Recuerdo uno que leí siendo muy pequeña y me impresionó mucho, creo que era Krabat y el molino del diablo… Formaba parte del "mercadillo de libros" que organizó la señorita Lola: cada uno compraba un libro y cuando lo leía, lo ponía en la mesa de la seño. Al final de la clase, cada uno que había puesto un libro se levantaba y cogía otro de los que estaban en la mesa. En un meme sobre libros, tenía que hablar de la señorita Lola. Gracias seño.

Un libro que me emocionó: El Quijote. Vale, sí, ya sabía como acababa, pero me entristeció mucho como su mundo se fue cayendo a trozos.

Un libro pendiente que leeré algún día: ¡¡La Biblia! Joder, es el libro que ha regido la historia de Occidente. Me gustaría saber por qué por mí misma pero es muy gordo y… debo confesarlo, me daría vergüenza ir leyéndolo en el metro. Es absurdo pero cuando veo a alguien en el metro leyendo la Biblia me resulta raro, como si se estuviera convirtiendo en plan Dylan…

Un libro que me gusta leer siempre: cualquiera de Dumas (padre)… de su maravillosa obra saqué mi nombre bloggero

Un libro que me gustaría que me regalaran: Cualquiera…menos de petardas tipo Bridget Jones/Sexoenuevayor; los que escriben (o no, who cares?) la gente que sale en la tele, las biografías de gente que no han cumplido ni siquiera los cuarenta años…los del Crepúsculo ese, que no los he leído pero me dan grima total…¡ah! Nada de Harry Potter, me repele, coño, intento de Tolkien cutre…Eso sí, entregaría mi corazón a quien me regalara las obras completas de Alejandro Dumas pero claro para que alguien pudiera regalarme eso la gente que me rodea debería quererme más y tener mucho más dinero…

Un libro que recomendaría: Cosa Nostra, de John Dickie (o como se escriba). Es una retrospectiva histórica de la mafia, desde que toma cuerpo en el siglo XIX, hasta hoy. Especialmente emocionantes los capítulos dedicados a Peppino Impastato, por un lado y a la lucha de Giovani Falcone y Paolo Borselino, por otro. Da miedo.

Un libro que me sorprendió: El que recomendé a Cloe Un Hombre-Un uomo de Oriana Fallaci. Lo compré “tirao” en Italia por mero interés “académico”, desconfiaba de un libro tan largo de una periodista contando una historia personal. Pues al contrario, está todo muy bien narrado, es emotivo y duro a la vez, no es para nada hagiográfico, hay de todo, grandezas y miserias, los momentos bonitos y los comportamientos despreciables, siempre con ese destino fatal del héroe trágico flotando en la historia… Desde el punto de vista lingüístico también le saqué chicha porque utiliza mucho el passato remoto.

Los siguientes para retratarse son: VicFirth, Azu y Montoyica

Elvis Costello (descubrimiento tardío en el Ducado de Chevreuse y artífice de muchas canciones más estupendas que he oído en mi vida) Every Day I Write The Book.

Splendid Isolation

Tras despertarme y comprobar que lo de anoche no fue una pesadilla, no me queda otra: hoy no voy a comprar el periódico, no voy a escuchar Radioestadio, no voy a ver ni un jodido informativo...

Warren Zevon (tan bueno como desafortunado). Splendid isolation.

I'm so tired

Después de una semana tan espantosa llegó. El "juevesviernes".

Con estas semanas siempre me pasa una cosa muy frustrante y desagradable. Se me hacen más laaaaaaaargas que un disco de Pink Floyd. Será porque las empiezo "de sobraá", en plan "tá chupaaao" y luego salgo escaldada. Por chula.

Pero por fin llegó, un fin de semana de tres días, sin trabajar el viernes y sin clase el sábado aunque presiento que habrá algo peor, un primer cataclismo, en la comida familiar. Seguramente luego haya un segundo cataclismo futbolístico. Pondré velitas . Para el segundo.

En esta minisemana horrible he caído presa de una nueva adicción. Esto:


Si no lo habéis probado nunca, recordad los anuncios contra las drogas de antes, los que se entendían: SIMPLEMENTE DI NO. Más que nada porque 100 gr. de esta deliciosa bombita tienen casi ...¡¡700 calorías!!. En estos momentos lucho conmigo misma para que la bolsita de 100 gramos que compré esta mañana no se acabe esta misma noche. Voy a perder.

Y como esta semana ha sido un asco, hace unas horas que me puse el uniforme oficial de dominguera y lo único que deseo es, en un ratito, vivir el momento sublime de desconectar el despertador (bueno, no es cierto del todo, he quedado para correr, hay que bajar esas malditas y placenteras bombas de calorías, pero a las 12.30) , dejo una canción que me va pintiparada. Son buenos, me han dicho. Además el montaje es muy chulo.

Beatles. I'm so tired....

Looking Out My Back Door

¡¡¡Qué día más perruno en el trabajo !!! Ni un paseíto por mi bloggbarrio me he podido dar para visitar a los blogvecinos...

¡¡¡Qué dolor de cabeza!!!

¡¡¡Qué mal se recuperan los cuerpos del fin de semana superadas ciertas edades!!!

...pero...

...la tengo...

...sábado 11 de julio...

...Teatro Axarquía...

...Córdoba (que, por cierto, no conozco)

...¡¡¡John Fogerty!!!

(Dos entradas seguidas con Creedence...Lo sé, soy adorable)

19.01. Pllo la puerta de la oficina y me voy por donde he venido, que ya va siendo hora. Creedence Clearwater Revival. Looking Out My Back Door

Fortunate Son

Lady Bad Luck no se pira. Debe estar a gusto conmigo la muy zorra simpática porque se ha instalado cómodamente a mi vera. Ahora creo que he perdido mis gafas de sol.


Si me pongo a sumar el valor de las cosas que he perdido/me han mangado en el último mes (mp3, auriculares, gafas, móvil) me da 200 €. Ahí es nada. 200 eurípides. Como si me sobrara…
Está meridianamente claro…

It aint me, it aint me
I aint no millionaires son, no
It aint me, it aint me

I aint no fortunate one, no

Mejor que lo cuente el Fogerty. Creedence Clearwater Revival: Fortunate Son

Actualización a las 17.18: He descubierto que llevo todo el día con el tacón de la bota colgando. A ver, por lo que costaron no esparaba que estuvieran conmigo toda la vida pero de ahí hacerme caminar Chiquito'style...Por otro lado, en el trabajo hay una regla no escrita según la cual, si el viernes a las 18.00 no hay nada que urja o mi jefe no está, me puedo pirar. Si no pringo como cada día, hasta las 19.00...¿Que os jugáis a que el capo aparece a las 17.43?

Actualización a las 17.40: he fallado por 3 minutos

Hard Luck Woman

No me gusta este día. No es por nada supersticioso o intuitivo. Es que ha empezado rematadamente mal.

No eran las 7 de la mañana cuando ha tenido lugar la primera desgracia. Definitivamente tengo manitas de mantequilla o de portero del Real Madrid (quienes me conocen saben qué opino del hipersobrevalorado Casillas). Recuerdo al mundo el bonito capítulo de mi vida relativo al bote de miel que se me estrelló contra el suelo y que, además, dejó un buen picotazo en el suelo de mi cocina.

Pues hoy añado un nuevo capítulo a “Las torpezas de Madame de Chevreuse”. No sé cómo lo he hecho pero, al ir a coger la taza de café en el microondas, la he vertido por todo el puto dichoso café. La imagen del interior del jodido microondas lleno de café que chorreabas es de las cosas más puñeteras para empezar un día.

¿Mi reacción? lanzarme como una loca a por la bayeta (mi hermana/compañera de piso se iba a levantar en 10 minutos) ¿Consecuencia? Golpe en el dedo pequeño del pie con la pata de la silla. Sí, sí, sabéis a qué me refiero. Sabéis cómo jode y rejode ese dolor concentrado en ese dedito pequeño pero que sube por toda la pierna.

Para terminar de alegrar la mañana sin haber salido de casa he tenido que cambiar toda la ropa que tenía pensado ponerme. ¿Por qué? Por GORDA, porque los puñeteros pantalones no tenían a bien abrochar cómodamente y a Madame de Chevreuse el rollo reguetonero del pantalón requetembutido y las costuras luchando por mantenerse juntas no le va. A este paso acabaré enganchada al Mama Cass Elliot’s style.

Se acabaron los croissants de media mañana. A partir de ahora lo que comen los señores, naranjitas y limones.

Por si las moscas me he quedado muy quietecita, sin moverme. Voy a intentar pasarle desapercibida a Mrs. Bad Luck durante el resto del día.

Para celebrar este día tan asqueroso y mierdero dejo guitarrilla en mano a esos chicos modestos y sin pretensiones, enemigos del alarde y la ostentación. Kiss. Hard Luck Woman.

First time. (meme)

Mi mañica del alma, Montoyica, me nominó a mi primer MEME. Piedad, que soy novata. Las reglas son:

1. Responder a las preguntas en tu blog
2. Cambiar una pregunta que no te guste por otra inventada por ti.
3. Añadir una pregunta creada por ti.
4. Pasarlo a otras 8 personas.

¿Un buen lugar para relajarse?
El sofá, pero no sentada, no, tumbada. Como Homer Simpson, prácticamente he logrado imprimir el hueco de mi silueta en los cojines.

¿Te echas la siesta?
¡¡Siempre que puedo!! Es decir, con suerte, los domingos (los sábados, si no me gustara tanto darle al vinito también podría, pero qué le vamos a hacer). Me tumbo en mi sofá, me acomodo en el hueco de mi silueta, me tapo con mi manta de ganchillo, pongo a volumen bajo la peli de Antena 3 y me dejo caer. No llego ni a los anuncios. Duermo por hora y media por lo menos. A mí es que lo de las siestas de 30 minutos me parece una pérdida de tiempo, para eso ni me echo.

¿Quién ha sido la última persona a la que has abrazado?
Creo que a unos amigos de Coruña que vinieron a ver a AC/DC, al despedirnos.

¿Tu plato preferido para la cena?
Gazpacho. Y para la comida. Y para desayunar. Y para merendar. Y de aperitivo...

¿La última cosa que te has comprado?
¿De ropa? ¡¡Creo que una camiseta en el concierto de Diamond Dogs!! ¡Maldito plan de ahorro!

¿Qué escuchas ahora mismo?
Lady in Black, de Uriah Heep.Soy más antigua...

¿Tu estación del año preferida?
Niguna...¡siempre me estoy quejando del frío, el calor, la lluvia, el polen...! Me gustan los últimos días de la primavera y los primeros del otoño.

¿Qué tienes en tu armario del baño?
Medicinas, vendas ... es un armario de señora anciana.

Dí algo de la persona que te pasó este meme.
¡Gracias! Me encanta que te pases a visitarme-soy de un tópico...

Si pudieras tener una casa totalmente amueblada gratis en cualquier parte del mundo, ¿dónde te gustaría que estuviera?
En Coruña o en Torino... And the winner is....Coruña

¿Lugar favorito de vacaciones?
Tantos a los que no he ido...Y, claro, Italia.. cualquier punto de Italia, hasta Milán.

¿Cuál es tu té favorito? Tampoco soy de té así que la cambio por ¿Cómo tomas el café?
Negro como una noche sin luna, como decía el agente Cooper. En cristiano: solo y sin azúcar

¿De qué te gustaría librarte?
De la necesidad de trabajar. Yo juro que no me aburriría ni de coña.

¿Qué querías ser de pequeña?
Bailarina, pintora, escritora, diseñadora... era muy bohemia yo, mira cómo he acabado

¿Qué echas de menos?
Por suerte, ya nada ni a nadie

¿Qué estás leyendo ahora mismo?
Margherita Dolcevita, de Stefano Benni

¿Cuál es tu marca preferida de vaqueros?
Creo que Wrangler o Levi's pero ésta me parecen demasiado caras. Al final los compro en Kiabi, New Yorker...

¿Qué pieza de diseñador de ropa te gustaría tener (nueva o vintage)?
Un maravilloso y ostentosísimo vestido de Lacroix

¿Vivirías tu vida de otra manera a como la vives ahora?
Sí, jamás estudiaría lo que estudié. Sería más paciente y menos orgullosa

¿Volverías a crear el blog?
Sí, claro. Empezó siendo un sitio donde escribir mis penas. Ahora me lo paso pipa. Si no ya lo habría abandonado

La pregunta de Nameji es: NO podrías vivir sin...
En estos momentos...Lost... ahora mismo estoy superenganchada

La pregunta de María es: ¿Con que celebridad te identificas?
Suelen identificarme con el Pitufo Gruñón, que a mí me parece una auténtica celebridad

La pregunta de Adegea es: Físicamente, ¿quién es tu hombre ideal?
Si tiene que estar vivo, Paolo Maldini. Si no es inconveniente que haya muerto: Burt Lancaster

La pregunta de Xocolat es: ¿Qué prenda (ropa, calzado o complemento) tienes en casa que tenga mucho valor sentimental para ti y explica porque?
Un blusón cuyo patrón copié hace muuuuchos años de otro traído de Londres que tenía una amiga. Bueno, lo copió mi madre y lo hizo ella pero tiene unas flores bordadas por mí ¡¡están genial!. Lo he recuperado hace poco.

La pregunta de La Ratona Presumida: ¿en el armario de qué famosa te gustaría perderte?
Pfff, no sabría decir... me gusta como suele ir vestida Amaral pero el otro día la vi con una falda que debía haberle robado a la Nancy Arlequín

La pregunta de Montoyica: ¿Cual es la combinación de colores que mas usas?
Negro y marrón

Mi pregunta: Tres cosas de las que te sientas orgullosa:
De haber sacado notable con A. de las Heras, de haber estado el 20 de mayo de 1998 en Amsterdam y ¡de mi foto con Angus –que está muy reciente-!

Y yo nomino a...
Alma Mater
Maba
Girl From Lebanon
Maria... de Noche
B
Cloe
Rakala

Y para celebrar mi estreno en eso del meme, me pongo la chupa de polipel, me cardo lo pelos a golpe de laca y agujero en la capa de ozono. Robin Beck. First time.

Dead Flowers

Sección intrigas y curiosidades que atormentan a Madame de Chevreuse:

Siempre que entro o salgo del metro de Alonso Martínez (casi cada día de mi puñetera y ducal vida) me fijo en unas plantitas que tienen en la taquilla. No sé a qué especies pertenecen. Sólo sé que no son muy grandes, son macetitas, pero están verdes y hermosas. A ver: ¿esas plantas están siempre bajo tierra, alumbradas por los cutreneones del metro de Madrid y ahí están en toda su lozanía, mientras cada pobre vegetal no comestible que llega a mi casa, sea de la especie que sea, adopta en seguida un aspecto enclenque y tristón para morir salvo que sean rápìdamente evacuadas al hospital de campaña de mi señora madre?





Algo estoy haciendo mal.

Hablando de cosas pochas. Keith Richards nos canta una tonada rítmica y salerosa, Dead Flowers. Acompañan otro fruto seco compañero de mili (el Nelson), un discípulo en lo que a ingestas chungas se refiere (Ryan Adams, Ryan, por Dios, que nos mete un crochet que pa’ qué) y Hank Williams III de Alabama y V de Tenesse.

Me & Mr. Young

Ya he escrito otras veces que yo impuse mis ducales normas para este blog y yo tengo ducal prerrogativa para saltármelas. Lo del título de cada entrada es, sin duda, la más vapuleada. No siempre encuentro una canción que me guste y se acople a lo que quiero contar. Hoy la retuerzo un poco y no pongo vídeo.

Hoy en verdad no quiero contar nada. Sólo chulear. Si miráis mas abajo veréis una foto de un señor pequeñito y una tipa. La tipa soy yo y el señor pequeñitoes, como dice un amigo mío, Mckinnon, a.k.a. por el mundo entero como ...¡Angus Young!. Servidora tuvo el privilegio de fotografiarse con ese cofrecillo hecho de piel y huesos repleto de energía atómica un día después de su triunfo en Madrid. No fue un gran sacrificio, sólo hubo que pasar una agradable tarde primaveral en la puerta del Palace con viejos y queridos amigos y nueva gente de lo más divertida e interesante y con una despampanante pasión por el rock .

Los tipos se portaron fenomenal. Nadie diría que son estrellas mundiales. ¡¡Joder, que son los jodidos tíos de Back In Black!! Pues se hacen una foto contigo a cambio sólo de un comportamiento respetuoso. Estos ojitos que se ha de comer la tierra vieron como Malcom firmaba y posaba con una gran sonrisa y mayor educación (a seguidores y a personas de toda edad y condición que al pasar por ahí veían revuelo y claro, como tóquisqui lleva hoy cámara en el móvil, pues a tirarse la fotico con este señor pequeñito y luego ya pregunto por ahí quién es... )mientras su santa esposa esperaba con la paciencia de una idem para ir a dar un paseo por el centro de Madrid.

Por el momento (y va para rato) no tengo hijos que me den unos nietos a los que dar la brasa en mi vejez con la foto de marras. Tendrá que sufrirlo mi sobrina pero no tiene todavía un año así que les toca a ustedes, señores navegantes:

¡¡Sí, esta es Madame de Chevreuse con el Mckinnon!! (Fijaos si es pequeño que... ¡mis manos son más grandes -de tamaño, of course- que las suyas!)

A ver esos pulgares...

That’s the way wanna rock n’ roll

Lo que yo vi ayer fue bruto, bruto.

Señoras y señores, si ustedes aman en alguna de sus múltiples manifestaciones el rock no pueden pasar por este valle de lágrimas sin dejarse apisonar por estos tipos.. Roben, estafen, engañen… lo que sea, pero háganse ese regalo. 120 minutos de tralla, tralla y más tralla. Lo que a mí a otros 15.000 tarados nos arrolló anoche fue “fuckin rock n’ roll machine”. La interpretación de “The Jack”, con ese blues marranote, esa declaración de intenciones de “Back in Black”, ese ceremonial de brazos subidos con “T.N.T”. AC/DC son brutos, muy brutos.

Y eso que la cosa no empezó bien. Cuando nos disponíamos a bajar a la pista nos dicen que por seguridad está cerrada porque no cabe un alma. De poco sirve que nuestra entrada sea de pista. Habitualmente cuando a uno no le dan el producto demandado reclama. En el mundo de los conciertos no. Protestas y te cagas en la estirpe del “pringao” que tienes delante pero tú prioridad en ese momento es ver ese concierto que llevas años esperando así que lo que se impone es buscar un sitio donde poder ver la actuación, sobre todo cuando oyes que el tren ha arrancado ya.

¿Por qué estaba la pista llena? Supongo que porque allí todo el mundo había colado al padre, la madre, la abuela, los quince colegas y la prima de Pinto. La industria de la música sigue tratando al espectador/fan/usuario/cliente/comprador como un gilipollas. Cosas así o como el muy deficiente sonido de Springsteen en el Bernabéu o la megachapuza en Cheste con Héroes terminan por cansar. Ya mataron a la gallina de los huevos de oro con los discos. Y no han aprendido nada.

Disgustos aparte, en cuanto llegó el tren aquello fue un estallido de rock, sudor y megaclasicazos. No recuerdo el setlist pero así, a bote pronto: Hell aint’ a bad place to be, Back in Black, Thunderstuck, Black Ice, Shot Down In Flames, The Jack, Big Jack, Let There Be Rock, TNT, Whole Lotta Rosie, Anything Goes (sí, a mí me gusta, qué pasa), Dirty Deeds, Shout Me All Night Long, Hell Bells… y cierre atronador con Higway to Hell. Himnos todos. ¡¡¡Pero cómo lo hacen!! Se dejan todo. Lo de Angus es sobrenatural. Es enexplicable cómo de ese cuerpecillo de nada sale tanta energía. Esta mañana en algún lugar lo comparaban con Gollum. Exactamente lo mismo pensé yo ayer.

En fin, lo malo es que ahora tengo un grave problema. ¡¡¡Quiero más!!!!

There's gonna be some rocking (at the show tonight)

En breves momentos me meteré al baño, me quitaré mi vestido de secrecurrita de Chamberí y me pondré los vaqueros (unos viejos Levi’s ajustados que son la medida exacta de cuánto ejercicio estoy haciendo y cuánto estoy engordando), mi camiseta de AC/DC (la que fui a Espoz y Mina a hacerme porque la quería en rosa) y mis viejas John Smith azul marino (siempre pensé que pagar el doble por unas Converse era estúpido. A las pruebas me remito. Estas tienen más de 15 años) y me dirigiré a la Plaza de Felipe II. Allí me encontraré con mi amigo M. con su (jajaja, no puedo creerlo) ya mujer L. Después vendrá B. y el pacto de sangre, aquel que firmamos allá por el mes de julio en el Mardigrass (el de Coruña, no el de Nueva Orleans, ya quisiera yo) alrededor de una mesa a reventar de tercios de Hienekken vaciós se habrá cumplido.

¡¡¡Pacto de sangre!!

AC/DC. There's gonna be some rocking

It's a long way to the top (if you wanna rock n' roll)

Sí, ha sido un largo camino pero, como los Reyes Magos...¡¡¡están viniendo!!! (por cierto, esta no la tocan, sniff, sniff. Este tema es mi canción de "hoy he corrido guay").

Que hablen ellos...


AC/DC. It's a long way to the top

T.N.T.

Seguimos con el monográfico ACEDECENSE de la semana. Y es que yo me crié en una época en que estos mozalbetes eran los ACEDECE y si alguien decía algo parecido a EISIDISI todos pensábamos en los dibujos animados de un ratón mejicano, otro cubano y un gato andaluz (creo recordar). Vamos, en esto:


Igualmente siempre he dicho LOS ROLIN sí como suena. Por ahí he oído que España es el único país donde decimos LOS ROLLING en lugar de LOS STONES. Pues mira, un toque de originalidad. Ya se sabe. Spain is different. Es cierto que de vez en cuando aflora la tipa repelente que llevo dentro y se me escapa lo de Eisidisi o los Stones. La pedante que vive dentro de mí, que se empeña a veces en salir y hay que darla fuerte para que se esté quieta.

Curiosamente los roqueros más snobs invertían el proceso con otro de mis grupos favoritos y a lo que el mundo conocía como The Cult y yo llamaba Los Cult, ellos le decían El Culto. Lo juro, un par de ellos conocí.

Y bueno, lo de T.N.T. va por el efecto que ha producido en mí el peaso de bocadillo (vegeta, of course) de esa maravilla que es La Vita È Bella: "T.N.T, I'm a power load T.N.T, Watch me explode", que es como estoy yo. Hoy no voy a correr cuan cabrilla silvestre porque voy a a ver, mucho me temo, el último partido del Madrid en la Euroliga. Mañana, no excuses, lo juro.

AC/DC. TNT

For those about to rock (we salute you)

Esto es lo bueno de ser una inmadura total pese a tener treinta y unoscuantos.Que entras en la semana en la que por fin vas a ver en directo a AC/DC y vives en estado de euforia absluta que ni de quinceañera.

Cuatro días y bajando.

El pacto de sangre hecho en el Mardi de Coruña se cumplirá.

No hace falta presentación...¿no?

Always on your side

Acabo de salir del baño donde me he tenido que encerrar a llorar. No por nada malo. Simplemente estaba leyendo la convocatoria de la protesta contra la matanza de focas que esta tarde hay delante de la embajada de Canadá (17.00 Nuñez de Balboa 35, esquina a Goya. Metro Velázquez) y he acabado leyendo una referencia a Canelo y pinchando, pinchando he llegado a un artículo que Antonio Burgos publicó en 2003 en la web de Hola.
Yo soy así de tonta. Las historias de animales me emocionan, me he puesto a llorar como una magdalena y me he tenido que esconder en el baño. Aquí dejo el artículo.

(Sr. Burgos, no se enfade usted, por favor)

UNA CALLE PARA UN PERRO

Nos vamos civilizando, no somos tan bárbaros ni tan inhumanos. Lo digo por el aprecio a los animales. Si el mítico y legendario Ratón Pérez ya tiene una placa en una calle de Madrid, en Cádiz van a llegar a más: le pondrán a una calle el nombre de un perro. Pero no un perro legendario, de cuento o de tebeo, como Pluto o como los ciento un dálmatas, sino a un perro de verdad. Un perro que con su vida nos dio ejemplo a los hombres: Canelo.

Canelo era un chucho gaditano, noble y leal como los títulos oficiales del escudo de la ciudad trimilenaria. Me parece que Canelo era de la ilustre y distinguida raza del "canis viator gadirensis", esto es, perro callejero gaditano. Para su dueño, como si fuera un "golden retriver" con los que sus dueños presumen, diciendo siempre que son primos o hijos, o nietos de los perros de Don Juan Carlos. Los regios perros de la Zarzuela, desde luego, deben de ser de una fecundidad impresionantes, las perras deben de estar siempre embarazadas y los machos, cubriéndolas. Porque no he visto mayor cantidad de gente que presuma de perro diciéndote que su "golden" es primo del que tiene Su Majestad. Debe de pasar con esto de los perros lo mismo que con el sastre del Rey. Si fuera verdad que el sastre del Rey les cose a todos aquellos petimetres de la nueva corte del dinero y del poder que alardean de tener al mismo alfayate que Su Majestad, el artista de la aguja es que no podría el hombre ni dormir, haciendo tantísimos trajes iguales a los que usa Don Juan Carlos.

Sin linaje regio, Canelo era para su dueño compaña, cariño, antídoto contra la soledad y pretexto para pasear todos los días las calles gaditanas sacándolo a hacer sus cosas. Cuentan que el dueño de Canelo era enfermo renal, y que debía ir cada semana a someterse a diálisis, siempre acompañado por Canelo, que se quedaba a la puerta de la residencia hospitalaria esperando a que le renovaran la sangre a su amo. Hasta que un día, agravada la dolencia, el dueño de Canelo tuvo que ser ingresado. El perro, como solía en las visitas ambulatorias de la diálisis, permaneció en la puerta del hospital, esperando a su dueño. Pero el dueño nunca salió. Al menos por aquella puerta. El dueño de Canelo, ay, salió muerto camino del cementerio, por esa secreta puerta de los tanatorios que suelen tener los hospitales. Como Canelo era noble y leal y los perros no se resisten a aceptar (les pasa como a los humanos) la idea de la muerte de los seres queridos, ¿qué hizo? ¿Volverse a su casa, a la comida segura y al techo en caliente? No. Permaneció en la puerta del hospital, esperando a que saliera su dueño. Pero no un día ni dos, ni semanas, ni meses. Los vecinos de la Avenida y los trabajadores de la residencia sanitaria, sabedores de la lealtad y nobleza del perro, lo adoptaron colectivamente, y el uno le llevaba comida, y el otro le ponía agua, y el otro le daba las caricias del amo que le faltaban. Canelo se hizo popular en Cádiz, salió en el "Diario", vinieron los ingleses de la BBC a hacerle un reportaje y llegó a formar parte, como un personaje popular perruno, de la galería riquísima de los locos gaditanos del viento de levante. Las asociaciones ecologistas lo protegían y hasta una vez lo libraron de la muerte sanitaria y administrativa, pagando un rescate administrativo cuando los laceros se lo llevaron a la perrera municipal, confundiéndolo con un chucho callejero y desconociendo su lealtad ejemplar.

Quince años se ha llevado Canelo viviendo en las cercanías del hospital, siempre esperando a su dueño, hasta que en el pasado mes de diciembre le llegó la misma muerte que a su amo. A Canelo lo atropelló un coche. Naturalmente que el coche de un turista. Ningún conductor de Cádiz, conociendo a Canelo, hubiera dejado de parar su coche para ceder el paso a un ejemplo de sentimientos en forma de perro. La muerte de Canelo fue llorada por todo Cádiz, y hasta el coro "Cine Caleta" le dedicó un tango memorial y memorable, en la solemnidad carnavalesca del Gran Teatro Falla. Ahora, el Ayuntamiento, por iniciativa de grupos vecinales y ecologistas, ha acordado dedicar a Canelo una calle. No una calle cualquiera camino de cualquier parte, sino el mismo callejón cercano al Hospital Puertas del Mar donde se llevó quince años esperando a su amo. Dando ejemplo a los humanos. ¿No se dedican las calles a los héroes, a los personajes ilustres? ¿Por qué no van a ser dedicadas a estos heroicos, ilustres y nobles perros, como Canelo? Poner una calle al perro Canelo es una forma de perpetuar un ejemplo que debería ser imitado por los hombres.


Sheryl Crow. Always on your side (Live)

Get in the ring

Hoy hay alguien a quien odio con todas mis fuerzas. No sé cómo es, ni si es tío o tía. Pero le deseo lo peor. Al que me ha robado el móvil y el MP3 (ó MP4, yo qué sé. Para mí que he rebobinado cintas TDK con el boli bic lo mismo da) sólo le deseo que le dé un torzón mientras cotillea qué carajo llevo grabado.
Me has jodido, tío. No por lo que me has quitado que no vale nada. El teléfono es una porquería de lo más primario, sólo sirve para llamadas y mensajes y ni hace fotos ni tiene música ni nada. El Mp3, pues tampoco es una maravilla pero tenía metida muchísima música, programas de radio y las listas de reproducción que me había preparado para cuando salgo a correr.
Hoy, por tu puta culpa, no voy a poder entrenar en unos días. Además me has dejado incomunicada porque, como buena española, jamás he tomado la precaución de pasar a una agenda los teléfonos que memorizados en el móvil y desde que Vodafone entró en mi vida mi capacidad para recordar números ha desaparecido hasta el punto de que ni siquiera recuerdo el de mi casa.
Gracias por fastidiarme. Como mucho le vas a sacar 10 euros a todo. Espero que te dé un buen chungo con lo que te metas al cuerpo con ese dinero.

Guns & Roses (los de verdad). Get in the ring.

Weakness In Me

Con ustedes Madame de Chevreuse. Recien duchadita a su regreso de la Media Maratón Ciudad Universitaria. Of course, no he corrido los 21 km pero sí que se ha frustrado mi plan inicial de hacer 1/3 de marathon, quicir 14, y he debido conformarme con 7 kilometrillos. Lamentablemente, como dice el título de la entrada, Madame es débil. No me caracerizo por mi fortaleza, mi templanza o cualquier otra virtud cardinal.

Yo tenía buenas intenciones, lo juro. Nada de vita spericolata. Un par de vasitos de txacolí y para casa. Ni un solo cigarro de los que le robo los sábados a A. Pero no. ¿Sabéis esos carteles que hay en muchas oficinas, talleres y comercios en los que reza "Hoy es un buen día. Seguro que viene alguien y lo jode". Pues eso me ocurrió a mí y mis buenas intenciones se fueron a la porra. Sé que es estúpido pero aún conservo esas supersticiones de fumadora según las cuales un cabreo se aplaca con un cigarro. No es así pero un fumador lo cree y yo, intermitente o no, social o no, sigo siendo fumadora.

Lo que me provocó fue que una persona, en el papel de faro moral y ético de Occidente, se empeñara en atacarme y ponerme en evidencia, no una ni dos, tres veces y en público. Como dice D'Artagnan a Aramis, "Señor, os equivocáis tratando de humillarme". Como el gascón saqué mi espada, en forma de bordería de las gordas y el ofensor pasó de tal a damisela ofendida. Total que iracunda perdida ante los insultos que oía, los cigarritos fueron más de uno y los vinos... A esto hay que sumar una noche de esas en las que el sueño es blandengue, se rompe cada dos por tres y el gracioso que a las 5.25 de la madrugada ha llamado a mi teléfono fijo.

Concienciada de que con 7 km. hoy iba bien servida he salido lastrada por un maldito flato que no ha tardado ni 2 minutos en aparecer y unos último kilómetro que no era tal, sino 1300 metros que se me han hecho muuuuyyyyy laaaaaarrrggggoooossss.

En meta, a por mi bolsa de corredor: ummm viene en bolsa del Ahorra Más. Eso es bueno. La experiencia me ha demostrado que las bolsas que vienen de supermercado traen chicha y de la buena. Esta no era excepción: 1 litro de caldo, dos bricks pequeños de zumo, una bolsita de cacahuetes que me estoy zampando mientras escribo esto,galletas Oreo, barrita de cereales, agua, Aquarius, Powerade, una naranja, un tubo de gel homeopático contra el reuma (un tubo, no una muestra, ¿ehhhh?, una revista de homeopatía y una camista técnica de peculiar color, café con leche (pero está bien, ya huele tanto fosforito). Y es que, admitamosolo, la supereación, el esfuerzo y bla bla bla están muy bien pero una bolsa de corredor bien surtida a Madame le hace tanta ilusión como a un crío salir al salón la mañana del 6 de enero.

El resto del día me lo voy a recompensar con una hermosa siesta y sesión de DVDs de "The West Wing". Porque yo lo valgo.

La maravillosa Melissa Etherige. Weakness in me.

...que veinte ocho años no es nada

De todas las cosas malas que me han pasado y que hubiera podido evitar con un poquito menos de orgullo y un muchito menos de gilipollez, los años que estuve "separada" de C.fueron lo primero o lo segundo peor. Pugna con ello la megacagada que cometí con F. por pasarme de lista, chula y engreída. Como atenuante, esta última la cometí a los 18. Enfadarme con mi mejor amiga, C., no lo salva ni el hecho de que aquella noche parecía un pirata de tres al cuarto: estaba triste, tuerta y borracha.

A C. Le ha ido bien en estos ocho años lejos de mí. Será que doy mal fario. A veces me parece una persona totalmente distinta de aquella con la que pasé tantos días y noches haciendo el cabra y bebiendo cerveza como si al día siguiente la fueran a prohibir. Otras parece que no, parece que seguimos siendo las mismas chifladas que tenían como santísima trinidad la Mahou, el Real Madrid y el rock.

Cuando decidí que ya estaba bien de tonterías creo que tomé una buena decisión. Probablemente de las pocas acertadas que he tomado en mi vida. Vale que no fueron veinte años pero no se hacen tangos por sólo ocho.

Como señora soberana de Ducado de Chevreuse decreto que este tango vale perfectamente para C. y para mí y me salto la norma de poner siempre el título de una canción. Bueno, me la medio-salto, que medio mundo cree que este temazo se titula así.

Volver por Andrés Calamaro

Caught A Little Sneeze

No está hecho aposta. No es que de repente la primavera apabullante y dormilona que se ha desparramado por Madrid, además de dificultades respiratorias (veremos cómo afecta a la hora de correr) me haya traído una fiebre de clase y buen gusto. Es casualidad. De nuevo cuelgo un vídeo de Tori Amos. Cuando esta mañana he recordado lo que vi ayer en mis escarceos facebookianos me ha venido a la cabeza esta canción. No diré NADA pero sí MUY POCO.

Soy mujer de muchas certezas (nunca me pondré los vaqueros por dentro de las botas) y muchas dudas (¿realmente ya ha pasado?). Mis pulsaciones ayer tarde decían una cosa. Mis sensaciones y mi memoria otra.

De momento ya sé algo importante. Muy importante. Importantísimo. Dónde estaré el sábado 1 de agosto. En Valladolid (por favor, Dios, por favor, que “El Universitario” siga abierto y pueda meterme entre pecho y espalda uno de esos desayunos de agárrate y no te menees). También sé qué haré. De nuevo ir a un concierto de Springsteen. Por primera vez fuera de Madrid. Eso convierte este día, un jueves mondo y lirondo, en un DÍA, con mayúsculas, grandioso.

Tori Amos. Caught A Littlee Sneeze

¡Ah, por fin terminé Gomorra! Me ha gustado más que la película (es que una es muy de topicazos). Si he tardado tanto no es porque sea difícil de leer sino por falta de tiempo. Está escrito en un italiano simple, sin florituras. Lo que se plantea se cuenta con mucha agilidad y el lenguaje, una vez aprendido cierto lesico, es sencillo. No sé cómo será en español, a mí en italiano me ha resultado muy ameno y a la vez aterrador.

Smells like teen spirit

Lo de los sábados se ha convertido en una deriva sin control. Ríanse ustedes del repelente Benjamin Button (ni me voy a molestar en mirar cómo se escribe). Dentro de poco me veo haciendo botellón y tarareando canciones de Tokio Hotel.

Smells like teen spirit. Regalo al mundo la version de Tori Amos, por añadir un toque de madurez.

Yesterday news...

...buenas

Finalmente el Instituto Italiano de Cultura nos abre el curso de perfeccionamiento para los sábados. No es que esperara una explosión de sentimientos como cuando España ganó la Eurocopa pero...

El asesino de ciervos, venados y muflones ya no está al frente de un ministerio.

En La Cruz del Sur, la panadería del Bulevar Indalecio Prieto, tienen unos alfajores de chocolate blanco y de chocolate con leche, rellenos de dulce de leche, que hacen caer lagrimones de buenos que están.

La carrera del domingo en Tres Cantos me encantó. No sólo la terminé, que en mi estado ya es, es que me lo pasé fenomenal aunque exclamara unas 50 veces en 63 minutos "¡qué hijos de puta!". Por supuesto, exclamaciones mentales, para las verbales hace falta un oxígeno del que yo carecía.

...malas

El asesino de ciervos, venados y muflones ya tiene más tiempo libre (se queda de diputado, que no es algo por lo que vaya a quedar derrengado, precisamente) para seguir matando animales e incluso para una de las actividades que al parecer más le deleitan, desplumar perdices.

Ya son tres los medicamentos que tengo que tomar para mi mandíbula. Además me tengo que hacer un aparato para dormir que, por supuesto, no cubre la Seguridad Social. 135 Eurípides from the wing. Ole.

A la Pe le han dado el óscar. Madre mía, que jartura. Y encima la hacen hija predilecta de mi pueblo. Con lo que yo he sufrido aparcando en Alcobendas sin emprender un solo acto de violencia.

En La Cruz del Sur, la panadería del Bulevar Indalecio Prieto, tienen unos alfajores de chocolate blanco y de chocolate con leche, rellenos de dulce de leche, que hacen caer lagrimones de lo que deben engordar.

Yesterday news. Europe.

Ho perso le parole

Después de la tensión pre-examen (gracias a todas las que me deseastéis suerte) me he encontrado sin ganas de escribir en el blog.

Hay mucho de que hablar.

Por ejemplo, por qué a esto tiendo a llamarlo más "hablar" que "escribir".

Por ejemplo de la decepcionante actitud del Instituto Italiano de Cultura hacia nuestro grupo, postura funcionarial en el peor sentido de la palabra, a medio camino entre la indolencia más cañí y la inflexibilidad de un ministerio de la Alemania Oriental.

Por ejemplo de la alarmante caída de mi estado de forma que no presagia nada bueno para la carrera del domingo y hasta me pregunto si seré capaz de acabarla.

Por ejemplo de la rabia que me da ver a dos señores del poder ejecutivo y judicial de mi país tan felices por asesinar animales, de lejos, con una escopeta, unos seres que estarían paciendo, peleándose, apareándose... pero no haciéndoles ningún mal a ellos. Nauseas es lo que me provocan sus fotos, sonrientes y sanguinolentas.

Pues no puedo. He perdido las palabras.

Ligabue. Ho perso le parole.

Thank you

Atención, pregunta: si en la cocina se estrella algo contra el suelo y es algo que rejode mucho, pero mucho mucho….¿qué puede ser? La respuesta es un bote de cristal con un kilo de miel.
Omito la sarta de tacos y blasfemias que una mujer, sola y aterrada en su cocina puede soltar ante tan la desoladora imagen, ante la angustiosa sensación de que todo lo que le rodea es pegajoso to the max.

Mis buenas intenciones de estudiar sucumbieron ante el monumental cabreo y decidí que la táctica para el examen del sábado sería: “Salga el sol por Antequera”.

Por suerte me ha reconciliado con el mundo esta imagen vista en el blog de Compulsiva. Me siento en el deber moral de difundirla. Si a mí me ha levantado el humor después de hora y media de colar miel, recoger cristales, fregar, secar con el secador las baldosas para una segunda y tercera pasada… esto debe ser compartido.

Puesto que yo canto como el culo, prefiero que en mi nombre de las gracias al Mr. Fireman este muchacho llamado Robert Plant. No lo hace mal.

Led Zeppelin. Thank You.

Nervous Breakdown

Esta semana mi vida gira en torno a una sola cosa...

EL EXAMEN DEL SÁBADO

Tengo la odiosa sensación, mejor dicho, certeza, de que cuanto más atrás me remonto para repasar más me ahogo en cantidad de lagunas que en este nivel debería tener superadas.

¿A qué hora anochece hoy? Ni idea... per ché vorrei saperlo?

AC/DC. Nervous Shakedown

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Brain Shake

El mundo no puede esperar mucho de mí. Han pasado 35 días desde que cambió el año y todavía sigo escribiendo 2008.


No es que fuera un gran año. Mejor que el 2007 y el final de 2006 desde luego, aquello fue un infierno, pero tampoco ha sido como para cogerle este apego.


Si en 35 días no he sido capaz de meterme en la cabeza que 2008 ya es "el año pasado" es que no doy para mucho más.


Hoy anochece a las 18.37. El día 24 pasaremos la frontera de las 19.00. Poco a poco. Mientras tanto anuncian nieve para el fin de semana...¡es una conspiración cósmica!

I Guess I’ll Have To Change My Plan

Domingo por la mañana. Bien pasadas las 10.00 (hacía varias horas, muchoas vasos de chacolí y algún que otro cigarrito que había descartado correr en Leganés). Me despierto en casa de mis padres dispuesta a tomar un té, ponerme los aperos de trotar y hacerme una tiradita larga.

Madame de Chevreuse tiene alma de amapola (sí, las amapolas tienen alma, lo grito a los cuatro vientos henchida de orgullo aristotélico). Aunque me haya pelado las rodillas con cemento y alquitrán, como la cabra, tiro al monte y correteo cuan ovejita castellana en la Cañada Real Segoviana. No balo, porque precisamente no me sobra el aire pero disfruto la tirada y no me importa alargarla. Ojalá fuera por motivos bucólicos pero más bien creo que las articulaciones no me sufren tanto al ser el impacto más suave que sobre el asfalto.

Retomamos. Me despierto, remoloneo (lo que me gusta remolonear, Señor, lo que me gusta....), me levanto. Salgo de mis aposentos. Me pregunta mi madre "¿Vas a ir a correr?" "Sí, claro." "Pues yo creo que no. Mira por la ventana"

Y claro, no salí a correr. "Eso" rojo es mi coche, que se ha tenido que quedar, pobriño mío, lejos de su mamá, en casa de mis padres y yo bajarme en tren a Madrid. Encontrarse esa nevada, un domingo en la sierra de Madrid fue para mí (inconvenientes de urbanita aparte) una delicia egoísta.

Señoras y señores, hoy lunes les regalo elegancia. Sirvanse un Martini o un Campari (a esta hora ya se puede sin ser un borrachuzo) y disfruten de Bobby Darin, “I Guess I’ll Have To Change My Plan”. Disfruten a sus anchas.

P.D. Hoy anochecerá a las 18.34. Danos paciencia, Señor.

Run By Nignt

¡Qué calma de conciencia! ¡Qué tranquilidad conmigo misma!

Ayer, por fin, corrí como Dios manda: fuera de las paredes de un gimnasio, lejos de la dichosa cinta... Estrené las Asics (Melchor, Gaspar, Baltasar… complimenti), no sobre el asfalto, sino sobre esa alfombra que es la pista de Canal (por cierto, mensaje los que se pasean cigarrito en mano por la pista de atletismo de Canal: os podiaís meter vuestros cigarros en un lugar oscuro y maloliente donde os sentaran igual de bien que a mí cuando me echáis el humo en plena carrera).

Olvidé el cronómetro (en mi línea, claro que peor es cuando lo llevo a una carrera y me olvido de ponerlo en marcha) pero supongo que estuve más o menos media hora porque hice 6 kilómetros. Bien, sin fatigarme. Apenas sudé, aunque acabé en manga corta. La mala noticia: el "dolor alargado" ha vuelto.

Para celebrar mi contrición y que de momento ya no soy una “runner dominguera” me homenajeo a mí misma con este vídeo de Midnight Oil, Run By Night. Por cierto, qué buen grupo. No sé qué ha sido de ellos y por qué no fueron más grandes, tenían temas que eran trallazos. Cuánto bueno sale de Australia, señores... (bueno, también mucha basurilla)

Pieces Don't Fit Anymore

Desde luego esta mañana no me he levantado pensando en compar un puzle. Pero he abierto el correo y ahí estaba, una promoción en DreiVip de Educa.


Me gustan los puzles, la idea del reto, de poner a prueba mi paciencia, de crear una estrategia para vencer al caos. Hasta ahora sólo me he rendido ante uno y no por difícil sino porque tiene 10.000 piezas. Tendría que alquilar un piso para poder montarlo y, la verdad, en otra vida igual he sido millonaria... en esta me ha tocado justo lo contrario.


En fin, que me he decantado por este de 2000 piezas:



No es especialmente bonito pero se llama "Siena Flower Market". ¿Por qué lo he comprado si tampoco era una superganga? Efectivamente... sacadas a relucir las serendipias por Maba, estoy intentando forzar una, mi destino de este verano... Chi puó dire?

Hoy el sol se ocultará a las 18.29. Esto va lento...y la cinta NO es una solución

Run, baby, run

Me sigo refugiando en el frío (ya no tanto en Madrid), el viento (ya no tanto en Madrid) y la noche (un poco acojonante en mi adorable/adorado) barrio para no salir a correr cuando vuelvo del trabajo.

Me consuelo a mí misma con la cinta del gimnasio. Hoy he estado 47 minutos con 1% de pendiente y a 9,6 km/hora, pero, of course, no es lo mismo. Ni de coña. Ésta me aburre más, me cansa más, me acalora más, la aprovecho menos...

Esta mañana he sacado la previsión para todo el año de las horas de salida y puesta del sol (¡del Ministerio de Fomento!) y hasta mediados de marzo no llegaré a casa a una hora que no me eche pa'trás... snif, snif... Vuelvo a ser corredora dominguera...

Workin on a dream

Vale. Hoy sale el nuevo disco de Springsteen, titulado como figura más arriba y cuando acabe el día lo tendré, así, como un trámite. Desde que Amancio se apoderó de lo fue Madrid Rock, comprar discos se ha convertido en algo tan vulgar como comprar sal para el lavavajillas.

De acuerdo, Madrid Rock no era la mina del underground aunque se encontraban cositas interesantes. Pero el jodido Jardín de las Delicias era la parte posterior, que cada año fue conquistando metros de tienda. En aquel espacio dedicado a las series medias me hice con más de la mitad de los CDs que tengo. Allí pude encontrar a muy buen precio, los discos que los críticos y los músicos citaban como clásicos imprescindibles y los que habían sido banda sonora de mi vida grabados en una cinta TDK de 60 minutos (sí, las que se rebobinaban con un boli bic). Podía pasasarme horas pasando cajas de CDs con un hábil movimiento de dedos, "clac" "clac" "clac". Una entraba a comprar el útimo disco de Backyard Babies y salía tres horas después con ese... además de tres directos de Bob Dylan, un recopilatorio de Jackson Brown y el The Real Thing de Faith No More, que claro, lo tenía en una cinta grabada hace diez años vete a saber por quién y a ver dónde lo escucho ahora.

Todo eso terminó. Madrid tiene una tienda Berskha más y yo ya no quedo "para comprar discos". Todo lo que salga de mainstream hay que pedirlo por internet y lo que no, puedo comprarlo en Carrefour y de paso coger sal para el lavavajillas.

Gypsy Biker

El sábado en clase nos pusieron algunos fragementos de I Cento Passi. Aunque la película es de 2000 yo la descubría hace un par de años, cuando, leyendo el interesantísimo libro Cosa Nostra, de John Dickie, llegué a la historia de Pepino Impastato.

I Cento Passi es una película muy bien hecha por Marco Tulio Giordana y muy bien interpretada por Luigi Lo Cascio (adoro a este actor, mi querido Nicola en La mejor juventud. Otro día hablaré de esta otra película que amo y que se ajusta perfectamente al adjetivo BONITA).

Esta es de esas historias amargas por lo que cuentan, el destino ineludible de héroe trágico y joven pero, sobre todo, porque ni tan siquiera queda el consuelo de saber que es ficción. Aquello pasó. Está el pequeño alivio de que no fue inutilmente, que al final su historia se ha sabido y las mentiras han sido puestas a descubierto. Nada más.

Os dejo la escena que explica el título de la película.

Esther y su mundo

Ayer tuve un día productivo. Entre las muchas tareas y decisiones importantes que abordé, quizá la mejor fue, finalmente, ponerme careto en el perfil. Si algo tengo claro es que mi jeta real no la enseño por el ciberespacio. Rechazo la fama y la gloria mundana.

Puestas a elegir, que es lo bueno que tiene esto de fabricarse una misma, es que te puedes poner el que más te guste y yo me he agenciado la cara de Esther, el mítico cómic para chicas creado por Purita Campos.

Me encantaba Esther, porque estaba absolutamente convencida de que aquello era mi vida. Yo tenía un Juanito, en mi caso Jose, al que le interesaba más bien poco. Tenía mi propia Rita (una amiga con un puntillo de… ¿cómo decirlo? ¿cabroncilla?), mi Nuria, que por aquello de ser rubia se llevaba a todos de calle. También tenía el pelo oscuro, los ojos verdes y pecas. Hasta ahí las similitudes porque esas alturas y esas siluetas maravillosas no se estilaban en Alcobendas a los setenta y éramos más bien achaparraditas contra el suelo.

Pese a tener más 40 años los dibujos de Purita Campos (no sólo Esther, Lily y sobre todo Jana, que hasta revista propia y todo tenía) me siguen pareciendo fascinantes y de lo más estilosos, ni puento de comparación con esas pijas anoréxicas tan abundantes de Jordi Labanda y similares. Me encanta la ropa, los peinados y sobre todo las cosas que le pasan a Esther por ser una fantasiosa y una ingenua, más inocente que el asa de un cubo, la pobre. Vamos, como la que suscribe.

Hoy cambio el color del blog. Total, es gratis…

P.D. Hoy, además me salto la regla de poner como título el nombre de una canción que me guste, no se me ha ocurrido ninguna que pueda relacionar con los tebeos de Esther. Es lo que tiene ser gobernante y gobernada.

My lucky day

¡Ay! Se me caen las lágrimas de emoción, tengo escalofríos y los pelitos del brazo levantaditos del entusiasmo.

Ladies and gentlemen...Bruce is back in town!!!!

Mechanical resonance.

Ayer a las 19.40 ocurrió por primera vez una cosa en mi vida. Con los años que gasto cada vez es más extraño que me ocurran cosas por primera vez. Pero ayer tocó y además, planazo: una resonancia magnética.

Para celebrarlo declaro hoy, en todo el Ducado de Chevreuse, como Día de Oficial de la Resonancia Magnética, lo que implica obligatoriedad de escuchar con atención ese gran álbum de Tesla, "Mechanical Resonance".

Aquí dejo "Gettin Better", extraída de tan magnífico álbum, y que no es precisamente lo que le ocurre a mi mandíbula pero, espero que después de lo de ayer (lo de EEUU, no lo de mi resonancia), sí sea lo que le ocurra al mundo. ¿Qué puedo decir? Amo con toda mi alma "El Ala Oeste" y estoy imbuida de "Yes We Can" hasta las cachas.

Fuerza y honor.

Space oddity

Esta de aquí es Leire Pajín, secretaria de Organización del PSOE. Esta claro que esta chica, abochornada por las cosas que su cargo la obligan a decir ("la mayoría de los organismos han venido fallando en sus predicciones" así, con todo el cuajo. Sí, guapa, ojalá hubieran acertado porque lo se viene encima acojona que no veas) ha decidido huir al espacio exterior. Eso o, a juzgar por el traje que se ha hecho con envoltorios de bocadillo, está fuera de sus cabales.

En la foto no se ve bien (casi todos los diarios le han hecho el favor de reproducir sólo sus palabras y no sus fotos) pero esa chaqueta es de las cien cosas más feas que hay en el planeta Tierra. Vale que yo soy un poco de "Bah, lo que pillo en el armario" (según el día, hay mañanas que medito más que un monje budista). Pero cierta dosis de lucidez me salva y jamás podría "pillar" en mi armario semejante… cosa.

¿De verdad esta mujer -que me recuerda a Patricia Conde antes de la reforma- fue a una tienda, vio ese disfraz de Yoda, se lo probó y decidió que estaba guay con él? ¿Iba sola? ¿Sus amigas son unas cabronas de cuidado y la aconsejaron que se comprara eso? ¿Estaba enajenada? Yo flipo.

Otra cosa, hoy que me ha dado por esto. Tras el coñazo de las fotos de la Sorayi he leído y oído muchas comparaciones con la célebre imagen de las ministras. Pues no. Ni de coña. Las ministras, incluida la por entonces titular de Medio Ambiente, Cristina Narbona, posaron sobre sofás cubiertos con pieles. Solo un pellejo de oso como alfombra y una cabecita de toro decorando la entrada hubiera sido más cutre.

En homenaje a Leire Skywalker dejo esta enorme canción de Bowie. ¡¡¡TEMAZO!!! (Igual la Leire es fan de Bowie y lo quería hacer saber al mundo. En ese caso, mi enhorabuena, su gusto para vestir es penoso pero el musical refinado y digno de alabanza).

Wasted years

Ayer fue un buen día.Hace dos años y medio, sin un motivo concreto ni razonable, M. y yo dejamos de tener contacto. Ella se fue del trabajo porque la relación con los jefes había pasado de privilegiada a tirante y a partir de su embarazo fue de guerra psicológica. Yo, sin que pueda explicar bien por qué, me sentí dolida con ella.

En los 6 años que M. y yo estuvimos trabajando juntas en aquella empresa fuimos más que compañeras. Fuimos amigas a pesar de que no podemos ser más distintas. M. vivió situaciones muy duras. Conmigo pasaba más horas al día -despierta- que con su novio, entre nosotras se forjó una verdadera amistad con sus broncas, confidencias, apoyo en los momentos chungos...

Hace un par de meses, maravillas del correo electrónico que hace los reencuentros infinitamente más sencillos, me escribió para quedar y contarnos la vida. Como suele ocurrir, la cosa se fue postergando (y tamaña dejadez es más sangrante si tenemos en cuenta que vivimos a tres estaciones de tren) hasta que una de las dos, en este caso M., dio un puñetazo en la mesa: "o quedamos ya o nos van a dar otros 3 años".

Fue un encuentro estupendo. M. estaba feliz. Su niño, claro está, ya ha nacido y va a cumplir pronto dos años. Está contenta en su actual trabajo. El niño es gracioso y simpático, nada mohíno, ñoño o llorica. Lo dice alguien a quien no le gustan demasiado los niños.

La vida de M. está bien, ordenada, tranquila. Me dio envidia, para qué negarlo, por haber alcanzado su meta mientras que yo aún no sé cuál es la mía. Pero sobre todo me alegró volver a estar con ella, recuperar una amiga. Yo también espero verte pronto otra vez.

Y después de tanto sentimentalismo... ¡un poco de caña, cortesía del entrañable Eddie!

La belleza será convulsa o no será....

... decía Patti Smith. Y aunque el común de los mortales a 15 de enero ya no está enredado en hacerse buenos propósitos y empieza a elaborar excusas para postergar los que hizo en hace un par de semanas, yo funciono al revés. En estos quince días de 2009 no había tocado el blog y antes... ni se sabe. No es que yo sea encefalograma plano, no. Pienso muchas cosas (mis trayectos dan para ello) que me gustaría plasmar por escrito pero que, cuando llega el momento de teclear, se han muerto o se han convertido en una enorme vulgaridad.

But today is the day. Hoy es el día en que pongo por escrito mi gran deseo para 2009. Porque la frase que da título a esta entrada no es mía, ya me gustaría tener sólo un poquito de la creatividad y la sensibilidad de Mrs. Smith. La leí anoche en un libro recopilatorio de anécdotas de la historia del rock (caballo ganador, libro + rock, Bea nunca falla) que me cayó estos Reyes.

La belleza será convulsa o no será. Convulsión, eso es lo que necesito para que 2009 sea un gran año. Una convulsión de fuerza descomunal, que me agite, que arrastre toda la basura que ÉL dejó. Una convulsión furiosa que no pase hoja sino que haga trizas libro. Una convulsión brutal que haga que deje de escribir ÉL con mayúsculas y que ÉL deje de ser ÉL. Ojalá 2009 mi primer año convulso D.P.

Basket case

Todo un símbolo de clase. Quien recibe una cesta de Navidad es alguien, "gente che conta", como se dice en italiano. Tu empresa te quiere, te aprecia, cree que mereces disfrutar de la vida, que no es justo que TÚ te gastes TU pasta en comprar una lata de kilo de piña en almíbar. Ellos te obsequian con ella. Con frecuencia te dan también un bote de melocotón para que hagas un ingenioso postre, remedo de huevo frito.

Las cestas molan. Aunque ya no son cestas. Antes sí, las cestas prolongaban el prestigio del receptor hasta después de las fiestas, cuando un día, a mediados de enero, la pobre y, aparentemente, ya inutil se bajaba al cubo de la basura. La cesta, esquelética y vacía, era un recordatorio a todo el vecindario de quién era quién.Hoy ya casi no hay cestas. Son cajas de cartón, y esta función postnavideña la desempeñan con mucha menos clase y eficacia.

Ayer vi en el metro al primer tío con cesta/caja de este año. Tiene que ser guay pasearse por el transbordo de la línea 5 con tan enorme signo de distinción: "Hey, mis jefes me quieren ¿y a vosotros los vuestros? Parece que no". En realidad era una enorme caja con un jamón y al tío se le veía feliz, recibiendo con aparente distracción miradas lujuriosas.

A mí, que no como animales muertos, no me despertó envidia pero sí recuerdos. Sólo he tenido una cesta de Navidad en mi vida. Fue en la Navidad de 1991, era estudiante de COU y trabajaba de cajera en la campaña de Navidad de Continente, el gameto de mi adorado Carrefour. Los "temporeros" teníamos una caja más pequeña que los fijos. La nuestra tenía una botella de cava, una de sidra, una tableta de turrón duro, otra de blando y una caja pequeña de surtido. Todo marca Continente, of course.

Pensé que el mundo era maravilloso y el futuro un terreno que conquistar, que "tóer mundo é güeno" y que mi vida de adulta me iba a gustar.Ni por un momento podía yo imaginar que aquella sería mi primera y última cesta (por el momento)

Scream of anger

Tenía yo rondando la idea de hablar sobre gorros, gorras y gorritos. Pero vuelvo a la oficina, abro elmundo.es y, la verdad, se me quitan las ganas

Shout it out

Shoutgun Messiah. Me encantaba este grupo. Quería llevar el pelo del cantante. Me madre no me dejó.
¡¡Gracias mamá!!

Los pájaros

Vamos a ver... ¿no se suponía que los pajaros, cuando llegaba el perrete a Europa, emigraban a Africa buscando el calorcito?
Pues se ve que este año no, este año las avecillas se han quedado todas en mi barrio y han elegido mi coche para dejarlo adornado con sus lindas cagadas.
Y yo no me lo explico porque no hay coche con más mierdas blancas de todo tipo de tamaños en toda la zona. ¿Pero qué comen estas criaturitas? ¿Qué tiene mi coche?

No tener palabra...

... está feísimo. No tener palabra con una misma más. Me había prometido que este invierno sería austero en cuestión de ropa. Que al fin y al cabo para venir a trabajar "de conformidad con las normas de la empresa" iba servida y que en los tiempos difíciles que tenemos encima yo contribuiría un poco más al bajón de ventas en el sector textil.

Pero claro, una liquidación a lo bestia en la tienda de Tamburi y Hereza en el Mercado de Fuencarral es más irresistible que una palmera de chocolate del Horno la Santiaguesa. Por menos de 6.000 pesetas me voy feliz como una lombriz a mi casa: en la calle no hace tanto frío ni en el metro tanto calor, el lunes no es un día tan largo y los señores letrados que tengo por jefes...
bueno, con esos no hay nada que hacer, ni el PIB de Luxemburgo...

Dos vestidos, un kimono (la especialidad de la tienda) y una camiseta. 35 € (lo siento, no estoy tan preparada para la vida blogera y no es que no vaya por ahí con cámara de fotos, es que ni siquiera tengo y mi móvil es de los que sacan para que los viejecitos no se líen). Parece ser que durante la próxima semana y media van a seguir con todo a 10 y 5 €.

LLAMADA DESESPERADA: Por favor, si alguien ve esto que vaya y compre muchas, muchas, muchas cosas para que se acaben pronto.

Por favor, un remedio para la vaguería



Estoy perraca total con esto del blog. Me cuesta escribir y eso me da que pensar ¿mi vida es un coñazo? ¿mi mente es un coñazo? ¿toda yo soy un coñazo? A ver, si yo fuera un navegante y llegara a este blog por casualidad la respuesta sería un sí rotundo. ¿Una tía que escribe que se compra patatas para hacer crema de calabaza? ¿Eso es lo más importante de su vida? Por favor, una ameba tiene más vivencias y más cosas que decir...



A mi alrededor pasan cosas, cosas que me dan que pensar (por ejemplo, el viernes tendré que asistir al "ajusticiamiento" laboral de una persona). Me generan rabia, risa, ira (frecuentemente, tiendo a iracunda), alegría, frustración... Giran y giran en mi cabeza, pero se van por el desagüe antes de llegar aquí.


Para colmo empiezo a ser vieja por la mándibula. Lunes 17 de noviembre en el Gregorio Marañón:


- Doctor (mientras mira una radiografía de mi boca. Parezco Eddie de Iron Maiden): Tienes una bonita artrosis.


- Mme de Chevreuse: ¿Pero eso no es lo que tiene la gente mayor en las manos?


- Doctor: No, eso se tiene en cualquier articulación.


Bueno, pues me ha entrado la ancianidad por la boca. Sigo teniendo prohibidos chicles, manzanas, bocadillos, kikos y demás. Del turrón duron no han dicho nada así que...