I Guess I’ll Have To Change My Plan

Domingo por la mañana. Bien pasadas las 10.00 (hacía varias horas, muchoas vasos de chacolí y algún que otro cigarrito que había descartado correr en Leganés). Me despierto en casa de mis padres dispuesta a tomar un té, ponerme los aperos de trotar y hacerme una tiradita larga.

Madame de Chevreuse tiene alma de amapola (sí, las amapolas tienen alma, lo grito a los cuatro vientos henchida de orgullo aristotélico). Aunque me haya pelado las rodillas con cemento y alquitrán, como la cabra, tiro al monte y correteo cuan ovejita castellana en la Cañada Real Segoviana. No balo, porque precisamente no me sobra el aire pero disfruto la tirada y no me importa alargarla. Ojalá fuera por motivos bucólicos pero más bien creo que las articulaciones no me sufren tanto al ser el impacto más suave que sobre el asfalto.

Retomamos. Me despierto, remoloneo (lo que me gusta remolonear, Señor, lo que me gusta....), me levanto. Salgo de mis aposentos. Me pregunta mi madre "¿Vas a ir a correr?" "Sí, claro." "Pues yo creo que no. Mira por la ventana"

Y claro, no salí a correr. "Eso" rojo es mi coche, que se ha tenido que quedar, pobriño mío, lejos de su mamá, en casa de mis padres y yo bajarme en tren a Madrid. Encontrarse esa nevada, un domingo en la sierra de Madrid fue para mí (inconvenientes de urbanita aparte) una delicia egoísta.

Señoras y señores, hoy lunes les regalo elegancia. Sirvanse un Martini o un Campari (a esta hora ya se puede sin ser un borrachuzo) y disfruten de Bobby Darin, “I Guess I’ll Have To Change My Plan”. Disfruten a sus anchas.

P.D. Hoy anochecerá a las 18.34. Danos paciencia, Señor.

Run By Nignt

¡Qué calma de conciencia! ¡Qué tranquilidad conmigo misma!

Ayer, por fin, corrí como Dios manda: fuera de las paredes de un gimnasio, lejos de la dichosa cinta... Estrené las Asics (Melchor, Gaspar, Baltasar… complimenti), no sobre el asfalto, sino sobre esa alfombra que es la pista de Canal (por cierto, mensaje los que se pasean cigarrito en mano por la pista de atletismo de Canal: os podiaís meter vuestros cigarros en un lugar oscuro y maloliente donde os sentaran igual de bien que a mí cuando me echáis el humo en plena carrera).

Olvidé el cronómetro (en mi línea, claro que peor es cuando lo llevo a una carrera y me olvido de ponerlo en marcha) pero supongo que estuve más o menos media hora porque hice 6 kilómetros. Bien, sin fatigarme. Apenas sudé, aunque acabé en manga corta. La mala noticia: el "dolor alargado" ha vuelto.

Para celebrar mi contrición y que de momento ya no soy una “runner dominguera” me homenajeo a mí misma con este vídeo de Midnight Oil, Run By Night. Por cierto, qué buen grupo. No sé qué ha sido de ellos y por qué no fueron más grandes, tenían temas que eran trallazos. Cuánto bueno sale de Australia, señores... (bueno, también mucha basurilla)

Pieces Don't Fit Anymore

Desde luego esta mañana no me he levantado pensando en compar un puzle. Pero he abierto el correo y ahí estaba, una promoción en DreiVip de Educa.


Me gustan los puzles, la idea del reto, de poner a prueba mi paciencia, de crear una estrategia para vencer al caos. Hasta ahora sólo me he rendido ante uno y no por difícil sino porque tiene 10.000 piezas. Tendría que alquilar un piso para poder montarlo y, la verdad, en otra vida igual he sido millonaria... en esta me ha tocado justo lo contrario.


En fin, que me he decantado por este de 2000 piezas:



No es especialmente bonito pero se llama "Siena Flower Market". ¿Por qué lo he comprado si tampoco era una superganga? Efectivamente... sacadas a relucir las serendipias por Maba, estoy intentando forzar una, mi destino de este verano... Chi puó dire?

Hoy el sol se ocultará a las 18.29. Esto va lento...y la cinta NO es una solución

Run, baby, run

Me sigo refugiando en el frío (ya no tanto en Madrid), el viento (ya no tanto en Madrid) y la noche (un poco acojonante en mi adorable/adorado) barrio para no salir a correr cuando vuelvo del trabajo.

Me consuelo a mí misma con la cinta del gimnasio. Hoy he estado 47 minutos con 1% de pendiente y a 9,6 km/hora, pero, of course, no es lo mismo. Ni de coña. Ésta me aburre más, me cansa más, me acalora más, la aprovecho menos...

Esta mañana he sacado la previsión para todo el año de las horas de salida y puesta del sol (¡del Ministerio de Fomento!) y hasta mediados de marzo no llegaré a casa a una hora que no me eche pa'trás... snif, snif... Vuelvo a ser corredora dominguera...

Workin on a dream

Vale. Hoy sale el nuevo disco de Springsteen, titulado como figura más arriba y cuando acabe el día lo tendré, así, como un trámite. Desde que Amancio se apoderó de lo fue Madrid Rock, comprar discos se ha convertido en algo tan vulgar como comprar sal para el lavavajillas.

De acuerdo, Madrid Rock no era la mina del underground aunque se encontraban cositas interesantes. Pero el jodido Jardín de las Delicias era la parte posterior, que cada año fue conquistando metros de tienda. En aquel espacio dedicado a las series medias me hice con más de la mitad de los CDs que tengo. Allí pude encontrar a muy buen precio, los discos que los críticos y los músicos citaban como clásicos imprescindibles y los que habían sido banda sonora de mi vida grabados en una cinta TDK de 60 minutos (sí, las que se rebobinaban con un boli bic). Podía pasasarme horas pasando cajas de CDs con un hábil movimiento de dedos, "clac" "clac" "clac". Una entraba a comprar el útimo disco de Backyard Babies y salía tres horas después con ese... además de tres directos de Bob Dylan, un recopilatorio de Jackson Brown y el The Real Thing de Faith No More, que claro, lo tenía en una cinta grabada hace diez años vete a saber por quién y a ver dónde lo escucho ahora.

Todo eso terminó. Madrid tiene una tienda Berskha más y yo ya no quedo "para comprar discos". Todo lo que salga de mainstream hay que pedirlo por internet y lo que no, puedo comprarlo en Carrefour y de paso coger sal para el lavavajillas.

Gypsy Biker

El sábado en clase nos pusieron algunos fragementos de I Cento Passi. Aunque la película es de 2000 yo la descubría hace un par de años, cuando, leyendo el interesantísimo libro Cosa Nostra, de John Dickie, llegué a la historia de Pepino Impastato.

I Cento Passi es una película muy bien hecha por Marco Tulio Giordana y muy bien interpretada por Luigi Lo Cascio (adoro a este actor, mi querido Nicola en La mejor juventud. Otro día hablaré de esta otra película que amo y que se ajusta perfectamente al adjetivo BONITA).

Esta es de esas historias amargas por lo que cuentan, el destino ineludible de héroe trágico y joven pero, sobre todo, porque ni tan siquiera queda el consuelo de saber que es ficción. Aquello pasó. Está el pequeño alivio de que no fue inutilmente, que al final su historia se ha sabido y las mentiras han sido puestas a descubierto. Nada más.

Os dejo la escena que explica el título de la película.

Esther y su mundo

Ayer tuve un día productivo. Entre las muchas tareas y decisiones importantes que abordé, quizá la mejor fue, finalmente, ponerme careto en el perfil. Si algo tengo claro es que mi jeta real no la enseño por el ciberespacio. Rechazo la fama y la gloria mundana.

Puestas a elegir, que es lo bueno que tiene esto de fabricarse una misma, es que te puedes poner el que más te guste y yo me he agenciado la cara de Esther, el mítico cómic para chicas creado por Purita Campos.

Me encantaba Esther, porque estaba absolutamente convencida de que aquello era mi vida. Yo tenía un Juanito, en mi caso Jose, al que le interesaba más bien poco. Tenía mi propia Rita (una amiga con un puntillo de… ¿cómo decirlo? ¿cabroncilla?), mi Nuria, que por aquello de ser rubia se llevaba a todos de calle. También tenía el pelo oscuro, los ojos verdes y pecas. Hasta ahí las similitudes porque esas alturas y esas siluetas maravillosas no se estilaban en Alcobendas a los setenta y éramos más bien achaparraditas contra el suelo.

Pese a tener más 40 años los dibujos de Purita Campos (no sólo Esther, Lily y sobre todo Jana, que hasta revista propia y todo tenía) me siguen pareciendo fascinantes y de lo más estilosos, ni puento de comparación con esas pijas anoréxicas tan abundantes de Jordi Labanda y similares. Me encanta la ropa, los peinados y sobre todo las cosas que le pasan a Esther por ser una fantasiosa y una ingenua, más inocente que el asa de un cubo, la pobre. Vamos, como la que suscribe.

Hoy cambio el color del blog. Total, es gratis…

P.D. Hoy, además me salto la regla de poner como título el nombre de una canción que me guste, no se me ha ocurrido ninguna que pueda relacionar con los tebeos de Esther. Es lo que tiene ser gobernante y gobernada.

My lucky day

¡Ay! Se me caen las lágrimas de emoción, tengo escalofríos y los pelitos del brazo levantaditos del entusiasmo.

Ladies and gentlemen...Bruce is back in town!!!!

Mechanical resonance.

Ayer a las 19.40 ocurrió por primera vez una cosa en mi vida. Con los años que gasto cada vez es más extraño que me ocurran cosas por primera vez. Pero ayer tocó y además, planazo: una resonancia magnética.

Para celebrarlo declaro hoy, en todo el Ducado de Chevreuse, como Día de Oficial de la Resonancia Magnética, lo que implica obligatoriedad de escuchar con atención ese gran álbum de Tesla, "Mechanical Resonance".

Aquí dejo "Gettin Better", extraída de tan magnífico álbum, y que no es precisamente lo que le ocurre a mi mandíbula pero, espero que después de lo de ayer (lo de EEUU, no lo de mi resonancia), sí sea lo que le ocurra al mundo. ¿Qué puedo decir? Amo con toda mi alma "El Ala Oeste" y estoy imbuida de "Yes We Can" hasta las cachas.

Fuerza y honor.

Space oddity

Esta de aquí es Leire Pajín, secretaria de Organización del PSOE. Esta claro que esta chica, abochornada por las cosas que su cargo la obligan a decir ("la mayoría de los organismos han venido fallando en sus predicciones" así, con todo el cuajo. Sí, guapa, ojalá hubieran acertado porque lo se viene encima acojona que no veas) ha decidido huir al espacio exterior. Eso o, a juzgar por el traje que se ha hecho con envoltorios de bocadillo, está fuera de sus cabales.

En la foto no se ve bien (casi todos los diarios le han hecho el favor de reproducir sólo sus palabras y no sus fotos) pero esa chaqueta es de las cien cosas más feas que hay en el planeta Tierra. Vale que yo soy un poco de "Bah, lo que pillo en el armario" (según el día, hay mañanas que medito más que un monje budista). Pero cierta dosis de lucidez me salva y jamás podría "pillar" en mi armario semejante… cosa.

¿De verdad esta mujer -que me recuerda a Patricia Conde antes de la reforma- fue a una tienda, vio ese disfraz de Yoda, se lo probó y decidió que estaba guay con él? ¿Iba sola? ¿Sus amigas son unas cabronas de cuidado y la aconsejaron que se comprara eso? ¿Estaba enajenada? Yo flipo.

Otra cosa, hoy que me ha dado por esto. Tras el coñazo de las fotos de la Sorayi he leído y oído muchas comparaciones con la célebre imagen de las ministras. Pues no. Ni de coña. Las ministras, incluida la por entonces titular de Medio Ambiente, Cristina Narbona, posaron sobre sofás cubiertos con pieles. Solo un pellejo de oso como alfombra y una cabecita de toro decorando la entrada hubiera sido más cutre.

En homenaje a Leire Skywalker dejo esta enorme canción de Bowie. ¡¡¡TEMAZO!!! (Igual la Leire es fan de Bowie y lo quería hacer saber al mundo. En ese caso, mi enhorabuena, su gusto para vestir es penoso pero el musical refinado y digno de alabanza).

Wasted years

Ayer fue un buen día.Hace dos años y medio, sin un motivo concreto ni razonable, M. y yo dejamos de tener contacto. Ella se fue del trabajo porque la relación con los jefes había pasado de privilegiada a tirante y a partir de su embarazo fue de guerra psicológica. Yo, sin que pueda explicar bien por qué, me sentí dolida con ella.

En los 6 años que M. y yo estuvimos trabajando juntas en aquella empresa fuimos más que compañeras. Fuimos amigas a pesar de que no podemos ser más distintas. M. vivió situaciones muy duras. Conmigo pasaba más horas al día -despierta- que con su novio, entre nosotras se forjó una verdadera amistad con sus broncas, confidencias, apoyo en los momentos chungos...

Hace un par de meses, maravillas del correo electrónico que hace los reencuentros infinitamente más sencillos, me escribió para quedar y contarnos la vida. Como suele ocurrir, la cosa se fue postergando (y tamaña dejadez es más sangrante si tenemos en cuenta que vivimos a tres estaciones de tren) hasta que una de las dos, en este caso M., dio un puñetazo en la mesa: "o quedamos ya o nos van a dar otros 3 años".

Fue un encuentro estupendo. M. estaba feliz. Su niño, claro está, ya ha nacido y va a cumplir pronto dos años. Está contenta en su actual trabajo. El niño es gracioso y simpático, nada mohíno, ñoño o llorica. Lo dice alguien a quien no le gustan demasiado los niños.

La vida de M. está bien, ordenada, tranquila. Me dio envidia, para qué negarlo, por haber alcanzado su meta mientras que yo aún no sé cuál es la mía. Pero sobre todo me alegró volver a estar con ella, recuperar una amiga. Yo también espero verte pronto otra vez.

Y después de tanto sentimentalismo... ¡un poco de caña, cortesía del entrañable Eddie!

La belleza será convulsa o no será....

... decía Patti Smith. Y aunque el común de los mortales a 15 de enero ya no está enredado en hacerse buenos propósitos y empieza a elaborar excusas para postergar los que hizo en hace un par de semanas, yo funciono al revés. En estos quince días de 2009 no había tocado el blog y antes... ni se sabe. No es que yo sea encefalograma plano, no. Pienso muchas cosas (mis trayectos dan para ello) que me gustaría plasmar por escrito pero que, cuando llega el momento de teclear, se han muerto o se han convertido en una enorme vulgaridad.

But today is the day. Hoy es el día en que pongo por escrito mi gran deseo para 2009. Porque la frase que da título a esta entrada no es mía, ya me gustaría tener sólo un poquito de la creatividad y la sensibilidad de Mrs. Smith. La leí anoche en un libro recopilatorio de anécdotas de la historia del rock (caballo ganador, libro + rock, Bea nunca falla) que me cayó estos Reyes.

La belleza será convulsa o no será. Convulsión, eso es lo que necesito para que 2009 sea un gran año. Una convulsión de fuerza descomunal, que me agite, que arrastre toda la basura que ÉL dejó. Una convulsión furiosa que no pase hoja sino que haga trizas libro. Una convulsión brutal que haga que deje de escribir ÉL con mayúsculas y que ÉL deje de ser ÉL. Ojalá 2009 mi primer año convulso D.P.

Basket case

Todo un símbolo de clase. Quien recibe una cesta de Navidad es alguien, "gente che conta", como se dice en italiano. Tu empresa te quiere, te aprecia, cree que mereces disfrutar de la vida, que no es justo que TÚ te gastes TU pasta en comprar una lata de kilo de piña en almíbar. Ellos te obsequian con ella. Con frecuencia te dan también un bote de melocotón para que hagas un ingenioso postre, remedo de huevo frito.

Las cestas molan. Aunque ya no son cestas. Antes sí, las cestas prolongaban el prestigio del receptor hasta después de las fiestas, cuando un día, a mediados de enero, la pobre y, aparentemente, ya inutil se bajaba al cubo de la basura. La cesta, esquelética y vacía, era un recordatorio a todo el vecindario de quién era quién.Hoy ya casi no hay cestas. Son cajas de cartón, y esta función postnavideña la desempeñan con mucha menos clase y eficacia.

Ayer vi en el metro al primer tío con cesta/caja de este año. Tiene que ser guay pasearse por el transbordo de la línea 5 con tan enorme signo de distinción: "Hey, mis jefes me quieren ¿y a vosotros los vuestros? Parece que no". En realidad era una enorme caja con un jamón y al tío se le veía feliz, recibiendo con aparente distracción miradas lujuriosas.

A mí, que no como animales muertos, no me despertó envidia pero sí recuerdos. Sólo he tenido una cesta de Navidad en mi vida. Fue en la Navidad de 1991, era estudiante de COU y trabajaba de cajera en la campaña de Navidad de Continente, el gameto de mi adorado Carrefour. Los "temporeros" teníamos una caja más pequeña que los fijos. La nuestra tenía una botella de cava, una de sidra, una tableta de turrón duro, otra de blando y una caja pequeña de surtido. Todo marca Continente, of course.

Pensé que el mundo era maravilloso y el futuro un terreno que conquistar, que "tóer mundo é güeno" y que mi vida de adulta me iba a gustar.Ni por un momento podía yo imaginar que aquella sería mi primera y última cesta (por el momento)

Scream of anger

Tenía yo rondando la idea de hablar sobre gorros, gorras y gorritos. Pero vuelvo a la oficina, abro elmundo.es y, la verdad, se me quitan las ganas

Shout it out

Shoutgun Messiah. Me encantaba este grupo. Quería llevar el pelo del cantante. Me madre no me dejó.
¡¡Gracias mamá!!

Los pájaros

Vamos a ver... ¿no se suponía que los pajaros, cuando llegaba el perrete a Europa, emigraban a Africa buscando el calorcito?
Pues se ve que este año no, este año las avecillas se han quedado todas en mi barrio y han elegido mi coche para dejarlo adornado con sus lindas cagadas.
Y yo no me lo explico porque no hay coche con más mierdas blancas de todo tipo de tamaños en toda la zona. ¿Pero qué comen estas criaturitas? ¿Qué tiene mi coche?

No tener palabra...

... está feísimo. No tener palabra con una misma más. Me había prometido que este invierno sería austero en cuestión de ropa. Que al fin y al cabo para venir a trabajar "de conformidad con las normas de la empresa" iba servida y que en los tiempos difíciles que tenemos encima yo contribuiría un poco más al bajón de ventas en el sector textil.

Pero claro, una liquidación a lo bestia en la tienda de Tamburi y Hereza en el Mercado de Fuencarral es más irresistible que una palmera de chocolate del Horno la Santiaguesa. Por menos de 6.000 pesetas me voy feliz como una lombriz a mi casa: en la calle no hace tanto frío ni en el metro tanto calor, el lunes no es un día tan largo y los señores letrados que tengo por jefes...
bueno, con esos no hay nada que hacer, ni el PIB de Luxemburgo...

Dos vestidos, un kimono (la especialidad de la tienda) y una camiseta. 35 € (lo siento, no estoy tan preparada para la vida blogera y no es que no vaya por ahí con cámara de fotos, es que ni siquiera tengo y mi móvil es de los que sacan para que los viejecitos no se líen). Parece ser que durante la próxima semana y media van a seguir con todo a 10 y 5 €.

LLAMADA DESESPERADA: Por favor, si alguien ve esto que vaya y compre muchas, muchas, muchas cosas para que se acaben pronto.

Por favor, un remedio para la vaguería



Estoy perraca total con esto del blog. Me cuesta escribir y eso me da que pensar ¿mi vida es un coñazo? ¿mi mente es un coñazo? ¿toda yo soy un coñazo? A ver, si yo fuera un navegante y llegara a este blog por casualidad la respuesta sería un sí rotundo. ¿Una tía que escribe que se compra patatas para hacer crema de calabaza? ¿Eso es lo más importante de su vida? Por favor, una ameba tiene más vivencias y más cosas que decir...



A mi alrededor pasan cosas, cosas que me dan que pensar (por ejemplo, el viernes tendré que asistir al "ajusticiamiento" laboral de una persona). Me generan rabia, risa, ira (frecuentemente, tiendo a iracunda), alegría, frustración... Giran y giran en mi cabeza, pero se van por el desagüe antes de llegar aquí.


Para colmo empiezo a ser vieja por la mándibula. Lunes 17 de noviembre en el Gregorio Marañón:


- Doctor (mientras mira una radiografía de mi boca. Parezco Eddie de Iron Maiden): Tienes una bonita artrosis.


- Mme de Chevreuse: ¿Pero eso no es lo que tiene la gente mayor en las manos?


- Doctor: No, eso se tiene en cualquier articulación.


Bueno, pues me ha entrado la ancianidad por la boca. Sigo teniendo prohibidos chicles, manzanas, bocadillos, kikos y demás. Del turrón duron no han dicho nada así que...

Once upon a time... so long ago

Octubre de 1992. Más o menos. Todavía tengo la entrada. ¿Dónde? En algún lugar de mi casa, de mi trastero... yo era devota conservadora de entradas de conciertos que con gran cariño plastificaba con forro adhesivo. Me encantaban esas entradas que comprabas en Madrid Rock o en el Discoplay de la calle Hernani. Bueno, entonces me daban bastante igual pero cuando las comparo con esos insulsos papeles recien salidos de la impresora me parece que pertenezco a otra era.Retomando. Era octubre o noviembre del 92. Cuando pienso en ello me parece, sí, que fue hace algún tiempo pero... ¡¡¡¡dieciseis años!!! ¡¡¡16 años!! En letra y en número son una auténtica barbaridad. Acababa de empezar la universidad (jaja, qué cinco años más perdidos) y no sólo me iba a comer el mundo, le iba a dar la vuelta como a un calcetín.

El lugar era el Pabellón del Real Madrid... ¡¡Dios, qué de cosas me pasaban allí!! Realmente no me pasaban más que tonterías de adolescente tardía pero todo era como un culebrón semanal y emocionante. No había un fin de semana en el que no pasara algo.Aquella noche me di cuenta de que ya nada podía hacer. Que yo, tan segura de que con un chasquido de dedos vovería a poner todo en lo que yo creía que era su sitio, había sido derrotada y apalizada. Detrás de mí se celebraba mi derrota. Apenas giré la cabeza un par de veces para ver que no era un temor, que era verdad.

Pero algo más interesante pasaba en el escenario. Un concierto. Casi siempre una celebración única. Por aquella época todo un acto de sociedad, de nuestra sociedad. Teloneaban Thunder, cabezas de cartel Extreme. Un año después les vi de teloneros de Aerosmith (cuando éstos no eran todavía un grupo de autoparodia)Esta noche tocan Extreme en Madrid. En la Riviera. Tengo la friolera de 16 años más. ¿Veré a algún antiguo compañero de correrías? Es un poquito absurdo pero me pica mucho la curiosidad al respecto, calvas, barrigas... sí, sí, sí,sí...

¡¡¡Y por Dios, sé que es difícil, pero que no toquen la puta More than words, que odio conn toda mi alma ese asco de canción Kiss FM style!!!

Otoño otoñal

Ya sí que es otoño. El Corte Inglés lleva un mes diciéndolo y la Agencia Española de Medioambiente también pero hasta hoy yo no me he sentido realmente en otoño, hasta el momento en que he salido del garaje y he visto que era muy de noche y que llovía. También en Turín es ya otoño. Lo vi ayer en la tele, "disfrutando" el primer partido de gratis que veo esta temporada del Madrid. Perdieron, como siempre. De Turín los madrileños no sacamos nada bueno.

¿Y qué? Tengo entradas para AC/DC. Si de por sí es excitante pero después de leer la desesperación que ayer se desencadenó en Madrid me parece más alucinante todavía.

Ayer corrí una media hora. Mal. Dolor en la tibia izquierda. Estoy cascada.

Son las once. Ahora mismo mataría por un croissant. No hace falta llegar a tanto, basta con bajar al mercado a por él aunque la lluvia hace que me dé un poco de pereza. Pero joder, es un croissant, esponjoso, con su poquito de almíbar brillante por encima. Lo quiero. Ya.