Taxman

A ver, si yo no soy contable, economista, financiera ni ninguna de esas zaranzadajas, si soy una secretaria monda y lironda... ¿por qué me rodean y atacan miles de papelitos cutres cogidos con clips cada vez que llega el IVA? See/read you soon my darlings...

The Beatles. Taxman

Por cierto...¿qué coño hace La Sexta con Bones? Está emitiendo los capítulos en el orden que les da la santísima gana. Pedazo de ineptos...

A Good Life

Fin de semana de tres días, temperatura todavía agradable, carrera de 10 km. el domingo... Una buena vida. Excusa perfecta para traer al ducado de Chevreuse este optimista tema de un gran rockero y un tipo estupendo, Joe Grushecky.

Joe Grushecky es un un músico americano al uso en la cuerda de Bob Seger, Elliot Murphy, Bruce Springsteen o John Mellencamp. A estos y algunos más la vida les llevó al triunfo masivo o a mantenerse en un discreto plano minoritario. Supongo que por el camino quedaron muchos más que, directamente, tuvieron que renunciar a hacer de la música su profesión y a los que sólo rescatará la arqueología musica. Joe Grushecky se quedó lejos del éxito.

Cuando no ejerce de rockero Joe es educador social. Trabaja con chicos con problemas de comportamiento en su ciudad, Pittsburg. Esa cotidianidad se nota en su musica. Además es uno de los artífices de la Fundación Light of Day, que recauda fondos para la investigación sobre el Parkinson, enfermedad que padece su manager y en la que colabora gente como Bruce Springsteen, Southside Johnny, Lucinda Williams, Jakob Dylan o Michael J. Fox.

Sin embargo es un tipo feliz en su pequeña parcela en el planeta rock. Cuando viene a España puede contar con unos cientos de fieles devotos que asisten a sus conciertos y compran la música que él mismo edita en su propio sello. Lo merece, puedo dar fe de que en directo suda como se debe sudar en un escenario acompañado de su banda, The Houserockers. Sus composiciones no cambiarán la historia de la música pero de su cabeza salió Code Of Silence, un potentísimo tema que ha cantado en numerosas ocasines con su coleguita Springsteen (y que éste, como no tiene un pelo de tonto, inclyó en su Essentials) Un buen hombre este Joe.

Joe Grushecky. A Good Life. Cuando el lunes no suene el despertador lo será.

Ain't Gonna Cry

No, la entrada de hoy no va sobre los Juegos Olímpicos. Nos han tangado y ya está. Ya escribí lo que pensaba. Llegados aquí, a seguir hasta que se harten de nosotros por pesados.

Lo de hoy viene porque últimamente acudo a conciertos de frutos secos, es decir, bandas que alcanzaron su mayor éxito durante mi tierna juventud. No hago más que desempolvar cd's que hasta ahora la molicie y la falta de una segunda torre de cds benno de Ikea mantenia en bolsas desde mi mudanza... va para 4 años criando pelusa. Un día me pondré con las casetes…

Ahora toca Gun, unos escoceses que desembarcaron en Madrid hace 20 años para tocar en Jácara, la discoteca más pija de Madrid en aquellos días. Desde entonces sacaron tres discos más que decentes, obtuvieron buena aceptación en España y se los tragó la tierra en el gran terremoto musical de mediados de los 90.

El caso es que les tenía totalmente perdida la pista hasta que paseando por internet me encontré con su gira española para octubre. Es más, en verano tocaron en un festival en Asturias. Huelga decir que, tras flipar 10 o 12 minutos compré la entrada al instante. En su época no los vi. La joven Madame de Chevreuse vivía de la paga de mamá o del trabajo de verano y había que seleccionar mucho qué se iba a ver.

Lo siguiente fue ponerme al día sobre la banda. Miraba la foto de su página oficial y había algo que no me cuadraba en la cara del cantante...Mark Nosequé (mi memoria para los nombres deja bastante que desear). Por un lado, la cara no me resultaba extraña, por otro me parecía que había cambiado mucho... hasta que tuve la grandiosa idea de leer qué había pasado en la banda en los últimos años y resulta que el actual cantante de Gun es el que en su día lo fue de Little Angels, Toby Jepson.

Los Little Angels fueron una buena banda en la más pura onda del hard rock británico que no tuvo suerte. Hasta el año pasado mantenían el record del concierto con menos gente al que Madame de Chevreuse ha asistido. Hasta en esto fueron desgraciados. El concierto estaba programado en una fecha malísima, sábado de primeros de agosto, en una sala que no sé si seguirá existiendo, Universal, por Manuel Becerra. Tuve que bajar desde El Escorial, donde vivía en verano, a Madrid para encontrarme, no recuerdo muy bien por qué, con que el concierto se trasladaba al día siguiente.

Supongo que la fecha de salida de vacaciones y el cambio de día no fueron precisamente una ayuda y al final en la sala nos encontramos unas 150 personas. Sin embargo la entrega de los chicos fue inversamente proporcional. Lo recuerdo como uno de los shows más entrañables de mi vida en primerísima fila (¡como para no!) y me hice con una púa. Otra de las cosas que recuerdo es una tremenda versión de The Kids Wanna Rock de Bryan Adams (cuando era un músico más que respetable y no un mamarracho como ahora). Como éramos tan poquitos, al final del concierto la banda salió a charlar con los cuatro monos que por allí nos habíamos quedado un domingo de agosto.

Recuerdo que estuve hablando con Toby, con Bruce Dickinson, el guitarrista al que todo el mundo hacía gracietas por el nombre, y su hermano Jimmy. Decían estar un poco decepcionados por el cambio de fecha y la escasez de público. Yo intenté dorar la píldora contándoles que sin duda habría habido mucha más gente de haber tocado el día anterior y si no hubiera sido el principal fin de semana de salida de vacaciones en España. También les regañé por no tocar Ain’t Gonna Cry y les dije que no se preocuparan, que la próxima vez esperaba verles tocando en el Bernabéu (lo bueno de los ingleses es que saben a qué te refieres) y poder tomarme también una cerveza con ellos en esa ocasión. Supongo que aquello les hizo gracia porque me regalaron una camiseta del grupo que lucí con notable orgullo durante toda la temporada otoño-invierno en Canciller.

Yo me fui feliz como una lombriz porque por fin estudiar inglés me había servido para algo y había estado hablando con los músicos y deseando que “mis amigos” triunfaran y se comieran el mundo. Ni ellos ni yo lo hicimos.

Y hasta aquí mi tonta historia de hoy.

Little Angels. Ain't Gonnna Cry (menuda mentira... anda que no he llorado veces)

I Cant Explain

Pues eso, que no puedo explicar muy bien mis sensaciones hoy con respecto a lo de Madrid 2016. Debería ser de optimismo. Soy la típica madrileña hastiada de zanjas, taladradoras, excavadoras…Cuando atravieso la plaza de Callao me veo a mí misma como dentro de un vídeo-juego, yendo por los caminos delimitados por la vallas amarillas... La perspectiva de unos Juegos Olímpicos en mi ciudad me producía terror y aburrimiento al mismo tiempo.

Aunque siempre he oído hablar del impulso que fueron para Barcelona los Juegos del 92, nunca he confiado en que los ciudadanos realmente se beneficien de estos eventos que exigen tantas molestias y tanto gasto. La única ciudad olímpica que he conocido antes y después de unos Juegos es Torino y, seamos serios, los de invierno son la hermana, no pobre porque son para países ricos, pero sí insulsa de los Juegos Olímpicos. Tampoco es que yo notara nada nuevo en aquella ciudad salvo un metro con una línea que no sé si les sirve para algo. Mi hermana estuvo en Atenas este verano. Dice que sí una ciudad mejora tras unos Juegos no quiere ni pensar cómo era antes Atenas.

Sin embargo, como admito tener débil personalidad, la mañana de la decisión de los de 2012 me sentí indignada, sobre todo por las preguntas del garrapata de Alberto de Mónaco. No me lo podía explicar.

Cuando se anunció que Madrid seguiría optando, de nuevo me uní al grupo de madrileños que desea que el verano de 2016 sea como todos en esta ciudad, un lujo en el que uno puede moverse como quiera, aparcar, disfrutar sin aglomeraciones…Sí, hasta hace unos días Madame de Chevreuse decía NO a Madrid 2016 (el anuncio de radio de la tipa ebria cuyo padre vio a Hemingway ayuda bastante).

Otra vez no me lo puedo explicar. Será que, como lluvia fina, la mercadotecnia municipal ha calado en mi débil personalidad, será que me sube a flor de piel el orgullo de madrileña, pero tengo una corazonada… mala. Otra vez nos va a tocar perder (nótese el uso del pronombre, primera persona de plural).

Ignoro si será Obama subyugando a todos con el brillo de su sonrisa Profident o el influjo de los culos brasileños. Seguramente sea que la candidatura madrileña ha repartido menos euros que dólares o reales, pero alguien nos va a dejar compuestos y sin la pasta olímpica, que es de lo que se trata.

Pues yo digo, que si es así, a por Madrid 2020, ya por narices, a dar la brasa hasta que a Madrid le den unos Juegos por pesados.

The Who. I can't explain.

She Sells Sanctuary

Desde hace muchos, pero que muchos años The Cult es uno de "mis grupos". Si me pongo a hacer una lista de mis 10 grupos/cantantes favoritos, varía de un día a otro, un mes a otro, un año a otro. The Cult siempre han estado ahí.

Les entregue parte de mi corazón el 16 de noviembre de 1991 cuando los vi en mi añorado Pabellón del Real Madrid. Vale que era mucho más joven, mucho más impresionable y llevaba muchos menos conciertos en las espaldas pero estoy segura de que presencié uno de los mejores conciertos que estos dos chulos han dado en su vida.

Las circunstancias han hecho que hayan tenido que pasar 18 años para reencontrarme con ellos. Cuando el famoso episodio de Vallecas no quise ir, no quería ver a The Cult de teloneros. Suerte, porque me ahorré el celebre bombardeo de bocadillos de mortadela. En 2007 yo no pasaba por mi mejor momento, perdí interés incluso por la música y ni tan siquiera me enteré de que vinieron a La Riviera. Por lo leído, creo que fue lo mejor que me podía haber pasado porque al parecer dieron la nota, especialmente Ian en plan Snoopy Dog.


Pues puedo decir que he sido afortunada. El sábado Ian Astbury y Billy Duffy se portaron. Es más, me dieron la ocasión de vivir, por primera vez en mi vida un bis en toda su literalidad y por sorpresa. Venía siguiendo la gira desde hacía semanas en internet. Sabía que estaban cerrando la brutal Fire Woman. Pues cuando ya el público daba por terminado el concierto salió la banda de nuevo a descargar She Shells Sanctuary que, obviamente, ya había sonado durante la primera parte de la actuación, en la que hacen el album Love de cabo a rabo. No sé si lo hicieron porque estaban muy agradecidos a los "muchachos y muchachas" de Madrid, que pusimos La (dichosa) Riviera a reventar de público y entusiasmo o porque era el cumpleaños de uno de los músicos.

Tengo que admitir que yo hubiera preferido más temas de Electric, Sonic Temple, Ceremony, Beyond Good & Evil y hasta de Born In To This... y también del de la cabra, joder, pero no voy a poner pegas al repaso a un disco que tiene Rain, Phoenix, Big Neon Glitter o la citada She Shells Sanctuary, con la que hubo catarsis colectiva a pie de pista. Eso sí, hay pocas cosas tan intensas como vivir Wild Flower o Fire Woman en directo. Para mí Sweet Soul Sister, mi favorita de ellos, pero al parecer ya están hartos de esa canción.

En cuanto a la banda, mejor dicho, al duo , hay cosas que nunca cambian: en escena se tratan como dos extraños, no interactuan para nada, Billy se queda en su rincón, con su pose de piernas abiertas y aferrado al mastil. Se luce lo justo, no busca aplausos ni en momentos en los que más brilla, por ejemplo en el solo de Electric Ocean. Ian parece un oso, por gordo y peludo, muy alejado del bellezón de melena negra y ojos oscuros de los 90. Si lo tengo delante en la cola del Ahorramás no lo reconozco. Es un chollo para la industria de la pandereta (lanzó al público, que yo recuerde, tres) y tiene un chorro de voz que, al contrario que su imagen, permanece intacto y da gloria oírlo. Yo, que iba en tirantes, acabé empapada en sudor, no sé cuántos pollos estaría criando ese hombre que se pasó todo el concierto con cazadora y guantes de cuero.

Ahora sólo me queda rezar para un Electric Live Tour o un Sonic Temple Live Tour. Por cierto, al tipillo de El Mundo que decía que hoy día The Cult se habían convertido en una banda de tributo de sí mismos, sólo le digo una cosa: jódete.

The Cult. She Shells Sanctuary.

Rise

Hace unos meses, por ser una cotilla y teclear en Google "ian astbury girlfriend" me encontré con esto:



Que yo recuerde el cotilleo no es un pecado capital pero sin duda Dios quiso castigarme haciéndome ver semejante aberración.

Sí, el hombretón de impresionante torrente de voz, melenaza negra azabache y un estilo propio en el vestir que le dotaba de un atractivo estratosférico, el morenazo que me tenía arrebolado el corazón en mis veinte años, comportándose como un tontito quinceañero dando besitos y arrumacos a su novia... y lo que es peor, mal vestido, mal peinado, mal afeitado... dan ganas de darle un euro para que se compre un cartón de vino Vegé.

Afortunadamente, por lo que llevo semanas leyendo, el Ian Astbury que me encontraré el sábado (desgraciadamente en la asquerosa Riviera) no será este atontolinado con pintas de señor mayor que no se ha tomado su medicación. Será algo más parecido a esto:

The Cult. Rise. Así se empieza un tema con guitarras poderosas...

Daddy, Brother, Lover, Little Boy

Odio La Riviera. No sé si existe una sala de conciertos más cutre en algún barrio de Kinsasa, con ese exterior mal iluminado, siempre sucio, que cuando llueve está lleno de barro y porquería, en unz zona en la que la circulación está organizada por un perturbado (vale, esto no es culpa de La Riviera, pero tampoco ayuda)...

Tan lamentable panorama no tendría la menor importancia si dentro no se encontrara una con una sala con una visibilidad de auténtica mierda entorpecida por unas... ¿columnas que sujetan el techo para que éste no se me caiga encima y no muera aplastada y por tanto son un elemento arquitéctonico molesto pero imprescindible para la propia existencia de la sala? Noooo... absurdas palmeras pochas y caidas en medio de una barra porque algún decorador hortera con el gusto en el ano ha pensado que con esas palmeritas el cliente creería que se encontraba tomándose una cerveza aguada en una guarriplaya de Benidorm y no en pleno Madrid junto al Manzanares. Dios, cómo detesto esa sala y el sábado otra vez... ¡¡¡¡Añoro el viejo Pabellón del Real Madrid!!!!!

Hasta aquí las culpas ajenas de por qué no pude escuchar (lo de ver, si no quería acabar con los riñones hechos migas gracias a tan agradable recinto y tan ingeniosa decoración) al 100% a Mr. Big el viernes pasado. El resto fue culpa mía, por decidir, sabrá Dios decirme por qué, que el concierto era a las 21.45 en lugar de a las 21.00, y tomarme u café tan pancha mirando (que no viendo) la tele al terminar de cambiarme.


Cuando logré aparcar y lleguo a la sala, mira que suerte la mía, me encuentré con uno de los escasísimos conciertos en la historia del rock universal que han empezado con puntualidad suiza. Eran las 21.20 y según me comentó un chico llevaban ya cinco canciones. ¿Cinco? Joder, ni que fueran Ramones.

Al menos el sonido era decente desde donde me tuve que quedar, confinada en la balaustrada porque (para mi sorpresa) la sala estaba llena. Disfruté algunos exhibicionismos, como el de Pat Torpey (sí, soy una de las 10 o 12 personas en el mundo a la que gustan los solos de batería, siempre que no sean de Lars Ulrich, claro) o los varios de Paul Gilbert disfrazado de controlador aéreo (¿qué crema usa este tipo? está igual que en el 93). El de Billy Sheehan, arriesgándome a ser virtualmente abofeteada, confieso que se me hizo muuuuy largo y muuuy pesado. Me sorprendió mucho Eric Martin, bastante más descarado y comunicativo de lo que esperaba y lo bien engrasado que está el grupo en las melodías.


Se lo curraron y se ganaron al público para la causa. Para mi inmensa y enorme desgracia sin paliativos, me perdí pelotazos como Daddy, Brother, Lover, Little Boy o Green Tinted Sixties Mind (¡mi favorita junto con la imposible Stay Together!) y no me gustó demasiado como hicieron Wild World (que adoro en disco), pero bueno, ahí quedaron momentos gloriosos como Colorado Bulldog, To Be With You, o, por supuestísimo, la tremenda Addicted To That Rush, que intercalaron con Highway To Hell y otra que, así de claro, me sonaba pero no supe identificar.


Yo no lo disfruté del todo, no por ir sola (si lo pienso bien, la mitad de los conciertos los acabo por ahí sola y desperdigada) sino por el lugar y mi tremenda cagada. Espero que, no tardando mucho, me den la oportunidad de remediarlo.


Mr. Big. Daddy, Brother, Lover, Little Boy. Más o menos esto me perdí por un chute de cafeína...

We Are The Champions

Sí, lo sé, no es nada original, pero ¿quién quiere originalidad? Sois los mejores, os habéis sobrepuesto a un semana de fracasos y críticas para, literalmente, vapulear a todo el que se os ponía por delante (y sin prima prenegociada... qué diferencia con otros).



Este equipo es eso, un equipo y tiene un líder que hace tres meses estaba,ni más ni menos, que recogiendo su anillo de campeón de la NBA y ayer lloraba emocionado por saldar una deuda de dos años. Pau, eres grande físicamente pero como persona eres enorme.

Gracias, chicos.

Queen. We Are The Champions. Un tópico. Fantástico tópico.


* Del concierto cuento mañana. Hoy estoy confinada en casa con dieta de paracetamol...

Green Tinted Sixties Minds

El invierno ha llegado a Madrid de forma traicionera. De un día para otro hemos pasado de sudar como Camacho a estar pelados de frío y buscando a toda prisa las chaquetas guardadas. Consecuencia: mi garganta ahora mismo parece alambre de espino y mi nariz un pimiento morrón. ¿Me impedirá tal cosa ir esta noche al concierto de Mr. Big? No, por supuesto que no pero habrá que cuidarse, que la próxima semana esperan (¡ay, qué ansia!) Astbury & Duffy.

Por cierto, que me ha dejado un poco alucinada la reseña que venía hoy en el Metrópoli (el suplemento de ocio de los viernes de El Mundo) sobre este grupo: "En 1989 Eric Martin (voz), Pat Torpey (batería), Billy Sheehan (bajo) y Paul Gilbert (guitarra) eran cuatro melenudos con chupa de cuero y cara de brutos (...)". Pues no sé, Paul Gilbert siempre me pareció que tenía cara de buen chico, tal vez porque siempre me recordó muchísimo a alguien, y sobre todo Eric Martin...siempre me ha parecido que tenía pinta de señora. De hecho recuerdo que la primera vez que vi una foto de Mr. Big (fijo que en un Metal Hammer, mi biblia en la adolescencia) pensé que era un grupo con chica cantante. Más bien suena a manido tópico cada vez que hablamos de una banda que triunfó en los 90.

Buen fin de semana y no olvidéis taparos bien, que las corrientes son muy malas.

Mr.Big. Green Tinted Sixties Minds. (a falta de un vidéo decente de Stay Together)

Get The Fuck Out

Anoche mientras cenaba veía Los Simpson, concretamente el capítulo sobre el día del apaleamiento. Dudo que, alcanzada su septingentésima emisión, alguien no lo haya visto. Por si acaso, resumo: en Springfield se celebra el "día del apaliamiento", tradición consistente en buscar culebras y apalearlas hasta matarlas. Por supuesto, a Lisa tal "fiesta" le horroriza y con la ayuda de Barry White consigue salvar a las culebras.

Triste casualidad, hoy mismo una caterva de perturbados, sádicos e impotentes hijos de puta perseguirá, aterrorizará, masacrará, torturará durante horas y finalmente matará a un ser vivo. Tan sólo para entretenerse. Y una masa de seres despreciables que no merecen el oxígeno que malgastan en alimentar sus podridos cerebros disfrutará con la ceremonia de la angustia de un animal atenazado por el pánico luchando por su vida.

Esto ocurrirá en un pueblo que tiene todo mi desprecio, Tordesillas, que se ufana y vanagloria del escaso grado de desarrollo que ha alcanzado en medio milenio y ataca con saña y salvajismo a quien protesta contra su asquerosa fiesta o a los medios que intentan mostrarla.

No recato un insulto para quienes como actores o espectadores participarán en esta repugnante infamia propia de psicópatas. Sois seres inferiores, peligrosos, malvados, gentuza de la peor calaña y os deseo lo peor. Disfrutáis con el pánico de un animal aterrorizado y desesperado, absolutamente indefenso. Os odio, os desprecio, me dais asco.

"Tradición de 500 años", justificaba en la televisión una vomitiva malvada tiparraca sedienta de sangre y terror. Hace 500 años se hacían innumerables salvajadas que la razón humana ha ido elimenando. Salvo en Tordesillas, en Medinaceli, Denia, Coria... y en general en un país que no concibe fiestas populares sin putear a un animal.

Por desgracia ni Lisa Simpson ni un redivivo Barry White podrían ayudar al desgraciado animal que hoy hará las delicias de estos energúmenos de Tordesillas. Si lo hubieran intentado, tan encantador pueblo los hubiera echado a hostia limpia.

Skid Row. Get The Fuck Out

Here I Go Again

Madame de Chevreuse es melonerista, es decir, muy partidaria de La Melonera.

La Melonera es una carrera de 10 kilómetros que se celebra dentro de las fiestas del distrito de Arganzuela. La que corrí el sábado fue la decimocuarta edición, aunque en mi caso fue la segunda participación. Es una carrera peculiar que ya forma parte de las carreras "con solera" de Madrid como la del CSIC, Canillejas, Bomberos, La Mujer, San Lorenzo, etc. y tiene una altísima participación que crece cada edición, hasta los 7.000 de este año. Pero a la vez mantiene el toque de carrera popular ya que está asociada a un barrio y sus fiestas, es gratuita y no hay camiseta técnica ni chip ni zarandajas.

Pese a tan respetable número está estupendamente organizada por la gente de la Asociación Deportiva Marathon. Ya podían tomar nota en carreras con mucho más relumbrón e inscripciones nada baratas (con 17 € se descuelgan los señores organizadores del Trofeo José Cano de Canillejas tras el desastroso ridículo del año pasado maltratando a los participantes. Esperenme sentados).

Salvo algún pequeño tapón en los primeros metros, el resto discurrió perfectamente , con constante presencia de gente de la organización indicando a los corredores (juro que he estado en carreras donde la gente se perdía porque no había indicación alguna de por dónde seguir) y animando. En la llegada además de lo habitual, agua y refrescos, lo habitual es zamparse una rodaja de melón que con 10.000 metros en las piernas sabe a gloria.

A mí me pareció una pequeña San Silvestre, por la cantidad de corredores, la hora (18.30, una maravilla posible en muy pocos momentos del año) y sobre todo porque está repleto de gente del barrio que anima y aplaude a corredores estupendos (como el ganador de la prueba, al que vi girar la esquina de la calle donde estaba la meta mientras yo estaba a punto de llegar al kilómetro 5) y corredores mantas como Madame que se dan por contentos con hacer una hora.

El recorrido tiene de todo, un comienzo suave para que la gente se divierta en la salida, sobre todo gritando en el túnel y un trozo durísimo que va de la calle Melilla hasta la Plaza de Embajadores en subida constante o dos cuestas en el kilómetro 8 más o menos y de cuyo nombre no quiero acordarme.

Hace dos semanas que me caí y me hice un ligero esguince en el pie derecho, problemas de tener unos tobillos de mierda. No contaba con correr hasta el día anterior, que decidí probar con una buena venda y un el metrobús en el bolsillo por si era cuestión de abandonar. No hizo falta, mi pie se portó y terminé en una hora pelada, lo que está bien para mí, más después de dos semanas sin correr. Me alegro de no haber escuchado los consejos prudentes. He abrazado el melonerismo y esta carrera para mí se ha convertido en cita obligada cada año.

David Coverdale. Here I Go Again, renegado ya del ahuecado de raíces y la mecha de amoniaco.

Rose Of Cimarron

El diccionario de la R.A.E. no recoge la palabra "serendipia". Sí está, claro, en Wikipedia. Lo define como "un descubrimiento científico afortunado e inesperado que se ha realizado accidentalmente. Se puede denominar así también a la casualidad, coincidencia o accidente."

Con este último significado me quedo, el de casualidad. Hace algún tiempo estuve muy flipada con esta deliciosa canción, seguramente una de las más bonitas que he oído en mi vida. Por ningún hecho en concreto y sí por asociaciones mentales de mi propia cosecha, Rose Of Cimarron me recuerda a una época muy convulsa, bonita y dolorosa a la vez, para mí.

Durante los últimos 4 o 5 años no me había vuelto a acordar de sus interpretes, Poco, una exquisita de rock banda americana.En los últimos días, sin embargo en distintas ocasiones he escuchado hablar o he leído sobre el grupo.

Anoche, en Bones, otra canción de Poco, Keep On Trying, jugaba un papel importante en la relación de la protagonista con su padre. Sentí la imperiosa necesidad de volver a escuchar esta Rose Of Cimarron y de compartirla en el blog. Aquí la dejo para que los que la conocen la paledeen una vez más y los que no descubran esta preciosidad.

Poco. Rose Of Cimarron. Simplemente deliciosa.

Simple Song Of Freedom

Hasta ayer yo no tenía ni idea de quién es Lubna Hussein. Seguramente en tres días habré olvidado su nombre. Pero no quiero olvidar su acto de rebeldía. Lubna es peridodista y activista por los derechos humanos y de la mujer. El problema es que lo es en Sudán, uno de esos delirantes países instalados en la medieval idea del estado religioso y que me reafirma en mi tesis, no siempre bien vista, de la indiscutible superioridad moral de occidente, que hace más de tres siglos empezó a erradicar espanto.

El subversivo acto de Lubna fue presentarse en una cafetería de Jartum con pantalones y una camisa excesivamente transparente a juicio de las tiranas y fanáticas autoridades ¿religiosas? ¿policiales? ¿judiciales? ni se sabe. En concreto ha sido condenada por "indecencia" a una multa de 145 euros (ojo, 145 euros en Sudán) y 40 latigazos, aunque este último castigo, majetes, se lo han cambiado por un mes en prisión.

Lubna es funcionaria de la ONU, lo que podría haber utilizado para librarse de la acusación. No ha querido. De hecho se ha presentado ante el tribunal desquiciado y perverso con las mismas ropas que motivaron su condena. Como ella misma dice en un ilustrativo artículo que publicaba ayer en El Mundo, "43.000 mujeres furon arrestadas en el estado de Jartum durante 2008 por delitos de vestimenta". Que esto pase en el siglo XXI alarma. Que esto se esté extendiendo en el siglo XXI asusta. La historia ha dejado muchas lecciones y aquí se suman dos, que las mujeres siempre son las mayores víctimas de las tiranías y que no hay nada más maligno que la mezcla estado/religión.

Cuando dentro de unos días se me haya olvidado el nombre de esta brava mujer buscaré esta entrada.

Bobby Darin - Simple Song of Freedom. Den ustedes al play y disfruten de esta maravilla. Darin cambia Martinis por zarzaparrilla y menuda alhaja nos deja.

Only The Lonely

Dentro de unos días hay un concierto en Madrid al que me apetece muchísimo ir.

Ni siquiera me he molestado en preguntar pero sé positiviamente que ninguna de las personas que conozco tiene mayor interés por ese concierto. La pregunta es simple: ¿me pierdo un concierto al que quiero ir por el hecho de que nadie quiera venir conmigo? La respuesta es NO, rotundamente NO.

Fríamente encuentro absurdo dejar pasar algo simpelemente porque no me vean sola. ¿Quién? Pues, también friamente, ni lo sé ni me importa. No será la primera vez que vaya sola a un concierto (en realidad será la segunda) y ya sé que no pasa absolutamente nada.

Pero no es todo tan simple. Ahí están esos absurdos complejos sociales: ese miedo a que los demás piensen que, pobre tipa, no tienes amigos que te acompañen a ese concierto, a ese viaje, a esa ver esa película. Es más, igual ni tienes amigos. No tiene sentido porque a "los demás" ni los conozco ni probablemente me los vuelva a encontrar pero es así.

Lo reconozoco, en el fondo padezco lo que el adorable Dr. Joel Fleichman llamaba "síndrome de rechazo social".

Roy Orbison. Only The Lonely.

Factory

Pues sí, la "working life" que nos tararea Bruce en esta ocasión ya está aquí otra vez. En realidad ya hace una semana que me reincorporé pero como una de esas modernidades absurdas que se estilan tanto en los colegios, hice periodo de adaptación y con obras en la oficina que me han hecho recordar con verdadero pavor cómo era eso de no tener ná de ná que hacer antes de Internet... un horror. En fin, un verano como otro cualquiera, con lo que eso tiene de bueno y de malo.

Cerré el curso 08/09 con la celebración en el Condado de Chevreuse de la I Gran Semana Springsteeniana. Pues para la vuelta al cole un último coletazo, una recomendación literaria que me ha acompañado este verano: el libro de Julio Valdeón Casas American Madness, sobre la gestación del enorme Darkness On The Edge Of Town.

En lo formal es una maravilla, lleno de fotos estupendas y con unos encantadores callejeros de Freehold y Asbury, el típico libro que sólo lees en casa porque no merece ser castigado en el metro o en la piscina.

El contenido es excelente. Aunque está escrito con la pasión de un fan, cosa que el autor no oculta, tiene una enorme labor de documentación. Cualquiera que haya se haya planteado alguna vez la gran disyuntiva (¿Born To Run o Darkness...?) tiene cita obligada con este libro-homenaje. Eso sí, la disyuntiva seguirá ahí pero se regocijará en una siempre recomendable escucha de este disco con algunos puntos de vista distintos (a mí al menos me ha ocurrido, por ejemplo, con Racing In The Streets).

Solo una advertencia: el lector notará como crece en su interior una rabia inmensa por no haber estado allí en el 78. Pero eso, como la vuelta al tajo, no tiene remedio.

Bruce Springsteen & The Seeger Sessions Band. Factory (Como lo he enlazado... ¿eh? Así se las ponían a Felipe II)

Something In The Night

No es que Bruce lo haya vuelto a hacer. Es que este hombre ha dado una vuelta de tuerca más a lo que hasta hora le había visto hacer. Lo que yo contemplé y experimenté el sábado en Valladolid fue la magia de un hombre dejándose hasta el último gramo de energía que tenía en su cuerpo para que treintaytantasmil personas se fueran a su casa pensando que habían visto el mejor espectáculo de rock que les podía da y si no agarramos el coche para salir pitando a Santiago fue, simplemente, porque no había entradas. Otra cosa es que, como no todo puede ser perfecto, el repertorio del sábado sea, desde mi punto de vista, el más fulero de los que Bruce ha desplegado en España.

No hay mucho que reprochar a un hombre que, siendo quien es él, pudiendo hacer un concierto funcionarial con llenos o casi llenos asegurados. Pero no. Durante tres horas Bruce corre, salta, sube, baja, canta, implica al público, se deja tocar él y su guitarra y, como un sumo sacerdote, oficia una ceremonia de la que todo el mundo sale con el corazón en la garganta. Pero, fancamente, me jode y me rejode que no caiga una sola canción de The Wild y sí tres de The Rising. Ojo, que aquí Madame es la primera que en cuanto se mete en harina grita I'ts all right it's all right it's all right yeah como la que más, pero me queda un regustillo chungo cuando pienso, no ya que no hayan caído For You ni Kitty's Back (once again!) sino que nos hemos quedado sin Jungleland ni Thunder Road...Y, por Dios, cuando miró lo de anoche en Santiago y veo en la lista Backstreets, una de las peticiones de las cuatro pancartas que llevábamos me reconcomen los demonios.

Y hasta aquí los peros que podía poner. El resto...bufff...Thi is rock n' roll!!! A ver qué banda de chavalitos con la mitad de años que Bruce es capaz de poner en pie lo que puso él. Desde el momento en que el acordeón empezó a sonar (al parecer con un pasadoble pero yo no distinguía nada en medio de la ovación general y los gritos de expectación de la zona acotada...sííí, conseguí pulsera verde con mucho esfuerzo) para inmediatamente lanzar ese misil que es Badlands, aquello fue el delirio.

He aquí las bombas que lanzaron estos bestias de la E Street band para poner a todo el José Zorrilla en pie: No Surrender, Night (maravillosa), Hungry Heart, cantados toda la primera estrofa y el estribillo por el público como en el directo del 85, y primera parada -por así llamarlo- con Outlaw Pete, que me sorprendió lo bien que funcionaba en directo. Para entonces Madame ya estaba un poco hasta su ducal moño de las pancartas (pidiendo y Kitty's..., Backtreets, NYC Serenade y For You) y se las había endosado a uno amigo.

Bruce se mueve constantemente a lo largo y ancho del escenario, en cuatro o cinco ocasiones en las que a lo largo de la noche vino a la zona en la que yo me encontraba estuve, no sé, a..¿dos o tres metros de él? ver a ese hombre tan cerca, cantando, los surcos de su cara...fue muy muy muy especial. Desupés de Outlaw Pete primera sorpresa la primitivísima... Spirits In The Night.

Después llegaron Seeds, Johnny 99 en una versión que super roncanrolera y animada que nos puso a todos a 100, la escondidísima Trapped (discusión de horas sobre en qué disco estaba... ninguno teníamos razón) y el “Momento pancarta” al ritmo de Raise Your Hands. Me encanta, hacer sentir al público que tiene arte y parte en la elección de las canciones. Cierto que son pocos los que consiguen que Bruce coja su cartel...¡se le ofrecen cientos! (nosotros no fuimos de “los elegidos”, estábamos cerca pero no tanto). Ahora, la que triunfó fue una enorme que rezaba “No tenéis pelotas para tocar “Great Balls Of Fire”). Vaya que no. Dicho y hecho, esa máquina de rock preparada para triturar almas (Clarence está muy muy muy jodido pero me pasa como con Raú,l que lo prefiero jugando cojo a cualquier mercenario, igualmente prefiero a Big Man en su taburete que una E Street Band sin él) se pone en marcha con uno de los himnos históricos de la nación rockera.

Acto seguido sacó del montón de pancartas un sobre gigante que contenía una nota pidiendo, después de tantos años de espera “Something In The Night” . A una chica que cumplia 12 años le dedicó Surprise Surprise. Habrá a quien no guste e incluso molesten estos guiños a los fans, bastante efectistas, cierto... ¿pero para quién si no va a montar estos números? ¿para congraciarse con quienes critican cada movimiento que hace?

Tras My Love Will Not Let You Down (una canción muy especial para mí: la primera canción que oí a Bruce y la banda tocar en vivo, junio del 99) empezó el lado que menos me emocionó del concierto porque se acumularon seguidos demasiados temas de The Rising, Working... y pocos clásicos, además de 41 Shots, demasiado larga y fuera de lugar para mi gusto. Para remontar el vuelo, el himno springsteeniano por excelencia, Bor To Run. No importa cuantas veces brinque y salte con ese “higway's jammed with broken heroes”. Siempre se me humedecen un poquito los ojos.

Bruce este año está dispuesto a no conceder un respiro. Quien aguante que se venga conmigo. No hay parada para los bises. No hay aliento que coger. Reune a la banda en el frontal, saluda y a tocar otra vez una efectivísima y bailonga Seven Nights to Rock seguido de esa fiesta que es American Land y en la que, excepto Max (pletórico, señores, en un estado tremendo) toda la banda se junta en la pasarela. Recta final, la inquietud de saber que se está acabando, Bobby Jean, Dancing In The Dark (bailecito con una rubia envidiadísma por mí). Justo después de ésta Bruce finge que sus fuerzas se han agotado y se desmaya. Sale un tipo vestido de doctor y, por suerte nos lo resucita para que nos dé a todos, insaciables, un poquito más:

Por desgracia tras la resurrección con la mascarilla milagrosa arrancan las notas de Twist And Shout que gazpachea con La Bamba. Sí es divertido pero se escucha con una mezcla de alegría de y tristeza porque sabemos que es el anuncio del final y que no tenemos derecho a pedir más.

Me pregunto, de verdad, cómo coño lo hace. Hasta dentro de unos años. Allí estaré.

(Siento haber tardado tanto en publicar la entrada pero nos quedamos en Valladolid todo el domingo tapeando a lo bestia, como si fuésemos refugiados, y llegué a casa de madrugada. La mañana, durmiendo y preparando la huída de Madrid. Hasta pronto a todos, felices vacaciones)

Sherry Darling

Novias con veleidades suicidas, amores sofocantes traicionados, sueños convertidos en pavesas, espaldas mojadas de funesto destino... ¿Qué pasa con Springsteen? ¿Es un triste? ¿Es un afligido? ¿Es un cantautor español? No, joder y de hecho sus discos están plagados de canciones de esperanza en el futuro, canciones buenrolleras. Pero hoy, será por el buen humor que me invade a menos de 24 horas de empezar las vacaciones, me decanto por la que creo que es la canción más cachonda de la discografía de Springsteen.

Grabada en un magnífico falso directo, Sherry Darling es la traducción a música de beberse una cerveza. Esta canción sabe a una rubia fresquita y espumosa en los labios mientras le hablas a tus colegas de ese jodido grano en el culo que crece y crece, que te está amargando la existencia: Bruce quiere a su chica y su chica le quiere a él. ¿Cuál es el problema? Uno más viejo que la vida misma: la madre de ella. Bruce, sencillamente no la soporta.

Con una impostada desesperación Bruce cuenta cómo su adorable suegra está minando su paciencia. La señora, además de tener unos los enormes pies, es de las que no se calla ni debajo del agua y ha tomado al mozo de su hija como su chofer particular. El pobre novio se desespera cuando cada lunes por la mañana debe llevarla a la oficina de empleo y el pobre enamorado tiene que soportar el incensante parloteo de la buena mujer y le exaspera verse atrapado en un atasco con la madre de su chica en lugar de la cercana y soleada playa, repleta de chicas...¡Pobre!

Bruce, hasta los mismísimos, le da un ultimantum a su querida Sherry... o la señora se calla o la saca por las bravas del coche y vuelve andando... What you say, Sherry Darling?

Bruce Springsteen & The E Street Band. Sherry Darling. ¡Clarence, dale caña !



(Malditos sean los patriotas psicópatas que arrancan vidas)

Sinaloa Cowboys

Érase una vez dos hermanos que vivían un pequeño pueblo en el norte de México, Miguel y Luis Rosales. Luis tenía 16 años. Miguel…no sabemos.

Un día los dos hermanos decidieron hacer lo que tantos mejicanos, cruzar a Estados Unidos en busca de su sueño americano (al fin y al cabo México también es América).

Antes de su marcha su padre les dijo: “Hijos míos, hay una cosa que vais a aprender: por cada cosa que el Norte os dé os arrancará el precio a cambio”.

Miguel y Luis pasaron la frontera por el dique del río y empezaron a trabajar de sol a sol en los campos de San Joaquín (Condado de Fresno, California), haciendo el trabajo que los gringos no querían hacer, recoger fruta.

Un día les llegó la voz de que había hombres de Sinaloa buscando gente. En el interior del condado había una granja de pollos abandonada y allí, en un pequeño cobertizo de hojalata al borde del barranco Miguel y Luis empezaron a hervir metanfetamina.

Era peligroso, sí. Era un delito, también. Pero trabajando para los hombres de Sinaloa ganaban en un turno de diez horas lo que en un año recogiendo fruta. Miguel y Luis sabían que si daban un mal paso con el ácido hidriódico su piel se quemaría hasta los huesos y que si inhalaban aquellos vapores los tipos de Sinaloa les dejarían en pleno desierto escupiendo sangre.

Ocurrió durante un anochecer de invierno. Miguel estaba haciendo guardia fuera cuando de repente una explosión iluminó todo el valle. El cobertizo había saltado por los aires. Miguel pudo rescatar a Luis. Bajó por un estrecho camino llevando el cuerpo abrasado de su hermano sobre el hombro hasta la orilla de un riachuelo y allí, entre la hierba alta, Luis Rosales murió.

Miguel subió el cuerpo de Luis a la furgoneta. Condujo hasta llegar hasta una arboleda de eucaliptos, donde caía la luz del sol de la mañana. Desenterró 10.000 dólares, todo el dinero que habían conseguido ahorrar, besó los labios de su hermano y lo puso en su tumba.

Una de las canciones de Springsteen más bonitas y desconocidas, de las que se llaman "escondidas", perteneciente a Ghost Of Tom Joad, el hermano pobre de Nebraska. Una de mis favoritas.

(Craker hicieron una tremenda versión de este tema para el muy recomendable album Light Of Day. Este album benféfico recopilaba versiones de canciones de Bruce a cargo de artistas como Elliott Murphy, Dan Bern,Dion, Dan Baird, Pete Yorn, Jason Ringenberg, Rosie Flores o Joe Grusheky, cuyo hijo es el artífice de la fundación Light Of Day que recauda fondos para la investigación sobre el Parkinson).

Bruce Springsteen. Sinaloa Cowboys.

Backstreets

Un disco que empieza con Thunder Road y acaba con Jungleland tiene, por fuerza, que ser una maravilla. Creo que a nadie desvelo la fórmula de la salsa Worcester si cuento que Born To Run lo es.

Parido en 1975, fue el cara o cruz de Springsteen en su momento. La industria discográfica había puesto muchas esperanzas en él. Era, según la celebérrima frase "el futuro del rock" pero de momento "El Futuro" había obtenido, hablando de parné, un fracaso (Greetings...) y un resultado bastante más mediocre de lo esperado (The Wild...).

La mezcla de presión, ese perfeccionismo obsesivo suyo -que tan mal le ha aconsejado en tantas ocasiones- y que esa E Street Band iba tomando cuerpo hicieron maravillosa simbiosis. Bruce se juramentó con Apple y Landau para hacer un album que volviera del revés su carrera en particular y el rock n' roll en general. Ese descomunal conjunto de sólo 8 canciones fue lo que salió.

La Santísima Trinidad de este disco son su comienzo, Thunder Road (que, curiosamente, nunca fue single), su momento central e himno springstiniano por excelencia, Born To Run, y el glorioso cierre de Jungleland, una auténtica película envasada en casi 10 minutos de canción. Pero el resto no es, ni muchísimo menos morralla. Son temas que cantidad de músicos matarían por tener en su repertorio y por supuesto cualquiera que hubiese firmado Backstreets tendría un lugar de honor en mi corazón musical.

50 segundos de piano por obra y gracia de Roy Bittan. Así arranca esta canción poderosa y triste, muy triste porque el tema principal es la decepción: por la amistad defraudada, por el amor traicionado, por las promesas rotas, por la vida que se parece a lo que esperabas como un huevo a una castaña (after all this time to find were just like all the rest) y todo en medio de ese ambiente asfixiante y polvoriento, escenario familiar que Springsteen saca de la calle, del barrio, del bar, de la literatura y del cine americanos.

Lo escribo a bote pronto, pero creo que es la canción donde más fuerza su voz Springsteen (al margen de los tan parodiados y parodiables gruñidos de We Are The World) en un final rabiosísimo cantado por un hombre puteado.

Espero que el calor que está pasando en España le inspire para que nos dé una sorpresita en Valladolid...One soft infested summer...


Bruce Springsteen. Backstreets. Hammersmith Odeon, 1975 (¡ay el gorrito...!)

For You

Ya están aquí. Bruce Springsteen y la E Street Band ya han dado su primer concierto en España con lo que en el Ducado de Chevreuse declaramos oficialmente esta como LA SEMANA SPRINGSTEENIEANA.

Madame tiene cita con ellos el próximo sábado en Valladolid como glorioso inicio de las ansiadas vacaciones. Será por los setlist que vengo devotamente siguiendo desde hace meses, será porque es la primera vez que no voy a verlos en mi ciudad, será porque voy dispuesta a plantarme con cartelito en las primeras filas…sabe Dios por qué pero me encuentro especialmente excitada ante el que será mi cuarto encuentro con Bruce y compañía.

Como comienzo de semana y por si acaso las apreturas laborales vuelven por do solían y no me permiten una entrada por día, comienzo la Semana Springsteenieana con mi canción de Bruce favorita junto con Kitty’s Back.

La segunda canción de la cara B del maravilloso Greetings From Asbury Park. Esa es For You. Una canción de ritmo sencillo pero tan simple musicalmente como extraña en su letra. Yo caí rendida ante este tema la primera vez que lo oí, cuando con mi inglés alcobendense (a.k.a. chungo) entendía a un Springsteen cerrar una parrafada indignada diciendo “and you should know that’s true”.

Diccionario y libreto en mano me dispuse a saber qué coño le pasaba a Bruce (sí, así se hacían las cosas antes de que abrieran Internet) y claro, flipé: un espejo y un diábolo, cara de pony, un bromista local, la bandera inglesa, ambulancias, cirujanos, máscaras de oxígeno… ¿eso era una canción de amor?

Pues sí. La primera canción de amor que escribió Bruce. En aquella época estaba muy flipado con los textos de Dylan y leyendo las letras de Greetings se nota que buscaba mucho simbolismo en sus creaciones (Le pongo un piso al que me explique qué coño quiere decir en Mary Queen Of Arkansas). Otras como Growin Up, It’s Hard To Be A Saint…están meridianamente claras y en medio está la amarguísima Lost In The Flood, una verdadera historia de terror y psicópatas en la América más cutre.

Durante años he tratado de descifrar For You. No he sacado mucho en claro. Una relación tempestuosa, el suicidio constantemente flotando, cambios de poder en la pareja, desapego… todo flotaba por ahí.
Una vez encontré una curiosa interpretación de un tipo que afirmaba que la canción expresa la ambivalencia de los sentimientos hacia la madre. Podría ser, en su día ya nos llevamos una buena sorpresa con el Yesterday de McCartney. Además, Bruce ha reflejado en varias canciones su tormentosa relación con su padre. A mí, sinceramente, esa interpretación me chirría.

Sea lo que sea estamos ante una canción de amor sencilla y enigmática. ¿Será también mi petición a Papa Springsteen Noel? (lo digo por la frikada de cantar un 26 de julio en Bilbao Santa Klaus Is Coming To Town pero él puede hacer lo que quiera)

Bruce Springsteen. For You. Hammersmith Odeon, 1975. ¡¡Dios, cómo amo esta canción!!

Actualización: vergüenza debería darle a El País enviar a una persona muy ebria a cubrir el concierto de Bilbao. Sólo así se explica lo que leo en la edición impresa. Copio: "La E Street Band apareció poco mermada (...) Daniel Federicci...". Podría ser, si el pobre Danny no llevara casi año y medio muerto. Otra perla "acude a lasfuentes sagradas y trdicionales del rock y el folk, a Woody Gurthrie y a Bob Dylan, a Pete Seeger y a Luke Perry (y su emolable You Never Can Tell) y a Elvis". Igual su resbalón en los 90 fue porque estaba demasiado flipado con Sensación de vivir.