Something In The Night

No es que Bruce lo haya vuelto a hacer. Es que este hombre ha dado una vuelta de tuerca más a lo que hasta hora le había visto hacer. Lo que yo contemplé y experimenté el sábado en Valladolid fue la magia de un hombre dejándose hasta el último gramo de energía que tenía en su cuerpo para que treintaytantasmil personas se fueran a su casa pensando que habían visto el mejor espectáculo de rock que les podía da y si no agarramos el coche para salir pitando a Santiago fue, simplemente, porque no había entradas. Otra cosa es que, como no todo puede ser perfecto, el repertorio del sábado sea, desde mi punto de vista, el más fulero de los que Bruce ha desplegado en España.

No hay mucho que reprochar a un hombre que, siendo quien es él, pudiendo hacer un concierto funcionarial con llenos o casi llenos asegurados. Pero no. Durante tres horas Bruce corre, salta, sube, baja, canta, implica al público, se deja tocar él y su guitarra y, como un sumo sacerdote, oficia una ceremonia de la que todo el mundo sale con el corazón en la garganta. Pero, fancamente, me jode y me rejode que no caiga una sola canción de The Wild y sí tres de The Rising. Ojo, que aquí Madame es la primera que en cuanto se mete en harina grita I'ts all right it's all right it's all right yeah como la que más, pero me queda un regustillo chungo cuando pienso, no ya que no hayan caído For You ni Kitty's Back (once again!) sino que nos hemos quedado sin Jungleland ni Thunder Road...Y, por Dios, cuando miró lo de anoche en Santiago y veo en la lista Backstreets, una de las peticiones de las cuatro pancartas que llevábamos me reconcomen los demonios.

Y hasta aquí los peros que podía poner. El resto...bufff...Thi is rock n' roll!!! A ver qué banda de chavalitos con la mitad de años que Bruce es capaz de poner en pie lo que puso él. Desde el momento en que el acordeón empezó a sonar (al parecer con un pasadoble pero yo no distinguía nada en medio de la ovación general y los gritos de expectación de la zona acotada...sííí, conseguí pulsera verde con mucho esfuerzo) para inmediatamente lanzar ese misil que es Badlands, aquello fue el delirio.

He aquí las bombas que lanzaron estos bestias de la E Street band para poner a todo el José Zorrilla en pie: No Surrender, Night (maravillosa), Hungry Heart, cantados toda la primera estrofa y el estribillo por el público como en el directo del 85, y primera parada -por así llamarlo- con Outlaw Pete, que me sorprendió lo bien que funcionaba en directo. Para entonces Madame ya estaba un poco hasta su ducal moño de las pancartas (pidiendo y Kitty's..., Backtreets, NYC Serenade y For You) y se las había endosado a uno amigo.

Bruce se mueve constantemente a lo largo y ancho del escenario, en cuatro o cinco ocasiones en las que a lo largo de la noche vino a la zona en la que yo me encontraba estuve, no sé, a..¿dos o tres metros de él? ver a ese hombre tan cerca, cantando, los surcos de su cara...fue muy muy muy especial. Desupés de Outlaw Pete primera sorpresa la primitivísima... Spirits In The Night.

Después llegaron Seeds, Johnny 99 en una versión que super roncanrolera y animada que nos puso a todos a 100, la escondidísima Trapped (discusión de horas sobre en qué disco estaba... ninguno teníamos razón) y el “Momento pancarta” al ritmo de Raise Your Hands. Me encanta, hacer sentir al público que tiene arte y parte en la elección de las canciones. Cierto que son pocos los que consiguen que Bruce coja su cartel...¡se le ofrecen cientos! (nosotros no fuimos de “los elegidos”, estábamos cerca pero no tanto). Ahora, la que triunfó fue una enorme que rezaba “No tenéis pelotas para tocar “Great Balls Of Fire”). Vaya que no. Dicho y hecho, esa máquina de rock preparada para triturar almas (Clarence está muy muy muy jodido pero me pasa como con Raú,l que lo prefiero jugando cojo a cualquier mercenario, igualmente prefiero a Big Man en su taburete que una E Street Band sin él) se pone en marcha con uno de los himnos históricos de la nación rockera.

Acto seguido sacó del montón de pancartas un sobre gigante que contenía una nota pidiendo, después de tantos años de espera “Something In The Night” . A una chica que cumplia 12 años le dedicó Surprise Surprise. Habrá a quien no guste e incluso molesten estos guiños a los fans, bastante efectistas, cierto... ¿pero para quién si no va a montar estos números? ¿para congraciarse con quienes critican cada movimiento que hace?

Tras My Love Will Not Let You Down (una canción muy especial para mí: la primera canción que oí a Bruce y la banda tocar en vivo, junio del 99) empezó el lado que menos me emocionó del concierto porque se acumularon seguidos demasiados temas de The Rising, Working... y pocos clásicos, además de 41 Shots, demasiado larga y fuera de lugar para mi gusto. Para remontar el vuelo, el himno springsteeniano por excelencia, Bor To Run. No importa cuantas veces brinque y salte con ese “higway's jammed with broken heroes”. Siempre se me humedecen un poquito los ojos.

Bruce este año está dispuesto a no conceder un respiro. Quien aguante que se venga conmigo. No hay parada para los bises. No hay aliento que coger. Reune a la banda en el frontal, saluda y a tocar otra vez una efectivísima y bailonga Seven Nights to Rock seguido de esa fiesta que es American Land y en la que, excepto Max (pletórico, señores, en un estado tremendo) toda la banda se junta en la pasarela. Recta final, la inquietud de saber que se está acabando, Bobby Jean, Dancing In The Dark (bailecito con una rubia envidiadísma por mí). Justo después de ésta Bruce finge que sus fuerzas se han agotado y se desmaya. Sale un tipo vestido de doctor y, por suerte nos lo resucita para que nos dé a todos, insaciables, un poquito más:

Por desgracia tras la resurrección con la mascarilla milagrosa arrancan las notas de Twist And Shout que gazpachea con La Bamba. Sí es divertido pero se escucha con una mezcla de alegría de y tristeza porque sabemos que es el anuncio del final y que no tenemos derecho a pedir más.

Me pregunto, de verdad, cómo coño lo hace. Hasta dentro de unos años. Allí estaré.

(Siento haber tardado tanto en publicar la entrada pero nos quedamos en Valladolid todo el domingo tapeando a lo bestia, como si fuésemos refugiados, y llegué a casa de madrugada. La mañana, durmiendo y preparando la huída de Madrid. Hasta pronto a todos, felices vacaciones)

Sherry Darling

Novias con veleidades suicidas, amores sofocantes traicionados, sueños convertidos en pavesas, espaldas mojadas de funesto destino... ¿Qué pasa con Springsteen? ¿Es un triste? ¿Es un afligido? ¿Es un cantautor español? No, joder y de hecho sus discos están plagados de canciones de esperanza en el futuro, canciones buenrolleras. Pero hoy, será por el buen humor que me invade a menos de 24 horas de empezar las vacaciones, me decanto por la que creo que es la canción más cachonda de la discografía de Springsteen.

Grabada en un magnífico falso directo, Sherry Darling es la traducción a música de beberse una cerveza. Esta canción sabe a una rubia fresquita y espumosa en los labios mientras le hablas a tus colegas de ese jodido grano en el culo que crece y crece, que te está amargando la existencia: Bruce quiere a su chica y su chica le quiere a él. ¿Cuál es el problema? Uno más viejo que la vida misma: la madre de ella. Bruce, sencillamente no la soporta.

Con una impostada desesperación Bruce cuenta cómo su adorable suegra está minando su paciencia. La señora, además de tener unos los enormes pies, es de las que no se calla ni debajo del agua y ha tomado al mozo de su hija como su chofer particular. El pobre novio se desespera cuando cada lunes por la mañana debe llevarla a la oficina de empleo y el pobre enamorado tiene que soportar el incensante parloteo de la buena mujer y le exaspera verse atrapado en un atasco con la madre de su chica en lugar de la cercana y soleada playa, repleta de chicas...¡Pobre!

Bruce, hasta los mismísimos, le da un ultimantum a su querida Sherry... o la señora se calla o la saca por las bravas del coche y vuelve andando... What you say, Sherry Darling?

Bruce Springsteen & The E Street Band. Sherry Darling. ¡Clarence, dale caña !



(Malditos sean los patriotas psicópatas que arrancan vidas)

Sinaloa Cowboys

Érase una vez dos hermanos que vivían un pequeño pueblo en el norte de México, Miguel y Luis Rosales. Luis tenía 16 años. Miguel…no sabemos.

Un día los dos hermanos decidieron hacer lo que tantos mejicanos, cruzar a Estados Unidos en busca de su sueño americano (al fin y al cabo México también es América).

Antes de su marcha su padre les dijo: “Hijos míos, hay una cosa que vais a aprender: por cada cosa que el Norte os dé os arrancará el precio a cambio”.

Miguel y Luis pasaron la frontera por el dique del río y empezaron a trabajar de sol a sol en los campos de San Joaquín (Condado de Fresno, California), haciendo el trabajo que los gringos no querían hacer, recoger fruta.

Un día les llegó la voz de que había hombres de Sinaloa buscando gente. En el interior del condado había una granja de pollos abandonada y allí, en un pequeño cobertizo de hojalata al borde del barranco Miguel y Luis empezaron a hervir metanfetamina.

Era peligroso, sí. Era un delito, también. Pero trabajando para los hombres de Sinaloa ganaban en un turno de diez horas lo que en un año recogiendo fruta. Miguel y Luis sabían que si daban un mal paso con el ácido hidriódico su piel se quemaría hasta los huesos y que si inhalaban aquellos vapores los tipos de Sinaloa les dejarían en pleno desierto escupiendo sangre.

Ocurrió durante un anochecer de invierno. Miguel estaba haciendo guardia fuera cuando de repente una explosión iluminó todo el valle. El cobertizo había saltado por los aires. Miguel pudo rescatar a Luis. Bajó por un estrecho camino llevando el cuerpo abrasado de su hermano sobre el hombro hasta la orilla de un riachuelo y allí, entre la hierba alta, Luis Rosales murió.

Miguel subió el cuerpo de Luis a la furgoneta. Condujo hasta llegar hasta una arboleda de eucaliptos, donde caía la luz del sol de la mañana. Desenterró 10.000 dólares, todo el dinero que habían conseguido ahorrar, besó los labios de su hermano y lo puso en su tumba.

Una de las canciones de Springsteen más bonitas y desconocidas, de las que se llaman "escondidas", perteneciente a Ghost Of Tom Joad, el hermano pobre de Nebraska. Una de mis favoritas.

(Craker hicieron una tremenda versión de este tema para el muy recomendable album Light Of Day. Este album benféfico recopilaba versiones de canciones de Bruce a cargo de artistas como Elliott Murphy, Dan Bern,Dion, Dan Baird, Pete Yorn, Jason Ringenberg, Rosie Flores o Joe Grusheky, cuyo hijo es el artífice de la fundación Light Of Day que recauda fondos para la investigación sobre el Parkinson).

Bruce Springsteen. Sinaloa Cowboys.

Backstreets

Un disco que empieza con Thunder Road y acaba con Jungleland tiene, por fuerza, que ser una maravilla. Creo que a nadie desvelo la fórmula de la salsa Worcester si cuento que Born To Run lo es.

Parido en 1975, fue el cara o cruz de Springsteen en su momento. La industria discográfica había puesto muchas esperanzas en él. Era, según la celebérrima frase "el futuro del rock" pero de momento "El Futuro" había obtenido, hablando de parné, un fracaso (Greetings...) y un resultado bastante más mediocre de lo esperado (The Wild...).

La mezcla de presión, ese perfeccionismo obsesivo suyo -que tan mal le ha aconsejado en tantas ocasiones- y que esa E Street Band iba tomando cuerpo hicieron maravillosa simbiosis. Bruce se juramentó con Apple y Landau para hacer un album que volviera del revés su carrera en particular y el rock n' roll en general. Ese descomunal conjunto de sólo 8 canciones fue lo que salió.

La Santísima Trinidad de este disco son su comienzo, Thunder Road (que, curiosamente, nunca fue single), su momento central e himno springstiniano por excelencia, Born To Run, y el glorioso cierre de Jungleland, una auténtica película envasada en casi 10 minutos de canción. Pero el resto no es, ni muchísimo menos morralla. Son temas que cantidad de músicos matarían por tener en su repertorio y por supuesto cualquiera que hubiese firmado Backstreets tendría un lugar de honor en mi corazón musical.

50 segundos de piano por obra y gracia de Roy Bittan. Así arranca esta canción poderosa y triste, muy triste porque el tema principal es la decepción: por la amistad defraudada, por el amor traicionado, por las promesas rotas, por la vida que se parece a lo que esperabas como un huevo a una castaña (after all this time to find were just like all the rest) y todo en medio de ese ambiente asfixiante y polvoriento, escenario familiar que Springsteen saca de la calle, del barrio, del bar, de la literatura y del cine americanos.

Lo escribo a bote pronto, pero creo que es la canción donde más fuerza su voz Springsteen (al margen de los tan parodiados y parodiables gruñidos de We Are The World) en un final rabiosísimo cantado por un hombre puteado.

Espero que el calor que está pasando en España le inspire para que nos dé una sorpresita en Valladolid...One soft infested summer...


Bruce Springsteen. Backstreets. Hammersmith Odeon, 1975 (¡ay el gorrito...!)

For You

Ya están aquí. Bruce Springsteen y la E Street Band ya han dado su primer concierto en España con lo que en el Ducado de Chevreuse declaramos oficialmente esta como LA SEMANA SPRINGSTEENIEANA.

Madame tiene cita con ellos el próximo sábado en Valladolid como glorioso inicio de las ansiadas vacaciones. Será por los setlist que vengo devotamente siguiendo desde hace meses, será porque es la primera vez que no voy a verlos en mi ciudad, será porque voy dispuesta a plantarme con cartelito en las primeras filas…sabe Dios por qué pero me encuentro especialmente excitada ante el que será mi cuarto encuentro con Bruce y compañía.

Como comienzo de semana y por si acaso las apreturas laborales vuelven por do solían y no me permiten una entrada por día, comienzo la Semana Springsteenieana con mi canción de Bruce favorita junto con Kitty’s Back.

La segunda canción de la cara B del maravilloso Greetings From Asbury Park. Esa es For You. Una canción de ritmo sencillo pero tan simple musicalmente como extraña en su letra. Yo caí rendida ante este tema la primera vez que lo oí, cuando con mi inglés alcobendense (a.k.a. chungo) entendía a un Springsteen cerrar una parrafada indignada diciendo “and you should know that’s true”.

Diccionario y libreto en mano me dispuse a saber qué coño le pasaba a Bruce (sí, así se hacían las cosas antes de que abrieran Internet) y claro, flipé: un espejo y un diábolo, cara de pony, un bromista local, la bandera inglesa, ambulancias, cirujanos, máscaras de oxígeno… ¿eso era una canción de amor?

Pues sí. La primera canción de amor que escribió Bruce. En aquella época estaba muy flipado con los textos de Dylan y leyendo las letras de Greetings se nota que buscaba mucho simbolismo en sus creaciones (Le pongo un piso al que me explique qué coño quiere decir en Mary Queen Of Arkansas). Otras como Growin Up, It’s Hard To Be A Saint…están meridianamente claras y en medio está la amarguísima Lost In The Flood, una verdadera historia de terror y psicópatas en la América más cutre.

Durante años he tratado de descifrar For You. No he sacado mucho en claro. Una relación tempestuosa, el suicidio constantemente flotando, cambios de poder en la pareja, desapego… todo flotaba por ahí.
Una vez encontré una curiosa interpretación de un tipo que afirmaba que la canción expresa la ambivalencia de los sentimientos hacia la madre. Podría ser, en su día ya nos llevamos una buena sorpresa con el Yesterday de McCartney. Además, Bruce ha reflejado en varias canciones su tormentosa relación con su padre. A mí, sinceramente, esa interpretación me chirría.

Sea lo que sea estamos ante una canción de amor sencilla y enigmática. ¿Será también mi petición a Papa Springsteen Noel? (lo digo por la frikada de cantar un 26 de julio en Bilbao Santa Klaus Is Coming To Town pero él puede hacer lo que quiera)

Bruce Springsteen. For You. Hammersmith Odeon, 1975. ¡¡Dios, cómo amo esta canción!!

Actualización: vergüenza debería darle a El País enviar a una persona muy ebria a cubrir el concierto de Bilbao. Sólo así se explica lo que leo en la edición impresa. Copio: "La E Street Band apareció poco mermada (...) Daniel Federicci...". Podría ser, si el pobre Danny no llevara casi año y medio muerto. Otra perla "acude a lasfuentes sagradas y trdicionales del rock y el folk, a Woody Gurthrie y a Bob Dylan, a Pete Seeger y a Luke Perry (y su emolable You Never Can Tell) y a Elvis". Igual su resbalón en los 90 fue porque estaba demasiado flipado con Sensación de vivir.

Joy

Empieza a faltarme tiempo para mis obligaciones bloggeras, ni siquiera responder a los comentarios que dejáis en aquí...¡con lo que a mí me gusta! No sé si después del verano la cosa volverá a la normalidad pero el mes de julio está haciéndose laaaargooo laaaargo y eso que ha habido conciertos para amenizar.

El último el de Lucinda Williams el sábado pasado. Empezaré diciendo que, como ya apunté en mi anterior entrada, no soy (no era, estoy poniéndole remedio) una gran conocedora de la obra de está mujer, a excepción de "Car Wheels..." y cosillas sueltas de "Essence".

Aún a riesgo de ser virtualmente apedreada y apaleada, diré que al principio mi sensación era de total desconcierto. Lo que estaba viendo me parecía músicalmente impecable, cierto, e incluso mucho más rockero de lo que espera, pero veía por parte de Lucinda Williams sosería o frialdad, se limitaba a anunciar el título de la canción que iba a tocar a continuación y a dar demasiado la espalda al público, un tío le iba pasando las hojas de un archivador, muy raro... Las personas con las que estaba en el concierto, que ya la habían visto en varias ocasiones, me dijeron que es una mujer muy tímida.
La verdad es que el concierto fue ganando enteros a medida que Lucinda se sintió más a gusto en el escenario. No sé si fue efecto de los tragazos que le pegaba a los vasos varios que tenía preparados, pero se fue entonando y hasta creo que hubo un momento en que se emocionó cuando recibió una aplauso espontáneo.

En cuanto al detalle de intentar cantar en español una canción de una tal Violeta Parra (¿y esa quién es?), me pareció bonito, sobre todo teniendo en cuenta que, demostrado quedó, no tiene ni puta idea de español, y se ganó mi corazón cuando no le salió a la primera y, pidiendo disculpas, volvió a empezar.

Por cierto, no hubo carteles prohibiendo fumar pero no he visto yo en mi vida un concierto con menos humo. Tremendo el respeto que infunde esta mujer.

Y bueno... adios Lucinda... hola Bruce, nos vemos el próximo sábado en Pucela. Me ne frega lo que digan por ahí, el otro día por lo que pude vislumbrar en el resumen de Glastombury (sonido mierdoso a más no poder) Bruce está con muchas ganas de juerga. Además, el repertorio del concierto de (Pu)Torino me pareció espectacular (Drive All Night!!!), ya quisiera uno así para aquí...quitando esa pesadez inaguantable de Land Of Hope And Dreams.... ¡incluído el Travelling Band que no tocó Fogerty en Córdoba!

¡Buen fin de semana!

Joy. Lucinda Williams & Bruce Springsteen. No diré más...¿para qué?

Change The Locks

"Ella es única" es una película de un menda llamado Edward Burns cuyo nombre me evoca la imagen mental de un tío con camisa de cuadros, mal afeitado y con cara de cordero a medio degollar. A muchas personas que conozco les encanta esa película. A mí me parece una de las tontadas más insulsas que he visto en mi vida. Y he visto unas cuantas.



¿Por qué escribo sobre esta cosilla sin chicha ni limoná? Porque lo guay de esa peli, lo ÚNICO guay de esa peli, es que recrea una ciudad en la que la musica que suena siempre es de Tom Petty y además aquí con los Heartbreakers. De este disco, sin duda alguna, mi canción favorita es Walls, versión "circus" pero hay auténticos pelotazos dentro, Hope You Nevers, Walls (3)... y Change The Locks...Pues bien, esta semana me he llevado una sorpresa con esta canción y me he dado cuenta de cuánta burrez musical acumulo. ¡¡¡Resulta que no es de mi adorado rubio flaco malencarado sino de Lucinda Williams!!!!





Estaba yo dudando si ir al concierto que mañana ofrecerá en Madrid esta mujer ya que, si bien todo lo que de ella he oído me ha gustado y ha trabajado en muchas ocasiones con Elvis Costello, nunca le había prestado excesiva atención. Pero la efervescencia cordobesa concierteril y las ganas de una amiga me han dado el empujón definitivo, así que esta semana he ido más allá de lo que conocía de la discografía de esta mujer, casi exclusivamente Car Wheels... Lo que me he encontrado se puede describir como "¿qué coño he estado haciendo para perderme esto?"... canela en rama, señores... cuando rockea rockea de narices y si le apetece que ponerse sensible y bucólica, como la que más. Lo que me hace pensar cuantísima musica hay por ahí esperándome.

Así que buenas perspectivas para el fin de semana...Además, voy a ir a mi primer concierto ¡¡¡en el que no se puede fumar por expreso deseo del artista (de lo que se deduce que no he ido nunca a un concierto de Van Morrison)!!

Hasta el lunes...

Lucinda Williams. Change The Locks...nunca te acostarás sin saber una cosa más

The Midnight Special

Gafe. definitivamente soy gafe. Titulaba yo mi entrada del jueves antes de partir rumbo a Córdoba "Travelling Band". Es una de mis canciones favoritas de Creedence y absolutamente perfecta para desgañitarse en un concierto. Pues no cayó. Bueno, seamos justos, a cambio el señor Fogerty me obsequió con un inesperado "Cotton Fields" que elevó mi alma y mi espíritu hasta cotas casi santateresianas.

No pudo con el entusiasmo reinante ni siquiera el inmisericorde calor cordobés (¿cómo coño hacen para aguantarlo?) Del ambiente, me quedo con la pareja que estaba detrás de mí con sus dos hijos, la cría de 12 y el crío de 8, tirando por lo alto... No me quedo, por supuesto, con lo habitual de cada concierto para la pobre Madame de Chevreuse, el más alto del lugar justo delante. Además, el sábado con propina y al otro lado del Tachenko, un tío en los cánones estéticos de Hurley de Lost o el Sevilla de los Mojinos, que se plantó delante de nosotros y nos fue ganando terreno poco a poco. Me pareció bastante descacharrante la petición por megafonía justo antes del concierto, no sólo de que no se grabara, sino de que, si a nuestro alrededor veíamos a alguien grabando, lo pusiéramos en conocimiento de la organización.

Poco tengo que decir yo sobre el concierto en particular y sobre el personaje en general que no hayan dicho ya en otros blogs. No tengo grandes conocimientos técnicos de música, sólo sé lo que me gusta y lo que no me gusta, pero mucha calidad tiene que haber cuando hay cinco tipos en el escenario tocando la guitarra y eso encaja como un puzzle Educa sin que en ningún momento suene pesado o estruendoso. O cuando un batería se luce y no parece un pringao (y es que además yo tengo especial querencia por los baterías calvos).

Grandioso es la palabra para resumir lo que este señor y su grupo hizo el sábado en Córdoba. Para calibrar baste decir que estábamos tan agradecido por haber recibido semejante descarga ninguno hicimos mención hasta las 4 de la mañana, con el alcohol ya desatando las lenguas y la maldad que anida en nuestro interior, al peinado sin par de Fogerty, lo extraño de su cara o lo bien que llevaba planchada la raya de los pantalones.

Pero vamos, como si hubiera salido en chándal... Los que estuvisteis allí lo vivisteis. Los que le visteis el viernes en San Javier o ayer en Madrid sabéis de qué hablo. Los que le vayáis a ver esta noche, ya me contaréis. Los que no... uff, lo siento.

JOHN FOGERTY. FESTIVAL DE LA GUITARRA DE CÓRDOBA 11-07-09. The Midnight Special...¡y tan especial!

Travelling Band

Pues en medio de estos días agobiantes y calurosos, que casi ni me permiten visitar el blogcindario -Lady Maba, el meme no quedará sin contestar, palabra de duquesa del siglo XVII- me hago el regalo un viernes de vacaciones y una escapada de fin de semana con dos amigas a Córdoba (¡¡con previsión de 39º!!) en mi super C2... ¡menuda Travelling Band!

El motivo del viaje es darnos el gustazo de ver en concierto a John Fogerty, un señor que fue alma y columna vertebral del único grupo americano al que se puede considerar históricamente en el Olimpo del Rock (los otros, curiosamente, son ingleses), Creedence Clearwater Revival, aunque reconozco que su carrera en solitario la tengo bastante menos trillada.

En cualquier caso estoy segura de que Mr. Fogerty me defraudará...¡me gustan tantísimas canciones de Creedence que sé que me quedaré sin oír muchas!

Podía haberme esperado a verle el lunes en Madrid pero mi confianza en la pijiconcejalía de las Artes (no "de cultura", por Dios, que Madrid es ciudad de diseño...) es escasa y con razón: entradas a la venta mes y medio más tarde y considerablemente más caras. Si le sumamos reunión con amigos que se cruzan media España para ver además al John Mayal y ese salmorejo que está diciendo cómeme (yo, claro, sin jamón)...

¡Hasta el lunes!

Creedence Clearwater Revival. Travelling Band ¡Den ustedes al "play" y disfruten, invito yo!

No more, no more

Pues ya lo he probado. Lo del Orgullo Gay, digo. Ya he visto todo lo que necesitaba ver, oído más de lo que necesitaba oír y sufrido bastante más de lo que necesitaba sufrir.

Nunca había ido porque nunca me había atraído la idea, ni cuando tenía rollo reivindicativo ni cuando se convirtió en la Verbena de la Paloma pero con calzoncillos de cuero. Por no hablar de lo manipulador que me parece que haya carrozas de partidos políticos (bonito detalle la IU con una bandera de Cuba, un país donde la homosexualidad goza de plena protección. El próximo año, una con la jeta de Ahmadineyad )

Hace ya años que Madame de Chrevreuse huye de las fiestas multitudinarias. No siempre fue así. Hubo un tiempo en que Madame de Chevreuse no contaba su edad por años sino por fiestas de Sanse. Era más joven y aún no tenía la conciencia animalista plenamente desarrollada. Aquellas fiestas duraban diez días y sólo era admisible una noche de descanso. Otra de las reglas era, a ser posible, llevar todas las noches el mismo vaquero, hasta que criara flora y fauna propias. Aquello, la verdad, era un auténtico alivio tras un verano de vestido, sandalia y pestaña…

Lo que el otro día experimenté en Madrid me horrorizó. No le encuentro la gracia a ser engullida por cientos de miles de personas que sudan, me pisan, me destrozan las alpargatas, me golpean, oler a meados en cada rincón y pisar mierda…
Igual es que me tomo lo de la música demasiado en serio pero lo que por ahí se oía me daba ganas de que me sacaran la vesícula con un cuchillo de cocina. El culmen fue experimentar cómo un barbudo con camisa de cuadros asesinaba sin piedad el “Wiked Game” de Chirs Isack…
No eran ni las 00.30 cuando huía despavorida de allí. No hay nada que me interese allí.

Aerosmith. No More No More. Sobran las palabras… qué grupazo, Señor, qué grupazo... eran.

30 Days In The Hole

Eso es lo que me va parecer este mes de julio que promete ser infernal en cuanto a temperaturas y en cuanto a trabajo.

Con el blog abandonadito, sin tiempo para visitar a los blog vecinos, menos para dejar comentarios...

No he tenido ni un momento para decidir a qué examen de italiano me presentaré el próximo curso si no quiero que el idioma se me oxide como me pasó con el inglés...

No he salido a correr ni un solo día, el sofocante calor madrileño y las horas de llegar a casa no ayudan...

De momento ya le he subido el bajo de una pernera al pantalón que compré hace un mes. A este paso los estreno el próximo verano. Sí, sé que los suben por 10 € pero... ¡no es coger una pinza, leche! ¡Es un jodido dobladillo! Me revienta pagar por una cosa que sé hacer...

Hace días que prometo a mi gato cambiarle la arena y un día y otro olvido comprar las dichosas bolsas....

Necesito como el agua fresca que llegue el próximo viernes... rumbo a Córdoba...

En treinta días, Pucela, Springsteen, Reggio... he roto la barrera de los 30 días para las vacaciones y me parece que queda un maldito siglo.

30 Days In The Hole. Humble Pie. Seguramente tras Grand Funk, la banda favorita de Homer Simpson.

Signs

Adorables. Ese es el adjetivo que rebota desde anoche como una pelota de goma de mi parietal a mi frontal, de un temporal a otro. Tesla son adorables. Más de 20 años les contemplan en esto del rock y sus discos han mantenido siempre un altísimo nivel. Por fín hace unas horas pude contemplar que en directo son excelentes. Y adorables.

Para mí la justa y simplona medida de lo que una banda ofrece en directo es que lo que oígo se parezca lo más fielmente posible a lo que suena en el disco. Con eso ya tenemos la solvencia. Si a eso añadimos esa conexión, esa cercanía... ESO a lo que yo llamo "comunión con el público", esa es una banda a la que hay que disfrutar en directo. Al fin y al cabo el extraño ciclo de la música tiene su cenit ahí, en disfrutar esas canciones que has oído tantas veces en disco tocadas en un momento único.

Eso consiguió Tesla anoche en Madrid. Al menos conmigo. Me gustaría poder ennumerar las canciones y el orden en el que las tocaron pero la cabeza no me da para muchas cosas a la vez y en los conciertos estoy a lo que estoy. Más o menos como cuando era más jovencita y hablaba con algun chico que me gustara...era incapaz de recordar la conversación De todas formas no varió demasiado respecto al que apuntó Rocknrollmf en Barcelona.Jeff Keith es un magnífico frontman y un buenísimo cantante con una voz arenosa pero dulce a la vez. Reconozco mi predilección por él (su rescate de una perra y su camada me habría ganado el corazón si no me lo hubiera ganado ya cuando le oi cantar por primera vez Love Song) pero está claro que el peso del grupo musical y escénicamente lo lleva Frank Hannon, guitarra principa.Dan lo que prometen rock bien pensado y bien hecho, efectivo, honrado, sin demasiados adornos.

Es marca de la casa. Su mayor éxito comercial les llego justo por el camino de la sencillez, antitésis de la exhuberancia de la época. Cuando dominaban el mundo bandas con uno o varios guapos, uno o varios excéntricas y estilismos ajenos a toda moderación, ellos, con sus camisetas y sus vaqueros, sin macizorro en sus filas (si acaso Tommy, que por cierto es el único que ha salido del grupo) hicieron un disco que en aquel momento, 1990 fue un exotismo aunque poco la MTV después explotó la fórmula hasta cansar bajó la denominación "Unplugged"

En Five Man Acoustical Jam mezclaban, tocados sólo con guitarras acústicas, sus pocos éxitos hasta el momento (sólo habían publicado dos discos con buena acogida pero sin números 1 ni ventas millonarias) con temas de Beeatles, Rolling Stones, Creedence...y una canción llamada Sings, de unos tal Five Man Electric Band a los que no tengo el gusto de conocer. Esta canción ha terminado por convertirse en uno de los clásicos de Tesla.

Para que el de ayer hubiera sido un show perfecto sólo faltaron dos cosas: que hubieran hecho caso al personal, que coreó pidiendo Edison's Medicine, y la hubiesen metido como segundo bis, y que me hubieran cambiado Shine On Me (aunque el desapego por esta canción es casi sólo mío, funciona muy bien con el público) por Paradise, Call It What You Want o Little Suzy.

Espero poder darles la oportunidad de satisfacer mis peticiones pronto.

Tesla. Signs (Five Man Acoustical Jam 1990 Geffen)

Love Song

Tesla nunca han sido un grupo al uso. Para empezar por el nombre que escogieron, el apellido de un científico croata de finales del siglo XIX. Verdaderamente el que una banda californiana eligiera semejante inspiración en los locos, coloridos y grandilocuentes años 80 para bautizar una banda de rock rozaba la excentricidad.

Carezco de conocimientos técnicos y científicos para comprender plenamente, y mucho menos explicar, la figura de Nikola Tesla. Eso sí, en mi caso al menos gracias a esta banda, sé que su vida no fue un camino de rosas, que sus logros fueron usurpados, que no se le conece hoy día como merecería y que sus colegas de disciplina y contemporanéos le putearon todo lo que quisieron y un poquito más. En muchos sitios se le cita como el inventor más importante del siglo XIX.

Y sin embargo confieso que yo no sabría que este señor existió de no ser por este grupo al que veré por primera vez en directo el próximo miércoles, más o menos veinte años después de conocerlos (vinieron a Madrid en 2007 pero en aquella época estaba Madame de Chevreuse estaba trastornada y no se enteraba de nada)

Al parecer el amigo Nicola desde pequeño fue un tipo peculiar. Por ahí he leído que con sólo 8 años ya se había inventado un motor impulsado por insecto (creo que no quiero saber más...).

Ya adulto se trasladó a Estados Unidos donde llegó pelado porque, para chasco, le habían robado el equipaje durante el viaje. Se presentó ante su admirado Thomas Alba Edison con la idea de ofrecerle su teoría de la corriente alterna en la electricidad (la continua, que al parecer era la única que había hasta el momento era carísima) lo que abrió la puerta de nuestras casas a la electricidad, a los electrodomésticos y llenó los bolsillos del listo Thomas que, supongo, dejo de ser admirado por Nikola Tesla cuando se negó a pagarle su parte.

Nikola siguió dándole vueltas a su privilegiado coco y proyectando cosas (hasta 700 inventos se le atribuyen). Lo malo es que su privilegiado coco también tenía hambre y el amigo Nikola se puso a trabajar cavando zanjas.

También fue él el primero en lograr la telegrafía sin hilos. Vamos, que inventó la radio...¿Pero no fue Marconi? Pues al parecer no, fue nuestro amigo Nikola (la verdad, me he hecho un lío espantoso tratando de distinguir entre la transmisión de energía eléctrica y la de señales eléctricas, que es lo que hicieron uno y otro). De hecho Tesla solicitó tres años antes que el italiano la patente, que obtuvo para serle retirada más tarde y definitivamente restituída, eso sí, después de su muerte, lo que supongo le daría mucha alegría. Pero entre medias el que se llevó el Nóbel, la fama y la pasta fue Marconi.

Precisamente esta polémica respecto a la paternidad de la radio fue la dio nombre al segundo disco de Tesla The Great Radio Controversy, de la que dejo la célebre Love Song. Los títulos del primer album, Mechanical Resonance, del tercero Psycotic Supper, y del primer single de éste, Edison's Medicine fueron más homenajes de la banda a Nikola Tesla.

Huelga decir que Nikola Tesla murió pobre y olvidado. Dando de comer a las palomas, he leído por ahí... Todo un clásico.

Tesla. Love Song (me gustaría haber incrustado el vídeo original de esta canción llena de esperanza y optimismo pero no es posible así que dejo esto que tampoco es moco de pavo, ni más ni menos que de esa joya de mi adolescencia que es Five Man Acoustical Jam.)

Kitty's Back

Terminaron los fastos y celebraciones de mi ducal cumpleaños y hoy me apetece hablar de música. Desde hace unas semanas sigo con atención el repertorio (set-list que digo cuando me quiero hacer la guay) que están tocando la E Street Band, tanto en América como en Europa.Estoy viendo cosas que me hacen temer por mi salud física y psíquica: Louie Louie, My Generation, Mony Mony, Like A Rolling Stone, Who'll Stop The Rain?, I Wanna Be Sedated... versiones que me fliparía verles hacer en directo porque son canciones que me encantan.

Pero sobre todo lo sigo con atención porque hay dos canciones que figuran en lo más alto de la clasificación de "canciones springstinianas preferidas de Madame de Chevreuse" y que en ninguna de las tres ocasiones en las que he visto a Bruce y compañía en directo se ha dignado a tocar y creo que ya va siendo hora: ForYou y Kitty's Back.

Esta última es la tercera canción de la cara A de The Wild, The Innocent and The E Street Shuffle. Este fue el segundo album de Springsteen, también del 73 como Greetings... (donde está mi canción springstiniana favorita, For you). En la vida hay un principio casi irrefutable: si es del 73, es buenísimo.

La historia rememora noches calurosas, humo, callejones, bandas que rivalizan por el territorio y por ser el más elegante...el jefe de la banda hecho polvo porque la chica se fue con el chulo de otro barrio, la chica que vuelve... ¿son gatos o son humanos?

En este tema guitarrero y golfo la primitiva E Street Band (con respecto a la clásica sólo estaban Garry Talen, Clarence Clemons y el recientemente falledido Dany Federici) juega a ser "big band", se multiplican los sonidos de viento con Clarence forjando su leyenda, los cambios de ritmo, los saltos del blues al jazz, las subidas y bajadas del tono de voz de Bruce, un solo marchoso a más no poder y el añorado Dany Federicy haciendo magia con su teclado...Un tema que va de 0 a 100 en 7 minutos.

Y como para explicar una canción lo mejor es escucharla, aquí tenéis.

Bruce Springsteen & The E Street Band. Kitty's Back (a ver quién se resiste a mover las caderas). Lo que aquí dejo es canela en rama, 1975 en el Hammersmith. Se marcan más de 16 minutos de canción, por lo que el vídeo de Youtube está en dos partes. Recomiendo fervorosamente ver las dos.

Siguiendo con el tema gatuno, a los que andéis por los madriles os cuento:

MERCADILLO A FAVOR DE LOS ANIMALES ABANDONADOS
SÁBADO 20 EN EL PARQUE DE LA BOMBILLA (ALTURA DE CORREOS, AVDA VALLADOLID).
HORARIO DE 11 A 20 HORAS.
TENEMOS MUCHOS MODELOS DIFERENTES DE CAMISETAS, SUDADERAS, PENDIENTES GATUNOS, BROCHES ...., NOS AYUDARAS A COSTEAR LAS DEUDAS VETERINARIAS",
info@sosfelinos. org 656.621.368

You're Never Too Old To Rock 'N' Roll

He aquí mi declaración de principios para hoy, que doblo la esquina de la calle “Ya he pasado de los 30” para adentrarme en la de “Camino de los 40”. Y tan pichi.


T-Rex. You're Never Too Old To Rock & Roll (aunque no es buen ejemplo, aquí el amigo Bolan apenas llegó a la treintena)

Hook

El título de hoy no tiene nada que ver con nada que quiera contar, nada que me haya pasado, nada que haya convulsionado mi vida en el fin de semana...

En realidad ha sido un fin de semana aburrido o tranquilo, según se quiera mirar. Todo el mundo se había largado de este Madrid ardiente y agobiante.

A mí me ha gustado, sólo que debería haber huído a mi escondite en la sierra antes... me pilló la calima, la piscina estaba llena de niños con padres...Me puse el bikini para nada. Casi mejor, porque lo que vi no se puede decir que me agradara, precisamente.

Eso sí. Este fin de semana he descubierto este peaso canción en la maravillosa emisora The Bullfrog. Me encanta.

Blues Traveller. Hook

American Girl

Bajo al garaje, giro la llave de contacto del coche, cambio de emisora -Herrera está vetado para siempre por insultarnos a los antitaurinos- y ahí está....¡¡¡American Girl!!!, sin duda una de las GRANDES CANCIONES EN LA VIDA DE MADAME DE CHEVREUSE. El resto del día será una mierda pero de momento empieza con un + 3 y voy a intentar mejorarlo con un pecaminoso croissant y una buena salidita trotecochineril a ultima hora de la tarde.

Tom Petty & The Heartbreakers. American Girl.

You Shock Me All Night Long

El Rock'n'roll Train' ayer hizo parada de nuevo en Madrid. La segunda en 100 días. La verdad, no sé notó nada, parecía que hacía 10 años que los esperábamos. Es bien sabido que AC/DC podrían tocar 10 días seguidos en Madrid y llenarían los 10 sin ningún problema. De hecho yo abogo porque, en lugar de tirar el estadio Vicente Cabezón de Manzanares, le den una manita de pintura blanca para quitar las rayas rojas y se lo den a estos tíos para que vengan cada vez que quierana darnos caña de la buena. ¡Madre mía que grandes son estos señores!

La tarde en Madrid se había puesto traicionera. Habían anunciado bajada de temperaturas, pero no pensé que tan fuerte y sólo llevaba la camiseta. Encima, para hacer más llevadera la espera...¿qué hacer sino beber cerveza pagada a precio de whisky de 12 años? Pues tenía algo de frío. Eso sí, cuando algo después de las 22,00 arrancó el Rock'n'roll Train, con esa alucinante peliculilla de dibujos (machistorra, sí, pero si alguien merece indulgencias sobre la faz de la tierra son ellos) se acabó el frío y todos a arder en el infierno, Shout Down In Flames, en leguaje acedecense.No innovan (salvo “Dog Eat Dog”, que han metido últimamente, ni una variación en el repertorio). Esta ha sido la constante en su carrera pero...what the fuck? Para innovadores ya están U2 o esos pesados de los Killers (killes de aburrimiento, diría yo).

Estos llevan toda la puta vida haciendo lo mismo. Es lo que nos gusta, es lo que queremos y no más. Es lo que les hace tan sencillos y tan enormes a la vez Es lo que hace que ayer hubiera padres con hijos que casi eran bebés cuando salió “Stiff Upper Lip”. Y no hablo del “megaconcierto picnic familiar” que suelen ser los shows de Springsteen o los Rolling Stones. El picnic familiar no se admite en un concierto de AC/DC. Detrás de mí había un chavalín con su padre que no tendría más de 12 años. Se pasó el concierto cantando los temas que iban cayendo, bailando, contemplando a Angus con la boca abierta. A mí eso me emociona. Ver que hay gente joven que vive el rock como algo más que una moda pasajera, ver chicos que se empapan de musica hecha treinta años antes de que ellos nacieran. Al acabar el concierto no pude reprimirme. Al padre le dije que era un buen padre. Al chavalín que no sabía lo qué tenía que agrader a su padre enseñarle esa música y haberlo llevado allí.

Si es verdad lo que le dijo Brian Johnson a mi amigo M. en Lisboa, esta es la última gira y lo de ayer fue el último aquelarre en Madrid. Gracias a Dios he estado allí para verlo.

T.N.T. AC/DC Madrid. 5 de junio de 2009 (Yes, this is dynamite!)

Fool In The Rain

Lo de "fool" va porque igual palmo una resepetable cantidad de euracos como una campeona.

Lo de "rain" porque anuncian tormentas para esta tarde en Madrid.

Al final no hemos conseguido entradas de reventa en la pista y nos tendremos que conformar con la grada. De momento las tengo apalabradas y supuestamente me las va a entregar esta tarde una chica con la que tan solo me une una conversación de 2 minutos. Huelga decir que no sé cómo es su cara. Cosas que se me ocurren:

- Que cuando llego al punto de encuentro y veo a la supuesta correo (me encanta, suena a operación encubierta) se oculta y detrás de mí aparecen unos bigardos de 4x4 que sin despeinarse me dicen "danos la pasta". Y claro, se la doy

- Que la entrega se realiza con normalidad pero cuando llegamos a la taquilla resulta que he comprado dos bonitos rectángulos de cartón amarillo impresos con una HP la casa de algún listillo

- Que la correo me mira y, soltando el humo de su cigarro, esboza una sonrisa sarcástica y me suelta "las condiciones han cambiado", 180 € cada entrada

Y es que es mi primera reventa. Oh my God!

Sea como sea, después aquelarre acedeceño. Hasta altas horas...

Actualización a las 11.08 de día siguiente: ¡eran buenas! Anoche asistí, según le comentó el mismísimo Brian Johnson an mi amigo B. (¡¡¡!!!) al último concierto de AC/DC en Madrid. I salute you!

Led Zeppelin. Fool in the rain. No es, ni de lejos, de mis canciones preferidas del grupo pero la pongo para ahuyentar mis malos presagios...)

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Ha muerto David Carradine. Kug Fu para mí porque Kill Bill me aburrió más que una peli iraní. Yo no me acuerdo absolutamente de nada pero mi madre siempre cuenta que, de pequeña, adoraba esa serie y la veía siempre con mi padre. Aunque no recuerde ninguno de aquellos buenos ratos que me hizo pasar, se los agradezco, sr. Carradine

Run For Your Life

Como si me fuera la vida en ello. Así me lo tuve que plantear ayer.

Madame de Chevreuse sufrío ayer como nunca en la Carrera de Liberty Seguros. Algo me barruntaba cuando, a eso de las 9.45 caía en plena calle Goya un calor aplastante. He de admitir que venía ya calentita por haber dormido poco y mal, por los enormes problemas que tuve para aparcar, por las prisas para recoger el chip, por la pérdida de los imperdibles para el dorsal, por tener que llevar mi preciosa mochila (la de "Ayuda a un animal abandonado". Si alguien quiere una estaré encantada de contarle cómo conseguirla por 11 eurillos de ná y echar un cablecillo a todas esas protectoras que tanto coraje le echan no tiene más que preguntarme), por encontrar a las demás "tortuguitas" y por otras zarandajas que no vienen a cuento.

A la salida, Tesla en el MP3, a ver si Keith & compañía hacen que me olvide del pánico que me produce la Castellana, un falso llano de subida constante. Salgo con intención de no quemarme mucho en la subida, dejándome ir para llegar lo más fresca posible a Nuevos Ministerios. Pero no había contado yo con Lorenzo, apretándome las tuercas a lo bestia y chupándo mis más bien escasitas fuerzas.

Pobre Madame de Chrevreuse desencajada buscando la sombra como los futbolistas perracos, muerta de miedo a medida que va llegando a Nuevos Ministerios! ¡Aterrorizada según se acerca ese templo del fútbol tan venerado otrora y ahora de nuevo en las garras del Maligno! Y sobre todo... ¡reventada por un calor inmesericorde con una, de condición física mediocre tirando a chunga, corredora popular de las malas! El abandono cruzaba por mi ducal cabeza porque, al fin y a la postre, qué coño carajo hago yo un domingo a las diez y pico de la mañana arrastrando mi alma y mi cuerpo por propia voluntad. Debo confesar que los últimos cincuenta metros de Concha Espina los hice, no corriendo, sino caminando rápido. Vergonzosa pero sabia decisión porque de lo contrarío habría acabado como unos cuantos que vi tumbados en bancos esperando al Samur.

A partir de ahí, supuestamente recta y bajada, pero what the fuck? iba MUY JODIDA, sólo así lo puedo describir, rozando la deshidratación y viendo como los kilómetros medían 1500 metros, luchando conmigo misma por no echarme un lado y dejar al resto que siguiera. Pero terminé, no me apeé.De hecho, a falta de tiempo oficial, mi crónometro me daba 1.01.y pico -tan reventada iba que me olvidé de pararlo- y el neto 1.02.47. Hace 8 meses me hubiera parecido un tiempo de mierda. Tal y como estábamos el día y yo, me puedo dar más que satisfecha. Y mi historial sigue limpio de abandonos.

El domingo, otros 10.000 en Las Rozas, y con obstáculos.
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Ayer, 31 de mayo, se retiró uno de los grandes: Paolo Maldini. Elegancia y saber estar dentro y fuera del campo y no otros tan publicitados y cacareados, fantoches de mediocres méritos vendedores de mercancías variopintas.

Ciao e grazie, Paolo!

Beatles. Run for your life. Un vídeo hecho con otra de mis grandes aficiones, últimamente muy aparcada, Los Sims.

The Number Of The Beast

1289

Nada de 666, 1289. Este es mi número de dorsal para mañana domingo en la Liberty. No estoy en el mejor estado, es verdad, pero allí estaré mañana.

Los cobardes mueren muchas veces antes de su verdadera muerte; los valientes prueban la muerte sólo una vez.

William Shakespeare

Lo de bestia es por el trote cochinero, mi estilo más genuino

Sweet Soul Sister

Dos noticias malas:

- La camiseta de Cloe y yo no estamos hechas para estar juntas. Primero porque en el HM que he mirado no estaba rebajada y claro, sabiendo que en algún lugar sobre la faz de la tierra cuesta la mitad, de pronto me ha parecido carísima. Segundo, porque seguramente lastrada por lo antes apuntado, me quedaba como el culo. El torso de Madame de Chrevreuse no es el más adecuado para lucir rayas horizontales.

- Mientras esperaba como un pasmarote en el coche de mi jefe a que saliera del banco (¿¿¿???) me he encontrado mi primera cana. Mirando con algo más de atención han aparecido dos más. Entre eso y mi artrosis de mandíbula está claro. Madame de Chevreuse se hace vieja.

Una grandiosa:

- Leo por ahí: "Los británicos The Cult ha confirmado dos conciertos en las ciudades españolas de Madrid (Sala La Riviera) y Valencia (Tinglado* 2, puerto de la Copa de América) para el próximo mes de septiembre, concretamente los días sábado 26 y domingo 27 respectivamente. La banda incluye estas dos fechas dentro de su gira especial "Love Live", que constará en total de once conciertos en toda Europa donde Ian Astbury y Billy Duffy interpretarán íntegro su álbum "Love", publicado originalmente en el año 1985.

Las entradas para ambos conciertos se encuentrán ya a la venta en la red Ticketmaster (la antigua Tick Tack Ticket). Entrada General: 36,00 Euros; Entrada Premium-MEET´N´GREET: 100,00 Euros (+ gastos servicio venta anticipada)."

Empiezo a pensar que rezar sirve para algo. O no, porque mira que recé yo anoche pero nada de nada.

* Y no me digáis queno es encantadora una calle llamada Tinglado

The Cult. Sweet Soul Sister (si vienen a hacer el Love, esta, mi canción favorita de ellos no sonará pero menos da la piedra pómez).

Prefiero la versión del Sonic Temple pero es lo que Youtube da con calidad medio decente.

Friday On My Mind

Dos citas ineludibles para Madame de Chrevreuse para el viernes, cuando salga de trabajar:

* Ir al Corte Inglés de Castellana a recoger el dorsal de la Liberty (y por favor, que alguien me explique por qué coño narices no dan el chip ya con la bolsa. Si te hacen ir al Corte Ingles, a uno concreto, es porque todos los dorsales están allí, ¿no? Entonces, ¿a santo de qué las clásicas colas apresuradas de antes de cada carrera para chip y guardarropa?)

* Ir al HM de Orense a copiarle descaradísimamente a Cloe la bonita camiseta que lleva hoy y de la que he quedado absolutamente prendada (si la susodicha no tiene objección. Prometo no llevarla cuando suba a Coruña).

The Easybeats. Friday On My Mind (Si queréis alegraros el día pinchad en el vídeo y escuchad. Notaréis como vuestra alma da saltos de alegría hasta casi salirse por vuestra boca. La culpa es de esta canción que es absolutamente M A R A V I L L O S A y buenrollera. Y los chicos, gente de muy buena familia)

No Surrender

Ayer en Madrid, delante de la bonita pero sanguinaria plaza de Las Ventas, se reunieron cientos de personas para, semidesnudos y rociados con sangre falsa, protestar contra ese absurdo y desalmado rito que consiste en pagar y reunirse para disfrutar con la larga tortura de un animal. En otras ocasiones me he unido a la protesta (siempre vestida, of course, Madame de Chevreuse es muy pudorosa), ayer no pude.

Cada año son ridiculizados e insultados. Cada año también son (o somos) más. No nos rendimos.

Bruce Springsteen. No Surrender

Little Amsterdam

De nuevo Tori Amos. A juzgar por las entradas que he escrito con títulos de canciones de esta mujer se podría pensar que soy muy fan. No lo soy. Me encanta cuando se pone en plan etérea, tan elegante en su piano y cuando le da la vena "Mortadela" y se pone a disfrazarse. Tengo un disco suyo que me gusta mucho y alguna cinta grabada pero no soy una atenta seguidora de su carrera, cosa que debería remediar, pero lo importante de hoy es el nombre de la ciudad: Amsterdam.

Allí estuve yo. Hoy hace ya la friolera de once años. Se jugaba la final de la Copa de Europa (yo soy una clásica y a mí eso de “lachampions” o “lachampiolí” no me va nada): Real Madrid – Juventus de Turín.

Hasta aquel día los merengones vivíamos en un constante estado de urgencia histórica. Los que sean futboleros entenderán a qué con eso de urgencia histórica. Sí, mi equipo es el mejor de todos los tiempos, pero no ganaba era campeón desde hacía 32 años, no llegaba a una final desde que yo tenía 9 años. Mi equipo era el puto amo de Europa pero yo no lo había visto con estos ojitos que se ha de comer la tierra.
Y caminito de Amsterdam que nos fuimos, en un viaje un poco loco, con coche-cama Madrid-Paris (incluyendo subida de la Ertzaina en Irún y gorrazos para echar a todo el mundo del “vagón de las chicas”) autocar discrecional conducido por un tipo al que bautizamos como Fransuá de París a Amsterdam.
De Amsterdam no vi mucho: gente muy guapa, bicicletas, carriles bici (invadidos por los españoles para cabreo de los “amsterdameños“), italianos que nos hacían fotos porque les sorprendía mucho ver un grupo de chicas ataviadas con toda la parafernalia futbolera. Recuerdo la angustia del metro colapsado y no saber si llegaríamos al estadio, los nervios de ver lo lenta que iba la cola debido al cacheo, ver a Iturriaga, el mechero que compartíamos diez personas sentadas en la primera fila del fondo en el que atacó el Madrid en la primera parte. ¡¡Cuántos paquetes caerían!!

Recuerdo una cosa muy especial. El silencio. Un silencio muy muy muy corto, de, no sé ¿una centésima de segundo? en el momento en el que Mijatovic (tanta paz lleves como dejas) marcó. Y luego la explosión, revolcada por el suelo, pringándome con los centenares de colillas, abrazándome con gente a la que diez segundos después había perdido de vista y a la que nunca he vuelto a ver porque todos saltábamos y gritábamos e intercambiábamos abrazos con todo el que se cruzaba en nuestro camino. Felicidad, mucha felicidad…

…y nervios, muchos nervios, mucho miedo… media hora por delante. Cuando acabó el partido aquello fue una explosión de gente llorando. Madame de Chevreuse la primera. No había –casi- móviles ni cámaras digitales así que la gente nos dedicábamos a felicitarnos, a bailar, a cantar y a esperar ese momento, el momento que llevábamos toda la vida esperando, el momento en que nuestro capitán levantara “la orejuda” y sonara “We Are The Champions” (por entonces mítico, ahora sobreutilizado y devaluado)

Hace once años y seguimos felicitándonos cada 20 de mayo

Tori Amos. Little Amsterdam

Addicted To That Rush

… y entendamos por “Rush” la cantidad de acontecimientos, enigmas, interrogantes, trampas y demás cosas que han ocurrido en la 5ª temporada de Lost (y ojito, que digo “Lost”, no por pijoterío, sino porque esta última temporada me la he metido en vena en versión original, a medida que se emitía en los Yuesei, y ahora no me gusta nada verla doblada).

¡Mira qué monos con el pelito lavado!

Ayer me homenajeé viendo el capítulo 15 y el 16-17, final de la temporada.

Debo admitirlo, estoy enganchada y muy enganchada. Sólo puedo decir esto: ¿Cómo coño hago yo ahora para esperar seis meses sin perder los nervios? Bueno, también puedo decir esto:

¡¡¡¡¡JOOOOOOOOOOOOOOOOODERRRRRRRRR!!!!

Paul Gilbert & Billy Seehan (empiezo a creer que él y Elliot Murphy son la misma persona). Addicted To That Rush

Once Bitten Twice Shy

Recuperada de mi falsa gripe, que finalmene resultó ser un catarro con muy mala sombra, mi organismo sufre una nueva agresión. Y esta vez se trata una injusticia de dimensiones universales:

• No como animales muertos
• Consumo sólo cosméticos y productos de perfumería no experimentados en animales
• No compro calzado y demás prendas hechas con piel

Entonces...¿Qué hago con el maldito mosquito y toda su jodida estirpe que cada noche entran en mi habitación, me torturan con su soniquete trompetero y acribillan mis brazos para beber mi (supongo, por la cantidad de picotazos que recibo cada año) deliciosa sangre? ¿Los mato? ¿Es legítima defensa?

Great White. Once Bitten Twice Shy

Rockin' Pneumonia and Boogie Boogie Flu

Hoy escribo desde mis aposentos, confinada en mi ducal palacio por una gripe malvada y miserable que me tiene hecha un cascajo. Estoy malísima y necesito estar el domingo como una rosa primorosa, que habemus carrera.

Dudaba si poner la versión de Aerosmith o la de The Who. El salomónico youtube me ha proporcionado un salomónico vídeo de los entrañables Flaming Groovies.

Flaming Grooies. Rockin' Pneumonia and Boogie Boogie Flu